JACK CANNON, O MENINO DETETIVE
A GAROTA DE COLUMBIA
O MAPA DO AMANHÃ
FIM
Existe cura para isso, sabia?
Chama-se "computador". Já acabou ou preciso arranjar outra coisa para ler?
Já acabei.
Está pronto.
Não brinca. Está pronto?
Como termina? Tem que me deixar ler.
Desta vez, não.
O quê? Me conte o que acontece.
Qual é! Como vou ajudar no próximo livro...?
Não haverá um próximo livro.
Não está falando sério. Por quê?
- Você não entenderia. - Tente.
Não aguento mais.
Não sou valente como você.
Mas a sua vida é escrever. O que vai fazer sem isso?
O que eu devia ter feito há anos.
O que está fazendo?
Abaixe a arma ou vou abaixar à força!
Como, Jack?
Você nem existe.
Sinto muito.
Srta. Tanner! Srta. Tanner!
Meu Deus!
Qual destes expressa melhor "quero ir para a cama com você"?
Pinguim ou castor?
Castor. Castor.
- Tem razão. É infantil demais. - O que fez para irritar a Cuddy?
Não posso ser romântico?
Está roubando de uma mulher em coma.
Estamos bem. Nunca a vi tão feliz.
É? E você?
Estou preocupado.
- Porque ela está feliz? - Não. Porque eu estou.
- House, isso é... - Irônico? Esquisito? Loucura?
Eu ia dizer "normal".
Por enquanto, estamos em lua de mel.
Nosso cérebro está cheio de endorfina.
Quando essa fase passar, como vai ser?
Estarão numa relação adulta.
Cite uma coisa que eu e a Cuddy temos em comum além do trabalho.
Há...
Vocês dois...
- Espera. - Exatamente.
Relacionamentos longos se baseiam em compatibilidade.
No momento, só temos o sexo.
House, acha mesmo que ela o largaria porque
não pratica ioga nem escuta B-52s?
Não imediatamente.
Vamos brigar, transar para fazer as pazes,
brigar, talvez transar, e aí ela vai me largar.
Com uma possível transa de despedida.
Em vez de curtir a lua de mel, você decidiu pulá-la.
Preciso descobrir algo que os dois curtam, além de sexo.
Tudo bem. Ou pode conversar com ela.
Aí ela vai fingir que curte coisas que não curte
para me agradar, o que vai deixá-la pior.
Não vai ser culpa minha, e vou ficar magoado.
Não vai ser culpa dela, e vai ficar magoada.
Pelo menos, com o meu plano, tenho a cota diária até o final infeliz.
Tem um motivo para me seguir?
Ah, claro!
Você não sabe quem acabou de chegar ao PS.
O médico ainda não a examinou.
Não tenho nada. Minha empregada exagerou.
Ótimo!
Então não vai demorar.
Ela estava inconsciente. A empregada disse que teve uma convulsão.
Eu desmaiei.
Sou um grande fã de Jack Cannon.
- Adoro seus livros. - É mesmo?
Minhas fãs costumam ser adolescentes muito irritantes.
Pois é. Só ligam para quem é mais gato, Jack ou Deacon.
Como se a Sarah não pudesse amar os dois.
Faço parte de um ou dois fã-clubes on-line.
- Como anda o livro novo? - Não falo do meu trabalho.
Tudo bem. Pode sacudir a cabeça para perguntas objetivas?
Façamos um acordo: conclua o exame logo
e eu respondo a uma pergunta.
- Sobre qualquer coisa? - Qualquer coisa.
Quem é o pai do Jack, quem sequestrou o tio dele...
Fechado.
Vou ter que perguntar por que tentou se matar.
A queimadura no rosto foi causada por pólvora.
Mudou de ideia ou só atira mal?
- Vou embora. - Não pode. Fizemos um acordo.
Tente me impedir.
Tudo bem.
Essa mulher está em internação psiquiátrica por 72 horas.
Se tentar fugir, atirem.
Sedativo, se for mais conveniente.
Ele nos chamou porque uma mulher pode ter tido uma convulsão.
Quando tentava se suicidar.
Mande-a para o psiquiatra. O que temos a ver com isso?
Qual é o problema de vocês? Há um ser humano sofrendo!
Têm razão. Não basta.
Ela também é a autora de "Jack Cannon, O Menino Detetive",
adorado por milhões no mundo todo.
Por meninas entre 10 e 14 anos.
Acontece que, se ela se matar,
milhões de fãs de todas as idades e sexos ficarão arrasados.
Pegaremos o caso porque é fã dela?
Não. Seria loucura e nada profissional. Vão pegar porque mandei.
Façam um hemograma completo e passem a noite atentos a outra convulsão.
- Você pode ir. - Porque o liberou?
