SAIA DE SAIGON E ENTRE EM SELMA
PAZ - NÃO PACIFICAÇÃO PROCURADO POR ASSASSINATO
Medo e Delírio
"Aquele que se torna um animal livra-se da dor de ser homem"
Estamos perto de Barstow, na beira do deserto,
quando as drogas começaram fazer efeito.
Lembro dizer que...
Estou meio tonto. Melhor você dirigir.
De repente, havia um rosnado terrível ao nosso redor.
E o céu estava cheio do que parecia ser morcegos enormes.
Voando, gritando e mergulhando em torno do carro.
E uma voz gritava...
Minha nossa! O que são esses animais?
Disse alguma coisa?
Esqueça. É sua vez de dirigir.
Achei melhor não mencionar os morcegos.
O coitado os veria logo.
Malditos porcos! Voando!
Certo, vamos ver.
Tínhamos dois pacotes de erva, 75 pílulas de mescalina,
cinco folhas de ácido potente,
um saleiro cheio de cocaína,
e diversos comprimidos coloridos para alterar o humor.
Também, uma garrafa de tequila, uma garrafa de rum,
muita cerveja, meio litro de éter...
Merda!
E 24 amilos.
Não que precisássemos disso tudo pra viagem,
mas quando fica obcecado com drogas,
a tendência é ir até onde puder.
A única coisa que me preocupava era o éter.
Não há nada no mundo mais impotente, irresponsável e depravado
que um homem viciado em éter,
e eu sabia que íamos chegar lá logo.
Um relatório do governo diz
que drogas ilegais mataram 160 soldados americanos ano passado,
40 deles no Vietnã.
Drogas...
Uma ficha além do limite, Jesus
Uma ficha, cara!
Uma ficha além do limite!
Sentado na estação ferroviária
Uma ficha além do limite!
Uma ficha, seu idiota?
Virgem Maria!
Espere até ver os malditos morcegos, cara.
Meus!
Uma ficha além do limite
- Vamos dar carona pro rapaz. - O quê? Não!
Espere! Não podemos parar aqui. É território de morcegos.
Caramba! Nunca andei num conversível antes!
É mesmo? Acho que está na hora, não?
Somos seus amigos. Não somos como os outros. Sério.
Chega de falar disso ou ponho sanguessugas em você. Entendeu?
Entre.
Imagino quanto tempo aguentaríamos.
Quanto tempo até um de nós falar bobagens pro garoto?
O que ele pensaria?
Este mesmo deserto solitário foi o último lar da família Manson.
Ele faria essa ligação quando meu advogado começar a gritar
sobre morcegos e arraias atacando o carro?
Se fizer, teremos de cortar sua cabeça e enterrá-lo por aí.
Porque está claro que não podemos soltá-lo.
Ele entregaria
a algum departamento de polícia nazista
e eles nos caçariam como cães.
Meu Deus, eu falei alto ou pensei?
Eu estava falando? Eles me ouviram?
Está tudo bem.
Só admirando o formato de seu crânio.
Não, obrigado!
Talvez seja melhor conversar com ele.
Tenho asma!
Talvez se eu explicar as coisas, ele ficará tranquilo.
Muito bem, ouça.
Tem uma coisa que deve entender.
Pode me ouvir?
Bom.
Quero que saiba de toda história.
Esta é uma tarefa agourenta com tons de extremo perigo pessoal.
Sou doutor em jornalismo.
Isso é importante, maldição! É uma história real!
Merda! O que está fazendo? Sente. Volte...
Tire suas mãos da minha cabeça!
Agora, calma.
Estávamos ficando irritados, mas por quê?
Não havia comunicação no carro?
Estávamos rebaixados ao nível dos animais?
Quero que saiba que o homem na direção é meu advogado.
Ele não é um qualquer que achei no Strip, cara.
Ele é estrangeiro. Provavelmente samoano.
Mas não importa, né?
- É racista? - De jeito nenhum.
Não achei que fosse.
Porque apesar de sua raça, este homem é valioso para mim.
Droga. Esqueci da cerveja.
- Quer? - Não.
- Que tal éter? - O quê?
Deixe pra lá. Tudo bem, vamos ao que interessa.
Há 24 horas estávamos...
no Pogo Lounge do Hotel Beverly Heights.
No pátio, claro.
Bebendo Singapore Slings com mescal.
Nos escondendo das brutas realidades desde ano maldito de Nosso Senhor,
1971.
Os policiais estavam doidos...
Talvez seja esta a ligação que esperava, senhor.
Talvez. Sim?
Mesmo? Tudo bem. É?
Ah, sim, sim. É. Certo. Tchau.
Era da sede. Querem que eu...
Obrigado.
Querem que eu vá pra Las Vegas.
Contatar um fotógrafo português chamado Lacerda.
Ele terá os detalhes.
Tudo que tenho de fazer é me registrar
na minha suíte à prova de som.
Ele irá me procurar. O que acha?
Parece encrenca séria.
Vai precisar de conselho legal antes de isso terminar.
Ah, é.
Como seu advogado, aconselho a alugar um carro rápido sem capota.
E vai precisar de cocaína. Um toca-fitas com música especial.
Camisas tipo Acapulco. Fugir de LA por pelo menos 48 horas.
- Estraga meu fim de semana. - Por quê?
Porque, é claro, terei de ir com você.
E teremos de carregar muitas armas.
Bem, por que não?
Se algo vale a pena fazer, é melhor fazer direito.
É o Sonho Americano em ação.
Esperem!
Merda, seríamos doidos de não ver aonde isso vai dar.
De fato. Temos de fazer.
Que tipo de história é essa?
É a Mint 400.
A mais rica corrida fora da estrada para motos e buggies
da história do esporte organizado.
É um espetáculo fantástico em honra de um gordo grosseiro
que é dono do Hotel Mint no centro de Las Vegas.
Pelo menos, é o que a imprensa diz.
Como seu advogado, lhe aconselho a comprar uma moto.
De que outro jeito vai cobrir isso corretamente?
Vamos ter de dar um jeitinho.
Jornalismo de observação.
Merda!
Conseguir as drogas e as camisas foi moleza.
Mas o carro e o toca-fitas não são coisas fáceis de achar
às 18h30 de sexta-feira em Hollywood.
Parece lindo.
Ótimo. Segure firme.
Sim, o cavalheiro tem um cartão de crédito!
Isso mesmo, cara. Não aceite desaforo desses porcos.
Eu ia dizer a mesma coisa.
Sabe com quem está falando?
- Certo. - Você sabe?
Apareço em 30 minutos.
Vamos precisar de uma loja de som.
Não vai dar sem um cartão de crédito sem limite.
Minha nossa. Vamos conseguir, cara.
Vocês samoanos são todos iguais.
Não têm fé na decência essencial da cultura do homem branco.
A loja estava fechada.
Mas o vendedor disse que esperava se nos apressássemos.
Mas fomos atrasados no caminho
quando um Stingray na nossa frente matou um pedestre.
Tivemos mais problemas para alugar o carro.
Ei, Sr. Duke, tudo pronto.
Se puder assinar aqui, estará a caminho.
É.
Ouça, vai ter cuidado com o carro, certo?
Ah, é, cara. Claro.
Que bom. Nossa...
Não, não!
Caraca!
Passou por cima de um pilar de 60 cm de concreto,
e nem reduziu.
Estava indo, o que, a 70 km/h de ré?
- Ei. - Nenhum dano.
Sempre testo a transmissão assim, pra ver se a traseira aguenta.
Cara, que caneta boa.
Ei, ouça, vocês...
Vocês não beberam, certo?
Não. Eu não.
Somos pessoas responsáveis.
Ei, ei!
Maldição, levou minha caneta!
Malditos hippies!
Passamos o resto da noite juntando tudo e pondo no carro.
Aí tomamos mescalina e fomos nadar.
Nossa viagem foi diferente.
Era pra ser a afirmação clássica
de tudo que é certo e verdadeiro no personagem nacional.
Uma saudação física grosseira das fantásticas possibilidades
da vida neste país.
Mas apenas para os corajosos.
E somos muito corajosos, cara.
Isso mesmo!
Meu advogado entende o conceito apesar de sua raça.
Mas você entende?
Ele disse que entendia, mas pude ver em seus olhos que não.
Ele estava mentindo.
Remédio!
- O quê? - Remédio!
Remédio? Ah, é, remédio! Certo. Aqui.
Não se preocupe. Ele tem um coração ruim. Problema de angina.
Mas temos a cura pra isso. Pronto. Tudo bem.
Dê uma boa fungada. Boa fungada, rapaz.
Isso. Muito melhor.
Agora pro médico.
Que...
Que diabos estamos fazendo aqui no meio do deserto?
Alguém chame a polícia. Precisamos de ajuda.
Precisamos de ajuda.
A verdade.
Verdade?
- Estamos indo pra Vegas... - Vegas.
Para matar um chefão da heroína chamado Savage Henry.
É verdade.
Por quê? Eu o conheço há anos, mas ele nos roubou.
E você sabe o que isso significa.
E você sabe o que isso significa. Certo?
Não.
Savage Henry chegou ao fim.
Chegou ao fim.
E vamos arrancar seus pulmões. E comê-los.
O canalha não vai se safar.
O que está havendo neste país quando um cretino assim
pode se safar enganando um doutor em jornalismo?
Pode me dizer?
Ei!
Obrigado pela carona! Gosto de vocês!
- Sério, não se preocupem comigo! - Espere aí!
Volte e beba uma cerveja.
Droga. Merda. Vou sentir falta dele.
- Vá pra lá. - Viu os olhos dele?
Temos de sair da Califórnia antes que ele ache a polícia.
Ande. Mexa-se, gordão.
- Tínhamos um doidão em nossas mãos! - Droga.
Era importante que eu chegasse ao Hotel Mint
antes do prazo final de registro da imprensa.
Senão nós teríamos de pagar pela suíte.
Credo!
Viu o que Deus fez conosco?
Deus não fez isso. Foi você. É da narcóticos. Eu sabia.
Foi sua cocaína, policial. Seu porco maldito!
Melhor ter cuidado.
Muitos urubus por aqui
que vão limpar seus ossos antes de amanhecer.
Seu puto maldito.
Eis sua metade do LSD. Coma.
É.
Ótimo.
Quanto tempo eu tenho?
Como seu advogado, aconselho que pare de correr
ou será um milagre chegarmos lá
antes que vire um animal selvagem.
Está pronto pra aquilo?
Se registrar em um hotel em Vegas sob um nome falso
com a intenção de cometer uma fraude capital dopado com ácido?
Espero que sim.
Trinta minutos. Vai ser apertado.
NÃO BRINQUE com MACONHA
EM NEVADA: POSSE - 20 ANOS! VENDA - PERPÉTUA!
Bem-vindos ao Hotel Mint!
CORRIDA ANUAL NO DESERTO MINT 400 US$ 100.000
Vamos, pegue o bilhete. Estamos ocupados.
Vamos, pegue o bilhete. Pegue.
Pegue o bilhete.
Preciso disso, certo?
Vou lembrar da sua cara.
Não tem como descrever o terror que senti.
Atenção, hóspedes do Hotel Mint.
O dono do Pinto verde
com placa de Minnesota TG0432...
Eu estava suando em bicas.
Meu sangue é muito grosso para Nevada.
Nunca fui capaz de explicar a mim mesmo nesse clima.
Certo. Fique quieto, calmo.
Nome, posição e afiliação na imprensa. Nada mais.
Banquinha de hambúrguer. Ela era uma garçonete de 16 anos.
Cortaram a cabeça dela ali no estacionamento.
Aí fizeram furos nela e sugaram seu sangue.
Acho que estavam atrás da glândula pineal.
É.
Não. Como vai a sua mãe?
Ignore essa droga terrível.
É. Finja que não está acontecendo.
Oi!
Meu nome?
Raoul Duke! Estou na lista. Autônomo.
Na lista? Cobertura total.
Tenho meu advogado...
Comigo.
E sei que o nome dele não está na lista.
Mas temos de ficar com aquela suíte!
Sim, temos de ficar com a suíte.
Qual é o lance?
Qual é o próximo?
Sua suíte ainda não está pronta.
Mas alguém o procurava.
Não! Ainda não fizemos nada! Ande!
Eu cuido disso.
Este homem tem um coração ruim.
Mas tenho o remédio dele. Meu nome é Dr. Gonzo.
Prepare logo a nossa suíte. Estaremos no bar.
Não sei você, mas a bebida está começando a me afetar.
Ei, força. Força. Vamos.
Gosto de como fez aquilo.
Vamos. Vamos.
- O que é aquilo? - Vamos. Pegue uns amendoins.
- Amendoim? - É algo que é bom pra você.
- Amendoim, cara. - Credo!
Duas Cubra Libres, cerveja e doses de mescal.
Pode deixar.
Aposto que é de libra.
- Quem é Lacerda? - Lacerda?
É, ele nos espera no 12° andar.
Quarto 1250. Lacerda.
Eu não conseguia lembrar.
O nome parecia familiar, mas não conseguia me concentrar.
Coisas terríveis aconteciam ao nosso redor.
Compre sapatos de golfe,
senão nunca sairemos daqui com vida.
É impossível andar nessa lama.
Não tem como firmar o pé.
Sr. Roger Pratt, por favor, ligue para a telefonista do hotel.
IMPRENSA Registre-se AQUI
Eu estava no meio de um zoológico de répteis
e alguém dava bebidas a essas coisas.
Não demoraria a nos estraçalharem.
Por favor!
Mande tirarem seus sapatos de golfe!
Minha Nossa Senhora, veja aquele grupo lá.
Eles nos viram.
É a mesa da imprensa.
Teremos de nos registrar para pegar as credenciais.
Certo?
Está pronto?
Vamos, depressa.
Espere! Espere! Não me deixe aqui!
Dois sanduíches
e mais dois sanduíches.
Um, dois, três quatro coquetéis de camarão.
E nove sucos de toranja frescos.
Vitamina C. Precisamos de tudo que pudermos.
- Quatro frangos... - Há uma grande máquina no céu.
- Uma espécie de... - Uma garrafa de rum.
Cobra elétrica vindo atrás de nós.
Atire nela.
Ainda não. Tenho de estudar seus hábitos.
Vocês motoqueiros comem coração.
Preciso do carrinho. Tenho de voltar com o carrinho.
Obrigado, mas o carrinho tem de voltar... Eu já volto!
- Seu cretino. - Fui alvejado, cara.
Deixo você sozinho por três minutos
e começa a brincar com o marlim
e a gritar sobre répteis.
Do que está falando, cara?
Assustou essa gente. Estavam prontos pra chamar a polícia.
Sim, senhor, teve sorte que voltei a tempo.
Não chegue perto. Não chegue perto de mim!
Me deixe em paz.
Só nos deram passes de imprensa
pra tirar você de lá, cara.
Meu Deus! O que é aquilo?
Aquela cena me perturbou.
Quem está na porta?
Continuam bombardeando Laos...
Só um minuto.
Caraca. Meu Deus.
Oi. Sou Lacerda, seu fotógrafo.
Duke?
Lá atrás.
Duke?
Duke? Oi!
Lacerda. Seu fotógrafo.
Não é português, cara!
Que pena que perderam as motos chegando.
Cara, que visão!
Husqvarnas, Yamahas, DMZs.
Kawasakis!
Maicos. Pursang!
Bolas de Fogo Suecas.
Algumas Triumph. E algumas CZs.
Muito rápidas, muito.
Vai ser uma bela corrida.
É.
Eu vou sair.
Sabemos o que está planejando, cara.
Vou lhe dizer...
Ele está mentindo. Pude ver nos seus olhos.
Olhos?
Relatórios da batalha...
Entre em pânico agora, Charlie.
Desligue isso.
APENAS PESSOAL AUTORIZADO
Os corredores estavam prontos ao amanhecer. Muito tenso.
Em alguns círculos, a Mint 400 é considerada melhor que o Super Bowl,
o Kentucky Derby
e a final do Derby com patins de Oakland.
Ei! Devagar! É uma área restrita!
Esta corrida atrai um tipo de gente especial.
- Cai fora. - Tudo bem.
Era hora de começar,
a pensar nessa tarefa ingrata e como lidar com ela.
Era hora de fazer o trabalho.
Quem ficou acordado a noite toda não queria café e sonhos.
Queríamos uma bebida forte.
Éramos, afinal,
a nata absoluta da imprensa esportiva nacional.
Jogue!
Nos reunimos aqui em Las Vegas para este momento esportivo especial.
Quando é algo assim,
TENDA DA IMPRENSA
eles não brincam
APENAS OPRIMIDOS - BANHEIRO
É lindo.
Aposta a dinheiro.
Mate o corpo e a cabeça morre.
Luta de Ali-Frazier.
Coisa doida, cara.
Um fim adequado aos anos 60.
Ali virou um saco de pancada.
Dois Kennedys assassinados por mutantes.
Ei, estão começando!
Droga, estão começando! Vamos!
Senhoras e senhores,
bem-vindos à partida da Corrida no Deserto Mint 400.
Com um prêmio de US$ 50 mil ao vencedor
desta extravagância de motocross
exaustiva, repulsiva e comedora de pó!
Lá vamos nós!
Os rabos de galo estão indo! Estamos aqui pra cuspir no olho do inimigo!
Lá vão eles.
CORRIDA NO DESERTO MINT 400 PARTIDA / CHEGADA
Nosso 2° grupo de dez se posicionando.
Kawasakis, Triumphs, Maicos.
Lá vamos nós! Estamos prontos. É a bandeira verde, e foram!
Outra grande partida com muita poeira levantando na colina!
Muito bem, agora o 3° grupo. Lá vão eles!
Lá vamos nós! O número 45, na 4ª posição,
está se afogando com o pó!
Melhor molharem as bandanas no rosto.
Havia mais de 190 motos esperando pra começar.
Me dê uma cerveja.
Partiam dez de cada vez com intervalos de dois minutos.
Pronto.
- Caramba. Que dia é esse? Sábado? - Droga.
É domingo.
Olá? Pessoal? Viram a corrida?
Às 10h, estavam espalhamos pelo percurso.
Não era mais uma corrida.
Era uma competição de resistência.
A ideia de tentar cobrir esta corrida
de uma forma convencional era absurda.