Porque ele trouxe uma gata que está pegando fogo.
- Vou sair com minha esposa. - Boa tentativa.
Você odeia sua vida pessoal. Você obviamente não tem uma.
Eu ficaria, mas acabei de comprar flores.
A reserva é a partir das 20h. Temos tempo de sobra.
Precisa buscar algo numa casa assombrada?
É uma obra de arte gótica. Um dia, quero morar numa casa assim.
Sua amiga é escritora?
Uma das melhores. Ela quer que eu leia seu último manuscrito.
Alice Tanner. Por que esse nome não me é estranho?
Eu lhe dei uns livros dela há alguns anos.
Não. É a mulher da internação psiquiátrica.
Isto não é um encontro, é um caso.
Já ouviu falar em multitarefa?
Você roubou a chave dela?
Acha que eu a levaria para invadir casas?
Como entraram aqui?
Aí está a sua resposta.
- Quando foi seu último exame? - Faz tempo.
Não gosto de médicos.
- Já tinha tido convulsões? - Não que eu me lembre.
Já está acabando? Estou cansada.
Seria mais rápido se colaborasse com a gente.
- Estou colaborando. - Está fugindo das perguntas.
- Por que diz isso? - Por causa disso.
Não pedi ajuda.
Gestos suicidas indicam o contrário.
Não foi um gesto.
Tive a maldita convulsão antes de conseguir enfiar a arma na boca.
- Quer nos dizer por quê? - Quer saber minha história?
A dor secreta que sinto por dentro?
Se eu me abrir um pouco, talvez consiga me salvar?
Só queremos ajudá-la.
Obrigada.
Quero uma médica.
- Voltou a ser evasiva. - É meu direito de paciente.
Então, por favor, saiam agora.
Temos que observá-la.
Acha mesmo que sou burra de tentar me matar num hospital?
Para ver se terá outra convulsão.
Ficaremos lá em cima
e só a incomodaremos se houver algum problema. Pode ser?
O que for preciso para que saiam daqui.
House, a Christina concordou em não chamar a polícia.
Deve ser ilegal.
Por isso não informou a tentativa de suicídio.
Chamei a emergência. Quando a srta. Tanner acordou,
ameaçou me despedir se eu falasse da arma.
E, se ela se matar, como fica seu emprego?
Acho que ela é muito deprimida.
Nunca sai, não tem amigos.
Ela tem muito dinheiro, mas só escreve.
Quero ver o último manuscrito.
Ela sempre tranca os textos ali.
Ela já reclamou de dor física ou estresse?
Já. Ela sente muita dor nas costas e nas mãos.
Uma escritora com dor nas mãos e nas costas. Que útil! Vamos.
Às vezes, eu a ouço chorar à noite,
pois ela acha que ninguém está ouvindo.
- Eu devia ter feito alguma coisa. - É verdade.
O que está fazendo?
Antes de existir o HD, havia...
- Quantas ela come por dia? - Duas no almoço. Às vezes, três.
Continua sem convulsão.
É a sua vez.
- Que diabos! - Quase. É o House.
Ela está bem. O EEG e os sinais vitais estão...
É você. O que você quer?
Você molhou a cama.
Mas ainda não sei como.
Bom dia, cavalheiros.
Se serve de consolo, também não dormi.
Hiperidrose unilateral? Interessante.
E admitiu que tentou se matar, mas não disse por quê.
O House descobriu que ela come duas latas de atum por dia há anos.
Intoxicação por mercúrio?
Explica as convulsões, a dor nas mãos e nas costas e a depressão.
Explica tudo, mas não é.
Exames de urina e sangue normais.
Se o nível for baixo, pode não aparecer.
Teríamos que fazer exames contínuos.
Não dá. Ela quer uma médica.
Ela quer que a gente perca tempo. Só está esperando o fim da internação.
Passem batom no Chase e iniciem a quelação.
Confirmem com outro exame de urina.
Tudo bem. Vou falar com a Cuddy.
Pode ser que nos empreste um vestido.
Estou ignorando você.
E se tivéssemos sido presos?
Não íamos separar a vida profissional da pessoal?
Não sou eu que estou falando da gente no trabalho.
O que tem aí atrás?
O pinguim da paz.
A qual quarto devolvo?
Quarto 243. Preciso de ajuda com Alice Tanner.
- Ela quer uma vagina. - Sou muito apegada à minha.
Eu lhe disse para contratar uma substituta para Treze há duas semanas.
- Andei ocupado. - Fazendo o quê?
Sexo com você.
- Vai dissuadi-la? - Vai contratar uma médica?
Você acha que ficamos falando de esporte, arrotando
e peidando quando não há mulheres por perto?
- Até quando? - Semana que vem.