- Ei! Muito legal, hein? - O quê?
Entre!
Vou tentar diferentes combinações de lentes e filmes
até achar algo que funcione nesta poeira!
Que diabos?
São metralhadoras, cara. Estão atirando em nós.
Metralhadoras. É uma zona de guerra!
Nos tire daqui! Rápido, cara!
Vamos morrer!
Que... Ah, não. Meu Deus. Meu Deus.
Cadê a maldita corrida?
Sei lá, cara.
Somos apenas americanos patriotas como você.
Com que regimento estão?
Ah. Imprensa esportiva. Somos amigos.
Gênios contratados.
É.
Vamos.
Boa sorte, cavalheiros.
Peguem-no!
Doidos. Me leve às oficinas.
Não! Não, não. Temos de ir em frente.
Precisamos de cobertura total!
Era hora, eu senti,
para uma avaliação agonizante de toda a cena.
Está demitido.
Babaca.
Tudo bem.
Dirija pra dentro da poeira.
Não quero vê-lo nunca mais.
Dirija pra dentro da poeira!
A corrida estava acontecendo.
Testemunhei a partida. Disso eu tinha certeza.
Mas e agora? O que vem a seguir?
Ponha no rádio. Ligue o toca-fitas.
Abaixe a janela.
Vamos sentir o frio vento do deserto.
Ah, é. É isso que vale a pena.
Controle total agora.
Dirigindo pela rua central no sábado à noite em Vegas.
Dois caras em um conversível vermelho.
Dopados, fedidos,
deturpados, gente boa.
Caraca. Isso foi pesado.
Cachorros-quentes de 29 centavos.
Por que estamos aqui?
Vamos nos divertir ou fazer o trabalho?
Fazer o trabalho, claro.
Aqui vamos nós.
Caranguejo e uma garrafa de moscatel por US$ 20.
Como seu advogado, aconselho que vá ao Tropicana.
Guy Lombardo. Ele está na sala azul com os canadenses.
- Por quê? - Por quê? Por que, o quê?
Por que eu devia pagar para ver um cadáver com meu dinheiro suado?
Não sei de você,
mas na minha área é importante se vestir bem.
O que acha que está fazendo?
Não é estacionamento! Tem de tirar o carro!
Não pode estacionar aqui. Com licença. Senhor!
O quê?
Não pode... Ei!
Não pode estacionar aqui!
Por que não? Não é um bom lugar pra estacionar?
Bom? Está na calçada! É uma calçada!
- Não é estacionamento! - Debbie Reynolds?
Não pode estacionar na calçada!
- Parece bom. - Com licença, senhor?
Vim de LA pra ver esse show.
Somos amigos da Debbie.
- Certo, tchau. - Até depois.
Era a praia do Bob Hope,
do Frank Sinatra, do Spiro Agnew.
O lugar fedia de fórmica e palmeiras de plástico.
Um refúgio de alta classe para gastadores.
Começou. Ela está no palco?
Está. Esgotado.
Desculpe, senhor. A casa está cheia. Sinto muito.
Dirigimos de LA pra ver o show.
Falei que não há lugar, senhor, não importa o preço.
Danem-se lugares!
Somos amigos da Debbie. Eu transava com ela.
- Está preparado pra ir ao tribunal? - Isso depende.
Quero conversar com você um segundo.
Sua atitude constitui falta de fé.
Em Nevada, isso é ilegal.
Seu nome?
Meu nome? Tony Pizzacata.
Tony Pizzacata.
- Posso saber seu nome, senhor? - Está na habilitação.
Acho que podemos encaixá-lo.
Muito obrigado.
Terá de ficar em pé no fundo.
Depois de muito barulho, ele nos deixou entrar de graça
contanto que ficássemos quietos em pé no fundo e não fumássemos.
Excelente.
Senhoras e senhores,
o Desert Inn tem orgulho de apresentar a única,
a incomparável Srta. Debbie Reynolds!
Boa noite, senhoras e senhores.
É maravilhoso estar aqui com vocês!
Vamos lá!
Ei! Que diabos está acontecendo?
Tirem-nos daqui!
Vamos, pra fora!
Tirem-nos daqui.
Fora!
Merda! Entramos em uma maldita cápsula do tempo.
Cretino!
Vou descobrir onde mora e queimar sua casa, seu merdinha!
O que houve?
Um dia desses, jogo uma bomba naquele lugar.
CIRCO BAZOOKO
VENHA UM! VENHAM TODOS! DIVERSÃO PRA TODA A FAMÍLIA
ATRAÇÕES DE CIRCO GRÁTIS SALÃO DE JANTAR HIGHWIRE
Espere. Viu aquilo!
É aqui, cara.
Eles não vão foder conosco aqui.
Cadê o éter? Mescalina não está funcionando.
Pronto. Certo.
É. Por que não?
É.
Éter do diabo.
Faz você agir como o bêbado da aldeia
em um romance irlandês.
Perda total de toda capacidade motora básica.
Visão embaçada, sem equilíbrio, língua entorpecida.
A mente se retrai em horror,
incapaz de se comunicar com a espinha,
o que é interessante porque pode se ver
se comportando de forma terrível, mas não pode controlar.
Você se aproxima da catraca e sabe que ao chegar
tem de dar US$ 2 ao cara ou ele não o deixará entrar.
Mas quando chega lá, tudo dá errado.
Algum rotariano furioso lhe empurra e você pensa: "O que aconteceu?
"O que houve?" E escuta seu próprio resmungo.
Os cães acabaram com o Papa. Não é minha culpa.
Éter é a droga perfeita para Las Vegas.
Eles adoram bêbados nesta cidade. Carne fresca.
- Vamos, amigo. Ande. - Caraca...
Eles no fizeram passar a catraca e nos deixaram soltos dentro.
Senhoras e senhores, meninos e meninas,
visitantes de todas as idades,
o Circo Cassino Bazooko apresenta com orgulho,
os Fellinis Voadores!
Ai, meu Deus!
Foda.
Com licença.
Saia da minha frente, seu...
Uma pessoa dopada aprende a lidar com coisas
como ver a avó morta subir na sua perna com uma faca entre os dentes,
mas ninguém deveria ser capaz de lidar com essa viagem.
O Circo Bazooko é onde todo o mundo estaria no sábado à noite
se os nazistas ganhassem a guerra.
Era o Sexto Reich.
Façam suas apostas!
Onde todos são ganhadores e ninguém é perdedor!
Venha atirar tortas nos mamilos de um touro
e ganhe um bode de algodão-doce!
Suba nesta máquina fantástica!
Por apenas 99 centavos você parecerá ter 60 metros de altura
em um telão no centro de Las Vegas.
Por mais 99 centavos, pode ter uma mensagem de voz!
Diga o que quiser, amigo! Eles o ouvirão, pode apostar!
Terá 60 metros de altura!
O éter estava passando. O ácido foi há muito tempo.
Mas a mescalina ainda estava forte.
ATIRE NELES
Uma boa mescalina demora a fazer efeito.
A primeira hora é só espera.
E aí na metade da segunda hora,
você começa a xingar o babaca que o enganou porque nada acontece.
E aí, bum!
Odeio dizer, mas esse lugar está me afetando.
- Acho que estou com medo. - Bobagem.
Viemos encontrar o Sonho Americano.
Agora que estamos no vértice, quer parar?
Tem de perceber, cara, achamos o veio central.
É o que me dá medo.
- Veja! - O quê?
Duas mulheres transando com um urso polar.
Não me diga essas coisas.
Agora não, cara.
É minha última bebida.
Quanto dinheiro pode me emprestar?
Não muito. Por quê?
- Tenho de ir. - Ir?
É. Sair do país.
Ah, não. Acalme-se.
Ficará sóbrio em algumas horas. Sente-se. Sente logo.
Não brinque, cara. Isso é sério.
Mais uma hora nesta cidade, e vou matar alguém.
Está bem, eu lhe empresto dinheiro.
Venha comigo.
- Quero sair depressa. - Está bem.
Vamos pagar a conta e nos levantar devagar.
Acho que será uma longa caminhada.
Fogo, senhor?
Eles pagam pra você transar com o urso?
O quê?
- O que ele disse? - Ele está bêbado.
Melhor cuidar do seu amigo.
Madame, senhor, bebê, criança, o que for, posso pagar?
Aqui, pegue isso. Deve ser o suficiente.
Tudo bem, ande. Vamos lá embaixo jogar.
Vocês não desistem.
Aonde ele foi?
- Quando isso vai parar? - Parar?
- Pare! - Não vai parar. Nunca vai parar.
Não se mexa. Você vai cair.
Merda, ele...
Aonde ele foi?
Ande. Solte.
Rápido, como um coelho. Pule! Pule!
- Vamos. Pule! - Não consigo!
- Seu canalha covarde e chorão! - Pare!
Tudo bem.
Merda!
Vamos. Você caiu. Ande.
Filho da mãe. Você me empurrou.
- Vá embora! - Vamos.
Tudo bem. Fique aqui e vá pra cadeia. Estou indo embora.
Vamos, demônio!
- Pise... - Nada. Não quero nada.
Viu aquilo?
Vamos.
Um filho da mãe me chutou nas costas.
Provavelmente o barman.
Queria bater em você pelo que disse à garçonete.
- Caramba! - As vacas vão me matar!
Bissexuais vão me matar!
Vamos sair daqui. Cadê o elevador?
Não, droga! Não chegue perto do elevador!
É o que querem que a gente faça.
Nos prender em uma caixa de aço e nos levar pro porão. Venha aqui.
Não corra. Eles gostariam de uma desculpa pra atirar em nós.
Você dirige. Você dirige.
Acho que tem algo errado comigo.
Porta errada. Porta errada.
Esta não é uma boa cidade para drogas psicodélicas.
Vibrações extremamente ameaçadoras nos rodeiam.
Finalmente chegamos ao quarto, mas a chave não abria a porta.
Os cretinos mudaram a fechadura.
Já?
Devem ter revistado o quarto.
Minha nossa, estamos perdidos.
Saia da frente. Cuidado! Cuidado!
Prenda tudo! Use todas as correntes!
Melhor. Melhor.
De onde veio isso?
É do Lacerda.
É. É. Achei que podíamos precisar.
- Pra quê? - Pra quê?
Pra podermos ir lá tirá-lo da cama
com uma mangueira, cara.
Acho que devíamos deixá-lo em paz.
Ele disse que ia dormir cedo, então...
Eu sabia.
Ele pegou minha mulher, cara!
Aquela fã loira com a equipe de filmagem?
Droga. Acha que a sodomizou?
Isso mesmo. Ria.
Ele está colando os olhos dela.
Vocês brancos são todos iguais.
Deus Todo-poderoso, onde conseguiu isso?
Serviço de quarto. Precisava de algo pra cortar o limão.
Limão? Que limão?
Eles não tinham. Não crescem no deserto.
Aquele canalha sujo.
Eu devia tê-lo matado quando tive a chance.
Agora ele a tem, cara!
Ele pegou minha garota!
Eu lembrava da garota.
Tivemos um problema com ela no elevador horas antes.
Meu advogado bancou o bobo.
Acho que se parece com ele.
Acha?
Deve ser um corredor.
Ela está falando com você.
- Em que classe está? - Classe?
Que diabos quer dizer com isso?
Que moto tem?
Estamos aqui para filmar a corrida
para uma série de televisão.
Achei que poderia usá-lo.
Me usar? Eu tenho uma...
"Mãe de Deus," eu pensei. Lá vem.
Tenho das grandes. Sabe? Grandona.
Bem grandona. É.
Vincent Black Shadow. Estamos aqui com a equipe da fábrica.
- Certo. - Mentira.
- O quê? - Mentira.
Acho que há um ignorante covarde... Mexa-se, cara.
Um covarde ignorante nesta cidade.
Seu filho da puta cor-de-rosa.
Posso mostrar melhor do que posso contar.
Tem fogo?
Não.
Não confia em mim, né? Hein?
- Pare de sorrir. - Tudo bem. Conheço os caras.
Continue me provocando, babaca. Continue me provocando.
Quer impressioná-la? Impressione a ela comigo.
Merda.
Não, seu maldito! Aberração!
A polícia vai vir te pegar.
Me dê a chave. Me dê a maldita chave!
Guarde a faca.
Andamos o dia todo. Vamos. Está no meu bolso.
Maldição.
Estou falando sério.
Aquela garota entendia, cara.
Ela se apaixonou por mim.
Contato visual.
Espere.
Eu devia subir e castrar o maldito.
Eu levo a culpa.
Vamos deixar o babaca em paz. Vamos.
Tem um acordo com ele?
Você o apresentou a ela?
Tudo bem, olhe...
Melhor guardar a lâmina, cara.
Ponha a cabeça no lugar. Vou mandar lavar o carro.
Uma coisa que aprende depois de anos lidando com drogados,
é que pode virar as costas pra uma pessoa, mas nunca pra uma droga.
Especialmente quando está balançando uma faca de caça no seu olho.
O que eu estava fazendo aqui?
Qual era o significado dessa viagem?
Estava apenas andando sem rumo em um frenesi de drogas?
Ou eu tinha vindo a Las Vegas para trabalhar em uma história?
Quem são essas pessoas, esses rostos?
De onde eles vêm?
Pareciam caricaturas de vendedores de carros usados de Dallas.
E, minha nossa,
há muitos deles às 4h30 da manhã de domingo,
ainda trepando no Sonho Americano,
a visão do grande vencedor emergindo
no último minuto, no caos pré-alvorada de um cassino de Vegas.
- Vinte. - Trocamos vinte.
Obrigada.
- Aqui está. - Certo.
Virando a roda, virando a roda Virando a roda
Me deixe rico Me deixe muito rico
- É dez. - Sua cretina!
- Droga. - Sinto muito.
Não. Acalme-se.
Aprenda a curtir sua perda.
Droga, cara, é o grande dilúvio aqui.
Não toque nisso. Deixe em paz. Não mexa nisso, cara!
Jesus Cristo!
Meu Deus.
Você tomou todo esse ácido?
Isso mesmo. Música!
Reze pra ter Clorpromazina naquela mala.
Senão, está bem encrencado.
Música, cara, ponha a fita!
- Que fita? - Jefferson Airplane. White Rabbit.
- Preciso de um som. - Está ferrado.
Estou saindo daqui em duas horas.
Eles vão vir aqui e lhe dar uma surra
bem ali na banheira.
Tudo bem, eu faço. Eu faço. Que merda, cara.
Me faça um último favor, sim?
Me dê duas horas. É só o que peço. Duas horas de sono antes de amanhã.
Está consertado. Será um dia difícil.
Lhe darei todo tempo que precisar.
Eletrocussão. Não queremos isso.
Cai fora.
Maldição!
Vejamos.
- Meu Deus. - Me ajude! Socorro! Me acuda!
Droga! Ele está se matando!
Não toque. Não toque!
Pelo amor de Deus, cara!
Afaste-se... Afaste-se, filho da puta.
- Na rodada. Preciso de novo! - O quê?
Quando chega à nota fantástica,
quando o coelho morde a própria cabeça.
Quero que jogue o rádio
na banheira comigo.
Droga, agora ficou louco.
Isso vai fazê-lo atravessar a
parede. Estará morto em dez segundos.
Eles vão me fazer explicar coisas. Merda.
Bobagem.
Não ferre comigo agora. Sou Ahab.
Meu Deus.
Tudo bem, esquisito! Sente! De volta pra banheira!
Vou enfiar isso na sua goela.
Não me faça usar isso.
Tudo bem, cara. Provavelmente é a única solução.
Deixe-me garantir que está alinhado.
Quer que eu
jogue isso na banheira no pico do White Rabbit, certo?
Merda.
Estava começando a pensar que ia ter de sair
e pedir a uma camareira pra fazer.
Ah, não. Eu faço.
Merda. Pra que servem os amigos?
Está pronto?
Feche os olhos.
É, bom garoto.
Coelho! Coelho Branco!
Quieto, maldição! Está me fazendo perder tempo!
Mais alto, cara. Mais alto.
Certo, feche os olhos. Dez.
Nove. 111!
52!
Seu babaca!
Gás lacrimogêneo. Quer?
Você faria isso, não é?
- Por que não? - Seu desgraçado!
Um minuto atrás me pediu pra te matar.
Agora quer me matar.
Eu devia é chamar a polícia!
Cara, está irritado.
Não tem sentido, cara, chamar a polícia.
Não há escolha.
Não me arrisco em dormir com você com a cabeça cheia de LSD
querendo me cortar com sua faca maldita.
Quem falou em cortar?
Eu queria fazer um "z" na sua testa.
Volte pra banheira. Tome umas vermelhas e tente se acalmar.
Fume uma erva. Injete heroína.
Cara, faça o que tiver de fazer, mas, por favor,
preciso descansar. Por favor. Por favor.
Levante-se, seu desgraçado!
Levante! Levante!
Bem, eu...
É.
Você precisa ir trabalhar.
Maldição, que tédio.
Seu cretino enganador.
Sou doutor em jornalismo, cara. Vamos.
Não me deixe mantê-lo acordado.
- Agora... - Não me deixe mantê-lo acordado.
Entre ali e limpe a cueca!
Limpe a cueca, maldição, como um adulto. Ande!
Porco!
O LSD começou a mudar seu efeito.
A próxima fase provavelmente seria
um pesadelo introspectivo intenso.
Preciso de paz.
Quatro horas de desespero catatônico.
Malditas drogas.
Ignore o pesadelo no banheiro.
Apenas mais um refugiado da geração do amor.
Meu advogado nunca foi capaz de aceitar a noção
aderida por ex-viciados
de que se pode ficar mais alto sem drogas do que com elas.
Nem eu, pra falar a verdade.
1965. A moda de LSD em São Francisco.
Lembro de uma noite em um lugar chamado Matrix.
Lá estava eu.
Mãe de Deus. Lá estou.
Caraca.
Obviamente eu era vítima de uma explosão de drogas,
uma aberração natural da rua tomando o que aparecesse.
Alguém quer LSD?
Tenho tudo aqui!
Só preciso de um lugar pra preparar.
Decidi tomar apenas metade do ácido pra começar.
Mas derrubei o resto na manga da minha blusa vermelha de lã.