Semana que vem.
- Por que acha que é mercúrio? - Por causa dos sintomas.
Posso fazer o procedimento se ainda preferir uma médica,
mas está com nossa melhor equipe.
Está com um perfume interessante.
- Eu ganhei. - Do Dr. House?
Ele estava impregnado ontem.
Se preferir outra médica, posso providenciar.
Também senti esse cheiro em outro lugar recentemente.
Fraco, mas inconfundível.
Devia ter vestido outro cardigã, Christina.
Quer me contar alguma coisa, querida?
Quando a encontrei ontem,
pensei que fosse tarde demais.
Conversei com eles para ajudar a curá-la.
Não quero mais vê-la sofrer.
Isso não será mais problema.
Está despedida.
Ela se preocupa com você! Se não fosse por ela...
Eu não estaria aqui, não é? Eu devia ter feito isso ontem.
Sei que você está sofrendo, mas agredir os outros não adianta.
O tratamento, sim.
Concordo. Traga os homens de volta.
Pelo menos não são um bando de bebês chorões.
- O que é isso? - É o novo romance de Jack Cannon.
- Sugestões? - Sim. Pare.
Não dá.
E as pessoas se perguntam por que não cura o câncer.
Pegou isso antes ou depois de sair com a Cuddy?
Teria sido uma escolha mais sábia.
Isso é bom, House.
Ela está cometendo crimes. O que isso lhe diz?
- Que sou uma péssima influência. - Sim, mas que ela está seguindo.
Ela busca meios de se identificar.
São meios autodestrutivos, infantis e loucos,
mas você também é assim.
Vocês têm algo em comum.
Estão tentando descobrir o que têm em comum.
E não descobrimos.
Você não parece muito bem. Quer conversar sobre isso?
Essa época já era.
- Com quem está falando? - Comigo.
Se está vendo coisas, pode ser outro sintoma.
Não é. É só a minha imaginação.
Vivo de inventar coisas.
- E de falar com elas? - É coisa de escritor.
Também somos bons em desvendar pessoas. Como você, por exemplo.
Recém-divorciado, dormiu com uma garota ontem na casa dela, não na sua.
Provavelmente não vai ligar de volta.
Isso...
Como?
Está com a marca da aliança.
Fede a cigarro, mas não tem dentes nem dedos amarelados,
então quem fuma é ela, e você ou não tomou banho,
ou não mudou de roupa, então foi na casa dela.
Faça com ele.
Estamos perdendo tempo, que é o objetivo dela.
Estique o braço.
Você me lembra meu ex-marido.
Um homem bonito, mas com problemas sexuais.
- Passou longe. - Os que flagrei.
Ele me traía sempre que podia.
A primeira vez, com minha melhor amiga. A segunda...
Desgraçado!
Pressão e batimentos subindo!
Deve ser reação alérgica à quelação.
Ainda não dei.
Dor, convulsões, hiperidrose e aumento súbito da pressão arterial.
Os resultados dos exames saíram. Não é intoxicação por mercúrio.
- Síndrome hemolítico-urêmica.
- Não. Sem sangue nem proteína na urina.
E ela fala sozinha. Pode estar delirando.
É escritora e reclusa. Seria surpresa se não falasse sozinha.
Já acabou de brincar com a fita?
- O que ela estava fazendo? - Estava sentada na cama.
Ela disse que era só imaginação, mas mesmo assim.
Quando a pressão subiu.
Comparava o Taub ao ex-marido.
Ela odiava o cara.
E o primeiro sintoma
surgiu quando apontou uma arma para cabeça.
Adrenalina em excesso explica as convulsões e a pressão altíssima.
Um feocromocitoma.
Façam uma ressonância e encontrem.
Pode segurar isto?
Eu quis dizer agora.
Mencionei que sou claustrofóbica?
Mencionei que não ligamos?
- O que foi? - Nada. Só uma cãibra na perna.
Tirem-na daqui! Tem metal na perna!
Ela tem 3 parafusos na perna direita
de um acidente de esqui que não mencionou.
O campo magnético superaqueceu o metal,
causando queimaduras de terceiro grau.
A pele rompeu com a pressão interna aqui.
Não foi culpa nossa! Ela autorizou e negou que...
Normalmente, eu diria, mas talvez assim a ficha finalmente caia.
TODO MUNDO MENTE
Ela quer morrer! Não acreditem em nada do que ela diz.
Passamos quase o dia todo cuidando do ferimento
e substituímos os parafusos.
E achar um feocromocitoma sem ressonância pode levar uma semana.
Mais, se continuar mentindo.
Ou podemos dar um jeito de achar nas 39 horas que restam da internação.
Temos que fazer com que colabore.
Temos que oferecer algo que ela queira.