Qual é o problema?
Bem, todo esse branco na minha manga
é LSD.
Com um pouco de sorte, sua vida estava arruinada para sempre.
Sempre pensando que atrás de uma porta estreita de bares favoritos,
homens em blusas vermelhas de lã
estão curtindo baratos que ele nunca saberá.
Estranhas lembranças nessa noite nervosa em Las Vegas.
Foi há cinco anos? Seis?
Parece uma vida toda, um tipo de ponto alto que nunca virá novamente.
São Francisco no meio dos anos 60
foi um tempo e lugar especial para se fazer parte,
mas sem explicações.
Não há mistura de palavras, música ou lembranças
que possa tocar a sensação de saber que está lá e vivo
naquele cantinho de tempo no mundo, seja lá o que isso significar.
Havia loucura em qualquer direção, em qualquer hora.
Podia causar problemas.
Havia uma sensação fantástica universal
de que se fazia o que era certo,
que estávamos ganhando.
E isso, eu acho, era importante.
A sensação de vitória inevitável sobre as forças do mal.
Não de forma ou sentido militar, não precisávamos disso.
Nossa energia prevaleceria.
Tínhamos força viva.
Estávamos na crista de uma alta e linda onda.
E agora, menos de cinco anos depois,
você pode subir uma colina em Las Vegas e olhar para o oeste
e com o tipo certo de olhos,
quase pode ver a marca da água,
o lugar onde a onda quebrou e voltou.
Serviço de quarto!
Bom dia, senhor.
O que você quer? O que quer?
- Serviço de quarto. - Saia.
Não é meu. Está no quarto errado. Saia! Saia já!
Tenho uma arma. Não é minha. Saia.
- A... A... A... - O quê?
- A conta. - Tudo bem.
- Pode assiná-la? - Sim, assino. Depressa.
Não se mexa, cara. Fique parado. Pronto.
Não diga nada a ninguém.
A decisão de fugir veio de repente.
Ou talvez não.
Talvez eu planejasse o tempo todo,
subconscientemente esperando a hora certa.
A conta era um fator, porque eu não tinha dinheiro pra pagar.
Nossa conta de serviço de quarto era
de 29 a 36 dólares por hora
por 48 horas consecutivas. Incrível.
Como pôde acontecer?
Mas quando fiz a pergunta, não havia ninguém pra responder.
Aquele advogado podre meu, Dr. Gonzo, tinha sumido.
Deve ter pressentido encrenca.
Um "z"?
Pânico.
Subiu minha coluna como a sensação de um frenesi de LSD.
Toda a realidade terrível começou a me atingir.
Merda.
Aqui estava eu, sozinho em Las Vegas,
completamente dopado.
Sem dinheiro, sem história para a revista,
e além de tudo, uma conta gigantesca pra pagar.
Nem sabia quem tinha ganhado a corrida. Talvez ninguém.
Como Horatio Alger teria lidado com esta situação?
Fique calmo. Fique calmo.
Sou um cidadão relativamente respeitável.
Várias contravenções, talvez, mas nada perigoso.
Táxi!
Felizmente, eu tinha tirado o sabonete, a toranja
e as outras malas do carro algumas horas antes.
Agora, era questão de escapar sem ser notado.
Ei! Aqui, pegue isso. Tudo bem.
- Sr. Duke! Sr. Duke! - Merda.
Estávamos procurando o senhor.
Eu tinha sido pego.
Muitos bons livros foram escritos na prisão, né?
- Senhor? - O quê?
Este telegrama chegou para o senhor.
Na verdade, não é para o senhor. É para alguém chamado Thompson.
Mas diz: "Aos cuidados de Raoul Duke."
Você... Isso significa alguma coisa?
Sim, sim, significa muito. Obrigado.
É, chequei o registro desse Thompson.
Ele não aparece, mas deve ser parte da sua equipe.
É. Não se preocupe. Eu entrego pra ele.
É. O que nos confundiu foi
a assinatura do Dr. Gonzo no telegrama de Los Angeles
quando sabíamos que ele estava aqui no hotel.
Certo. Fez a coisa certa.
Nunca tente entender uma mensagem da imprensa.
Metade do tempo, usamos códigos. Especialmente com o Dr. Gonzo.
- Até mais. - Me diga...
- Quando o doutor vai acordar? - Acordar? Como assim?
Bem, meu gerente, Sr. Heem, gostaria de conhecê-lo.
Não é incomum, o Sr. Heem gosta de conhecer as contas grandes,
dá um quê pessoal, sabe?
Só uma conversa e um aperto de mão. Você entende.
Claro, mas se eu fosse você,
deixaria o doutor em paz até tomar o café da manhã,
porque ele é muito bruto.
Meu Deus!
Não!
Mas ele estará disponível mais tarde esta manhã?
Olhe, o telegrama está torcido.
É do Thompson, não para ele.
Tudo bem? Eu tenho de ir. Preciso ir à corrida.
Mas não há pressa. A corrida acabou.
Não pra mim.
Vamos almoçar!
Muito bem, cara. Muito bem.
Nossa. Péssimas ondas de paranoia. Loucura. Medo e delírio.
Los Angeles - 640 km
Vibrações intoleráveis nesse lugar.
Saia. As doninhas estão se aproximando.
Eu podia sentir o cheiro dos brutos.
Um último favor, Senhor.
Só me dê mais cinco horas de alta velocidade antes de me fulminar.
Deixe que eu me livre deste maldito carro e deste deserto horrível.
Ah, seu desgraçado.
Isso é coisa Sua. Melhor cuidar de mim, Senhor.
Se não cuidar, me terá em Suas mãos.
Encoste!
- Ei! - Encoste!
Bom dia. Como vai? Tudo bem, cara. Estou bem.
Poucas pessoas entendem a psicologia de lidar com um guarda de trânsito.
O corredor normal entra em pânico e encosta imediatamente.
Isso é errado. Incita desprezo no coração do policial.
Faça o desgraçado te perseguir. Ele vai atrás.
Mas não saberá o que pensar do pisca
que diz que vai virar pra direita.
Isso é pra que ele saiba que vai encostar para poderem conversar.
Vai demorar um pouco para perceber
que ele vai fazer uma virada de 180° em velocidade.
Mas você estará pronto pra ele.
Prepare-se. Rápido trabalho de pedal.
Merda! Merda!
Oi. Como vai?
Que diabos pensou que estava fazendo?
Eu quero saber. Mostre sua habilitação.
Ah, sim, claro. Aqui está.
Minha nossa.
Sou eu.
Pode me dar isso?
Eu sabia que estava ferrado.
Vejo que tem dois engradados de cerveja, uma cesta de toranjas,
uma pilha de camisetas, toalhas e lâmpadas.
Percebe o que fez quando dirige daquele jeito?
Sim, eu sei. Sou culpado. Eu entendo.
Eu sabia que era um crime. E fiz mesmo assim.
Pra que discutir? Sou um criminoso. Olhe pra mim.
- Tem uma atitude estranha. - Talvez.
Acho que precisa tirar um cochilo.
Tem uma área de descanso em frente.
Eu gostaria que fosse até lá, parasse e dormisse algumas horas.
Isso não vai me ajudar.
Estou acordado há muito tempo, três ou quatro noites. Nem lembro.
Se eu dormir agora, estou morto por 20 horas.
Por que tem duas caixas de sabonete?
Quero ficar limpo.
Não.
Eis como é.
O que eu escrevo aqui, ao meio-dia,
é que o apreendi por dirigir em alta velocidade.
Eu lhe aconselhei a ir à próxima área de descanso... Pare!
Eu lhe aconselhei a ir à próxima área de descanso,
que é seu destino, certo?
E tire um longo cochilo.
Fui claro?
Qual a distância até Baker?
Eu queria, sei lá, parar lá pra almoçar.
Não é minha jurisdição.
O limite da cidade é 3,5 km além da área de descanso.
- Consegue chegar lá? - Tentarei.
Faz tempo que quero ir a Baker. Ouvi falar de lá.
Excelentes frutos do mar.
Sabe, acho que deveria tentar o caranguejo.
- Excelentes frutos do mar. - Caranguejo.
Tudo bem. Por que não?
Obrigado pela dica.
Olhe nos meus olhos.
Tudo bem?
Pode me dar um beijo antes de ir?
Ando muito solitário.
Me senti estuprado. O cara tinha a vantagem.
Agora ele ia embora rindo para o lado oeste da cidade,
esperando que eu fugisse para LA.
Sim, claro, policial.
Claro que aproveitarei a área de descanso.
Nem sei dizer como estou grato pela chance que quer me dar.
Caia na real, cara.
Se eu for direto pra LA, ele irá me prender.
Não.
Não era hora de briga.
Aqui era o Death Valley.
Merda!
Meu Deus, é ele. Ai, meu Deus!
Merda! Vamos, desgraçado.
Meu Deus. Meu Deus. Tenho de ir. Tenho de...
Me pegaram, maldição.
Estou preso em uma encruzilhada no deserto chamada Baker.
Não tenho muito tempo. Estão se aproximando.
Vão me caçar como a um animal.
Você parece meio paranoico.
Preciso de um advogado imediatamente!
O que está fazendo em Baker? Não recebeu meu telegrama?
Que telegrama, cretino imprestável?
Vou acabar com você por isso.
Seu idiota, devia estar em Las Vegas.
Aluguei uma suíte no Flamingo.
Devia estar cobrindo a conferência Nacional de Promotores.
Fiz todas as reservas. Tudo está arranjado.
Que diabos está fazendo no meio do deserto?
Nada. Esqueça. É uma piada.
Na verdade... Estou na piscina no Flamingo,
falando de um celular que um anão trouxe do cassino.
É, tenho muito crédito aqui.
Não chegue perto, canalha.
Estrangeiros não são bem-vindos.
É como o mundo funciona.
Toda a energia flui de acordo com os caprichos do Grande Ímã.
Que tolo fui ao desafiá-lo.
Ia voltar pra Vegas. Não tinha escolha.
Tinha de me livrar do carro.
Gente demais podia reconhecê-lo, especialmente a polícia de Vegas.
Felizmente, o cartão de crédito ainda estava tecnicamente válido.
Esta era uma máquina superior.
Dez mil de acessórios e efeitos especiais caros.
As janelas traseiras subiam com um
toque como rãs em um lago dinamitado.
O painel era cheio de luzes esotéricas, botões e medidores
que eu nunca entenderia.
Se os policiais estavam se reunindo em Vegas,
achei que a cultura das drogas também deveria ser representada.
Há um prazer perverso na noção de que vai criar caos
em um hotel de Las Vegas,
aí apenas atravessar a cidade e se registrar em outro.
Eu e mil policiais de todo os EUA.
Por que não me mover com confiança entre eles?
Bem-vindo ao Hotel Flamingo, senhor.
- Senhor? - Sim, oi. Certo. Tudo bem.
Cheguei em má hora.
POR QUE NÃO CONTARAM AOS USUÁRIOS ESSES FATOS?
Este é o modelo que tivemos de usar
quando falamos com os idiotas em Keny State.
E este aqui...
Conheça o "POLICIAL BOB"
Sou chefe de polícia de Michigan. Olhe, eu expliquei.
Tenho este cartão postal
que diz que tenho uma reserva neste hotel.
Sinto muito, senhor, mas chegou atrasado.
- Assim sua reserva... - Tudo bem.
Foi transferida
para o Hotel Moonlight que fica na Alameda Paradise.
Já pagamos pela merda do quarto!
É um local muito bom para se hospedar
e fica apenas a 16 quadras daqui. Tem piscina, sauna.
Escute aqui, seu bichinha! Quero falar já com o gerente!
Agora, porque cansei das suas besteiras!
Eu sinto muito, senhor.
Me largue! Fique longe de mim!
Posso lhe chamar um táxi?
Claro, e vou lhe chamar de imbecil.
Claro, eu podia ouvir o que o atendente realmente dizia.
Ouça, seu cabeça de merda!
Fui tratado mal por uma boa parte
da força policial de mau temperamento.
Agora, é minha vez.
Foda-se, policial. Estou no comando.
Ei, ouça, odeio interromper,
mas será que poderia passar e sair do seu caminho.
O nome é Duke. Raoul Duke.
Meu advogado fez a reserva.
Duke, Raoul.
Certamente, senhor.
Minhas malas... Elas estão no Cadillac conversível branco.
Talvez alguém pudesse levá-las pro meu quarto.
E quero uma garrafa de Wild Turkey,
uma pequena de Bacardi, gelo, e vejamos...
Acalme-se!
Droga, vamos tentar umas fatias de limão. O que acha?
Boa ideia.
Não se preocupe com nada.
Acalme-se.
Não hesite em me chamar. Sven.
Tudo bem, Sven.
Muito obrigado.
Você... Você...
Eu sei, eu sei. É horrível.
Você vai ficar bem. Está indo bem.
Vejo você depois. Espere. Não toque.
Boa noite. Com licença. Tchau, Sven.
Veja o que você fez! Veja o que você fez!
Maldição, não ficaríamos neste hotel se nos implorasse!
Lar, doce lar. Que tipo de merda doentia...
Merda!
Merda! Que diabos?
Pare, pare. Ela está mordendo a minha perna!
Seu porco degenerado. Por favor!
Não pode ser evitado.
- Minha perna! - É Lucy In The Sky With Diamonds.
Lucy, calma, maldição.
Lembre o que houve no aeroporto. Vamos.
Chega disso, está bem? É meu cliente, Lucy.
É o Sr. Duke, o jornalista famoso.
Ele está pagando pela suíte, Lucy.
Ele está do nosso lado.
Ele adora artistas.
Lucy pinta retratos da Barbra Streisand.
Certo?
Desenhei estes da TV.
Sério.
Ela veio de...
- Qual é o nome da cidade? - Montana.
Montana. Só para dar os retratos para Barbra.
Vamos ao Americana hoje à noite para encontrá-la nos bastidores.
Eu precisava desesperadamente de paz, descanso, santuário.
Não tinha antecipado isso, achar meu advogado dopado com LSD
e preso a um tipo de relacionamento anormal.
Bem.
Eles devem ter trazido o carro.
Por que
você e eu não
vamos tirar
as coisas do porta-malas?
Claro. É. Vamos pegar as coisas.
Já voltamos, Lucy.
- Me dá um beijo? Um beijo. - Não.
- Um beijo.
- Não. - Por que não?
- Não. - Tudo bem.
Não atenda ao telefone.
Vá com Deus.
Quais são seus planos?
Planos?
A criança no quarto.
Ah, Lucy. Eu a encontrei no avião.
É. É uma fanática religiosa.
Eu lhe dei ácido antes de perceber...
Credo, ela nunca deve ter bebido nada.
Provavelmente vai dar certo.
Podemos mantê-la dopada e a vendemos na convenção de drogas.
Sim, ela é perfeita pra isso.
Cada policial pagará US$ 50
para surrá-la até ficar submissa e estuprá-la em grupo.
Podemos colocá-la em um desses hotéis baratos,
pôr imagens de Jesus em todo o quarto,
e soltar os policiais pra cima dela.
Ela é forte, cara. Vai sobreviver.
Minha nossa, eu sabia que era doentio,
mas nunca esperava ouvi-lo dizer essas coisas.
Seu canalha imundo.
Economia simples, cara. A garota caiu do céu.
Droga. Ela pode ganhar uns mil dólares por dia.
Que feio, cara. Pare de falar assim.
Acho que ela aguenta uns quatro por vez.
Se a mantivermos dopada com LSD, é mais
de dois mil por dia, talvez até três.
Espere.
Que tal se eu pular em você e bater até que caia?
Isso o faria se sentir melhor, canalha imundo?
Tudo bem, ouça.
Em algumas horas, ela estará sã o bastante para chegar
a uma raiva baseada em Cristo
pela lembrança obscura de ter sido seduzida por um samoano cruel
que lhe deu álcool e LSD, a arrastou a um quarto de hotel em Vegas,
e barbaramente penetrou todos os orifícios de seu corpinho
com seu membro incircunciso.
Que horror, cara.
- Bem, a verdade dói. - Isso é...
Sim.
É...
Eu quis ajudá-la, cara.
Bem, irá direto à câmara de gás por isso.
Se conseguir se safar, o mandarão de volta a Nevada,
por estupro e sodomia consensual.
Não, ela tem de ir.
Merda.
Não vale a pena ajudar os outros hoje em dia, né?
Vamos.
Sim. Hotel Americana? Preciso de uma reserva.
Para a minha sobrinha.
Quero que seja tratada bem. É uma artista e...
Cai fora.
Ela pode parecer um pouco volátil.
Está escrevendo sua tese de mestrado sobre Barbra Streisand.
É hora de conhecer Barbra.
Sobrenome?
Melhor não dizer. Meu irmão é político.
É, você entende.
Me senti um nazista, mas tinha de ser feito.
Sim, é pra já. Certo. Tchau.
CAPELA MATRIMONIAL Graceland
Lucy era um problema fatal em potencial para nós dois.
Depressa!
Não havia escolha. Tínhamos de nos afastar dela...
Minha nossa. Pode demorar!
E esperar que estivesse sem memória.
Mais dez pratas. Garanta que ela chegue lá em segurança.
Pronto.
Ei, cara, vá devagar. Não atraia atenção.
Vamos achar um restaurante de frutos do mar.
Estou com muita vontade de comer salmão.
Não, cara. Vamos nos atrasar. Temos de ir.
Maldita mescalina.
Por que não podem fazê-la um pouco menos pura?
Bem-vindos a terceira Convenção Nacional de Promotores
sobre Narcóticos e Drogas Perigosas.
E agora, sem mais delongas,
o homem que definirá este câncer que devora o coração dos EUA.
Dr. L. Ron Bumquist.
Vi os babacas em Easy Rider, mas não acreditei que eram reais.
Não assim, cara, centenas deles.
São boa gente, depois que os conhece.
Conhecer? Conheço essa gente no sangue.
Não diga esta palavra aqui. Vai excitá-los.
Está certo.
A forma mais eficiente de fazermos isso é cada um de nós
tentar imaginar como é
dentro da mente possuída
do viciado.
Por exemplo, um usuário
se refere ao toco do baseado como "barata"
porque parece uma barata.
De que diabos estão falando?
Tem de estar louco com LSD pra achar que um baseado pareça uma barata.
Notarão que separei quatro...
Quatro estados distintos de estar
na sociedade da maconha ou cânabis.
Eles são legais, bacanas,
modernos e quadrados.
Raramente...
Muito doido, cara. Muito doido.
Devíamos sair. Que pesadelo.
Se ele descobrir o que está acontecendo
que ele pode subir um degrau e tornar-se moderno.
E aí se ele puder se convencer
a aprovar o que está acontecendo,
ele se torna bacana.
Bacana.
E então, depois disso, ele pode chegar
a ser legal.
Ele pode se tornar um
dos caras legais.
Dr. Bumquist.
Acha que o comportamento da antropóloga Margaret Mead
de ultimamente
pode ser explicado pelo vício da maconha?
Boa pergunta.
Não sei se posso responder isso.
Mas o que posso dizer é que se Margaret Mead, em sua idade,
fumou erva,
ela teria uma viagem infernal.
Mais uma camada de perversão da mulher.
Isso é besteira. Eu vou pro cassino.
Quieto, cara! Vá pro inferno!
Muito obrigado. Obrigado.
Obrigado. Obrigado por me receberem.
Projetor, por favor.
- Com licença. - Tudo bem.
A sinistra ameaça dos Narcóticos
Conheça o viciado. Sua vida pode depender disso.
Não poderá ver seus olhos por causa dos óculos escuros,
mas suas juntas estarão brancas pela tensão interior.
Suas calças estarão cobertas de sêmen
de se masturbar constantemente quando
não acha uma vítima para estuprar.
Ele irá vacilar e balbuciar quando questionado.
Ele não respeitará sua insígnia. Viciados não temem nada.
Ele atacará sem motivo, com qualquer arma que tenha à mão,
inclusive a sua.
Saúde.
Cuidado. Qualquer policial prendendo
- um suspeito de usar maconha... - Com licença.
Deve usar força imediatamente.
Desculpe. Com licença.
Sua ação imediata evitará
muitos problemas pra você.
Meu Deus. Meu Deus.
Merda, merda, merda.
Meu Deus. Meu Deus.
É?
Sim, Sr. Duke, olá. Tem uma mensagem.
Ligue para Lucy
no Hotel Americana, quarto 1600.
Merda.
Alô?
Lucy ligou.
- O quê? - Lucy ligou.
- O quê? - Lucy ligou, cara.
Dois homens nas docas me deram LSD
e me levaram para o hotel.
Não sei o que fizeram comigo, mas lembro
que foi horrível.
- O que eles te deram? - LSD.
Castração!
Dupla castração!
- Cadê meu revólver, cara? - Vai saber, cara?
Não pode me deixar sozinho neste ninho de víbora.
Idiota, o que fez com meu revólver?
- O quarto está no meu nome. - Que pena.
Certo, maldição!
Está certo.
Ela é problema meu. Eu ligo e faço que pare de incomodar.
- Foi longe demais. - Eu cuido disso.
- Relaxe. - Relaxe!
Deixe que eu cuido disso.
Cadê meus sapatos?
- Hotel Americana. - O que fez com meus sapatos?
Por favor, quarto 1600.
Como seu advogado, aconselho que tome um gole da garrafinha marrom
no meu kit de barbear.
Não precisa de muito.
Só um golinho.
Vamos lá. Ah, aí está.
- O que é isso? - Isso
faz mescalina pura parecer gengibirra, cara.
- Adrenocromo. - Adrenocromo?
Alô?
Oi, Lucy. Deus te abençoe.
É, sou eu.
Não, dei uma surra no canalha que ele nunca vai esquecer.
O quê? Não, não está morto.
Mas não vai incomodar ninguém um bom tempo.
Sim, eu o deixei por aí.
Pisei nele.
Arranquei seus dentes.
Lembro que pensei: "Nossa.
"Que coisa pra dizer para alguém dopado com LSD."
Mas temos um problema.
O cretino descontou um cheque no hotel e deu você como referência.
Vão procurar vocês dois.
Sim, eu sei, Lucy, mas não pode julgar um livro pela capa.
Algumas pessoas são podres.
Enfim, a última coisa no mundo que quer fazer
e ligar de novo pra este hotel.
Vão rastrear a ligação e mandá-la pra prisão.
Não, eu vou pro Tropicana.
Usarei um nome diferente. Eu te digo depois qual é.
Preciso desligar.
Devem ter escuta neste telefone.
É, eu sei, foi horrível, mas acabou agora.
Ai, meu Deus. Tem alguém na porta.
Tem alguém na porta.
Nossa! Ei!
Não! Sou inocente! Foi o Duke!
Foi o Duke! Lucy! Lucy!
Eu te amo! Eu te amo!
Não ponha isso em mim!
Bem...
É isso.
A Lucy não deve incomodar mais.
Ela deve estar se colocando no incinerador.
Sabe do que precisamos? De ópio.
Lembro de cair na cama.
A atuação dele me deu medo.
Por um momento, achei que tinha enlouquecido
que ele realmente acreditava estar
sendo atacado por inimigos invisíveis.
Mas o quarto estava quieto de novo.
Onde conseguiu isso?
Não se preocupe. É completamente puro.
Que tipo de cliente conseguiu fisgar desta vez?
Um satanista.
Acho que há só uma fonte disso,
a glândula suprarrenal
de um corpo humano vivo.
Eu sei. O cara não tinha dinheiro pra me pagar.
Me ofereceu sangue humano, disse que me deixaria mais alto que nunca.
Achei que estava brincando.
Então eu falei que logo teria 30 g de adrenocromo puro.
Ou talvez uma glândula suprarrenal fresca pra mastigar.
Eu podia sentir o efeito.
A primeira onda parecia uma combinação
de mescalina e metanfetamina.
Pensei em ir nadar.
Sim, senhor.
Eles prenderam o cara por molestar crianças.
Ele jurou que não fez.
"Por que eu ia comer crianças?" ele disse. "São muito pequenas."
O que eu podia dizer?
Até um lobisomem tem direito a advogado.
Não ousei rejeitar o cara.
Ele podia pegar um abridor de cartas e ir atrás da minha
glândula pineal.
- Sabe? - É.
- Louco. - Por que não?
Merda. Devíamos conseguir um pouco daquilo.
Comer um punhado e ver o que acontece.
Aquilo o quê?
Extrato de pineal.
Claro, é uma boa ideia.
Uma fungada e o transformaria em algo saído
de uma enciclopédia de medicina.
Belas tetas.
Sua cabeça incharia como uma melancia.
Ganharia 50 kg em duas horas.
Certo!
Teria garras e verrugas.
Sim.
E aí notaria seis enormes tetas peludas
crescendo nas suas costas.
Fantástico!
Ficaria cego.
Seu corpo viraria cera.
Teriam de colocá-lo em um carrinho de mão.
E quando gritasse pedindo ajuda, soaria como um guaxinim.
Cara, eu traço quase qualquer coisa,
mas nunca tocarei uma glândula pineal.
Termine a merda da história!
O que houve? E as glândulas?
Credo, isso tomou conta de você, não?
Olhe pra sua cara. Está prestes a explodir.
Talvez você pudesse
me jogar na piscina.
Cara, se eu te jogar na piscina agora, vai afundar como uma pedra.
Tomou demais, cara. Tomou demais. Demais mesmo.
Não tente lutar contra.
Vai ter bolhas no cérebro, derrame, aneurismas.
Vai murchar e morrer.
Eles continuam matando pessoas inocentes!
Permitindo que a esperança por paz e liberdade de milhões de pessoas
seja sufocada.
Então, hoje, para vocês,
a grande maioria silenciosa...
Sacrifício. Sacrifício.
Sacrifício. Sacrifício. Sacrifício.
Sacrifício.
Sinto o algodão sussurrando acima
Tammy, Tammy
Tammy está apaixonada
Que tipo de cretino psicótico
tocaria essa canção agora, neste instante?
Tammy, Tammy
Quando acordei,
o clima geral de beco da suíte estava podre,
fedia incrivelmente.
Há quanto tempo eu estava caído ali?
Sinais de violência.
O que tinha acontecido?
Havia provas neste quarto de consumo excessivo
de quase todo tipo de droga conhecido pelo homem civilizado
desde 1544 d.C.
Debbie. Graças a Deus.
Debbie. Veja.
Que tipo de viciado precisaria de cascas de coco
e cascas de melão esmagadas?
A presença de viciados explicaria todas as batatas fritas não comidas?
Essas poças de ketchup no armário?
Talvez.
Mas então por que toda essa bebida e fotos pornográficas
manchadas de mostarda que secaram formando uma crosta amarela?
Essas não são as marcas do viciado comum temente a Deus.
Era selvagem e agressivo demais.
Ponha as mãos onde eu possa vê-las.
O quê? O quê? Minha nossa, cara. Hein?
Ponha as mãos onde eu possa vê-las.
Ponha as mãos onde eu possa vê-las!
Lembranças horríveis e relances ruins.
Controle-se. Mantenha o controle.
Há quantas noites e estranhas manhãs isso estava acontecendo?
Algo terrível tinha acontecido. Eu tinha certeza disso.
Quem é aquele? Ah. Merda. Sou eu.
- Me ajude! - Foda!
Que diabos?
Merda.
- Está presa! - Ela deve ter usado a chave-mestra.
Eu estava engraxando meus sapatos
quando a vi entrando, então a segurei.
- Quem a mandou? Quem a pagou? - Ninguém! Sou a camareira!
Você é parte disso tanto quanto eles.
- Parte do quê? - Do maldito círculo de drogas.
Dave saber o que se passa neste hotel.
- Por que acha que estamos aqui? - Sei que são policiais,
mas achei que tinham vindo só pra convenção.
Eu juro. Eu só queria limpar o quarto.
Não sei nada sobre drogas.
Vamos lá, querida.
Não diga que nunca ouviu falar de Grange Gorman.
Juro por Deus que nunca ouvi falar disso.
Talvez esteja falando a verdade. Talvez não seja parte disso.
Juro que não. Eu juro.
Nesse caso, talvez ela possa ajudar.
Ah, sim, ajudo em tudo que quiserem.
Odeio drogas.
Nós também.
Acho que devíamos contratá-la, ver o que ela descobre.
- Acha que consegue? - O quê?
Um telefonema todos os dias.
Não se preocupe se não fizer sentido. Esse problema é nosso.
- Me pagariam por isso? - Com certeza.
Mas se falar sobre isso com alguém,
irá direto pra prisão pelo resto de sua vida.
Qual é seu nome?
- Alice. - Prove!
Está bem.
Ligue pra Limpeza e pergunte pela Alice.
Tudo bem, Alice.
Será contatada pelo inspetor Rock, Arthur Rock.
Ele se passará por político, não terá dificuldade em reconhecê-lo.
Isso mesmo, o inspetor Rock lhe pagará em dinheiro.
US$ 1 mil no dia nove de cada mês.
Nossa. Eu faria quase tudo por isso.
Você e muita gente.
Venha aqui. A senha é: "Uma mão lava a outra."
Quando ouvir isso, diga: "Não tenho medo."
- Diga. - Não tenho medo.
- Repita! - Não tenho medo!
Muito bem. Saia daqui.
Ah, é, foi um prazer conhecê-la.
Não precisa limpar o quarto.
Só deixe uma pilha de toalhas e sabonete na porta à meia-noite.
Assim não arriscamos outro incidente desses, sim?
Como quiserem, cavalheiros.
Graças a Deus por gente decente.
- Repita! - Não tenho medo!
Uma terrível baboseira.
Memórias entrecortadas saindo da névoa do tempo.
Só tocar.
É o Sonho Americano.
Droga! Estamos em cima do veio central.
É, nem me fale.
O dono sempre quis fugir e entrar pro circo quando criança.
Agora o filho da mãe tem um circo.
Cara, é uma licença pra roubar.
Ah, sim. O Sonho Americano se realizando.
Puro Horatio Alger.
É. Bem-vindos ao lugar feliz.
Ouça, vamos falar do principal.
Quanto pelo macaco?
Quanto você tem?
Quanto acha que vale o macaco?
Espere aqui. Eu já volto.
Loucura. Nada fazia sentido.
Eu precisava desesperadamente de fatos.
Que diabos está acontecendo?
Cadê o macaco? Cadê o macaco?
Esqueça. Ele atacou um velho.
Arrancou a cabeça do barman e a polícia o levou.
É o seu carro?
Alguém os pare.
Vocês, pobres coitados, não entendem, né?
O carro é do Banco Mundial. O dinheiro vai pra Itália.
Não pode ter um circo sem uma tenda.
- A capota está presa. - Está certo.
Tem algo errado com o motor.
Somos cavaleiros da tempestade.
Cadê você, macaco maldito? Não pode fazer isso!
Vocês votaram em Hubert Humphrey. E mataram Jesus.
Havia motivo pra crer que estávamos procurando encrenca,
que abusamos da sorte.
Nossa, merda! Meu Deus!
Certo.
A possibilidade
de um colapso físico e mental
agora é bem real.
Sem simpatia pelo diabo.
Tenha isso em mente.
Compre o ingresso...
Faça o passeio.
Ei. Vocês querem comprar heroína?
Ei, caras! Maldição!
Passe na frente, sim?
Quero lhes vender heroína pura!
Barata! É pra valer.
Acabei de voltar do Vietnã.
Heroína.
Quero lhes vender heroína pura.
Merda! Foda!
Escute aqui, cretino! Encoste! Vou te matar!
Encoste! Vamos!
Merda.
Certo. Vamos ver.
A mentalidade de Las Vegas é tão atávica
que um grande crime com frequência não é reconhecido.
Você vai pra Norte Vegas quando fez besteira demais no Strip.
E quando não é bem-vindo nem nos lugares baratos do centro.
O Café Estrela do Norte parecia ser um
lugar seguro para nossas tempestades.
Sem problemas, sem conversa.
Só um lugar pra descansar e reagrupar.
Eu nem estava com fome.
Não havia nada na atmosfera do café
que me deixasse cauteloso.
Dois copos de água gelada com gelo.
Dois.
Ela parecia uma caricatura acabada de Jane Russell.
Com certeza, ela mandava aqui.
Ele fez aquilo casualmente,
mas eu sabia que nossa paz estava prestes a ser destruída.
O que foi aquilo?
O que é isso?
É um guardanapo.
Não venha com essa.
Eu sei o que significa, seu cafetão gordo!
É o nome de um cavalo que eu tinha, dona.
Qual é seu problema?
O ponto de interrogação estava realçado.
Ouça aqui, seu filho da puta.
Tenho de aguentar muita merda neste
lugar, mas não de um cafetão hispânico.
Todos sabem disso.
Ande! Paguem a conta e saiam daqui!
Quer que eu chame a polícia? Eu chamo...
Merda.
Que foda.
Quer que eu chame a polícia?
Quanto é a torta de limão?
Seus olhos mostravam medo, mas seu cérebro estava funcionando
em nível básico de sobrevivência motora.
Trinta e cinco centavos.
- Quanto é a torta de limão? - Trinta e cinco centavos.
Que desperdício de talento.
Não, querida, quero a torta toda.
A torta toda.
O quê? Três?
Três? Quatro?
Cinco?
Cinco.
Estarei no carro.
Ver a lâmina me trouxe más lembranças.
Seus olhos vítreos diziam que a garganta dela tinha sido cortada.
Ela ainda estava paralisada quando saímos.
Estava tudo acabado agora.
Abusamos de todas as regras de Vegas.
Ameaçando os moradores, abusando dos turistas,
aterrorizando os empregados.
Senti que a única chance agora
era a possibilidade do excesso ser tão grande
que nenhuma autoridade
acreditaria.
Quinze minutos pra levar meu advogado ao aeroporto,
conseguiríamos?
Nossa!
Não!
Merda!
- Foda. - Ei, merda!
Meu Deus. Seu filho da mãe!
Meu Deus.
- Está indo na direção errada. - Vire à esquerda.
Pare!
Vá! Merda!
Vire à direita aqui. Vire à direita aqui.
DIRIJA COM CUIDADO - Volte LOGO
Maldição. Estamos perdidos.
O que estamos fazendo aqui nessa estrada no fim do mundo?
O aeroporto está lá.
Maldição! Está lá.
Nunca perdi um avião até agora.
Espere!
Tudo bem. Vou deixá-lo do lado do avião.
Dane-se. Vou ter de assumir a culpa. Vão me crucificar.
Ali, bem ali.
É ridículo, cara.
Diga que estava pedindo carona pro aeroporto, e peguei você.
- Cretino. - Saia.
Ei. Ei. Ouça.
Não aceite desaforo desses porcos.
Se tiver algum problema, lembre,
sempre pode mandar um telegrama pras pessoas certas.
É, explicar minha posição.
Um babaca escreveu um poema sobre isso.
Deve ser um bom conselho, se não tiver cabeça.
Lá vai ele. Um protótipo divino.
Um mutante poderoso de um tipo jamais
considerado pra produção em massa.
Estranho demais para viver, raro demais para morrer.
Estamos todos preparados para sobreviver agora.
Nada mais da velocidade que movia os anos 60.
Essa foi a falha fatal na viagem de Tim Leary.
Ele andou pela América vendendo "expansão da consciência"
sem parar pra pensar
nas realidades terríveis que esperavam
as pessoas que o levaram a sério.
Todos os doidos viciados em LSD
que acharam que comprariam paz e entendimento por três pratas a dose.
Mas a perda e fracasso deles também é nosso.
O que Leary arruinou foi a ilusão central de todo um estilo de vida
que ele ajudou a criar.
Uma geração de aleijados permanentes,
investigadores fracassados,
que nunca entenderam a falsidade
mística essencial da cultura do ácido.
A presunção desesperada que alguém ou ao menos alguma força
esteja cuidando da luz no final do túnel.
Só havia uma estrada pra voltar a LA. A Interestadual 15.
Uma estrada de alta velocidade plana por Baker, Barstow e Berdoo.
Aí entra na Via Rápida Hollywood,
direto ao esquecimento frenético, segurança e obscuridade.
Apenas mais um doido em um reino maluco.
VOCÊ ESTÁ SAINDO DE MEDO E DELÍRIO
Tradutor: Branca Vanessa Nisio, Deluxe