Ela quer se matar, House.
Pode servir.
Quero que escreva mais livros.
Cansei de escrever as aventuras de Jack Cannon.
E, quando eu sair daqui, será o fim.
Não diga isso, sua safadinha.
Há maneiras mais fáceis além de estourar os miolos ou um membro.
E esta é uma delas.
O melhor é que você vai se sentir tão bem que nem vai perceber que morreu.
Quer que eu acredite que vai me ajudar a me matar?
Você é a perceptiva, então me diga.
Por quê?
Não vamos encontrar o tumor se não colaborar.
Você pode escolher. Nos deixe curá-la
ou enfie isto em qualquer lugar e aperte.
Por que se preocupa comigo?
Acha que me conhece por que leu meus livros?
Não. Sei o que é sentir dor.
Achamos que aguentamos, até não aguentarmos.
Aí precisamos de motivos para continuar.
Meus...
Meus motivos acabaram.
Quando parar de sentir dor, vai querer viver e voltar a escrever.
Se eu estiver errado, terá um plano B.
Tudo bem.
Boa escolha.
Se eu fosse você, esconderia isso.
Conheço o lugar perfeito.
- Bom dia, flor do dia! - Você é mesmo um cretino.
Era para você escolher viver.
Também mente muito bem.
Não menti sobre a cura.
Se extirparmos o tumor que secreta adrenalina, você vai ficar boa.
É melhor se apressar. Meu advogado vai me tirar daqui até amanhã.
Quanto a isso, parece que, ontem à noite,
você achou e aplicou em si mesma o que pensou ser um narcótico letal.
Sua internação foi prolongada em 24 horas.
Pois é. Chato, né?
Quer saber uma coisa sobre o livro?
- Claro. - Jack Cannon morre.
Pois é. Chato, né?
Analisamos as imagens de ontem. Sem sinal de tumor.
Colhemos sangue de seis regiões em busca de picos de adrenalina.
Deu negativo.
Se ela dissesse os sintomas, onde dói, quando a dor começou,
poderíamos nos concentrar numa área.
Ou descartar outras áreas.
Ela só vai mentir. É melhor nem falarmos com ela.
Pode convencê-la a tentar se matar de novo? Precisamos de mais tempo.
Deve ter como descobrir os sintomas sem perguntar,
se escritores escrevem o que sabem.
Pensei que fosse sobre um menino detetive.
E a mentora dele, a tia Helen,
que tem mais ou menos a mesma idade da Alice.
As respostas podem estar no livro.
Ótimo. Já acabou de ler a fita da máquina de escrever?
Procurem o tumor com ultrassom.
Dirigi até aqui para tratar uma fita?
Por isso prefiro mentir. Facilita as coisas.
Seja lá o que for, pare.
- Contou a ele? - Moramos juntos.
Costumo avisar quando venho ao trabalho dele.
Ele disse que era uma questão de vida ou morte.
E é. A paciente quer se matar.
Ele só quer ler o livro, o último "Jack Cannon, O Menino Detetive".
- Alice Tanner é sua paciente? - Você também é "fannon"?
- Torço pelo Deacon! - Fala sério.
Por que ela não pode amar os dois?
As teclas devem ter deixado impressões na fita.
Também removeriam uma camada de tinta.
É só uma questão de adaptar o software.
A Cuddy sabe que está usando a ressonância para isso?
Digamos que sim.
Você acha que o Jack vai ficar com a Sarah?
Não. Ele ama a Debbie Wright.
- Ela morreu! - Supostamente!
Só sabemos que...
Há pacientes esperando para fazer ressonância.
Parabéns.
É um livro.
O Wilson acabou de me dizer que vamos sair com ele e a Sam hoje.
Não gosta de sair em casal?
Podia ter me perguntado antes.
- Não gosta de surpresas? - É o livro da Alice?
A Sam reprogramou o aparelho de ressonância para ler a fita.
Usou um equipamento de três milhões de dólares para ler um romance?
Maneiro, né?
Como sua namorada, estou impressionada.
Como sua chefe, você é um imbecil.
- Não faça de novo. - Como namorado, agradeço.
Como funcionário, estou magoado, pois é para o caso.
Como sua chefe, você vai trabalhar mais seis horas na clínica.
O que vamos fazer à noite?
- O que você quiser. - Algo que os dois curtam.
- É? Como o quê? - Você sabe do que eu gosto.
Preciso trabalhar.
Encontrei uma coisa. Não é um tumor.
Seja o que for, envolveu o coração.
Ela está com derrame pericárdico.
Que não apareceu no exame de ontem.
Está piorando, e não há sinal de feocromocitoma.
Convulsão, sudorese, pressão alta e derrame indicam que é viral.
Ou talvez câncer.
Sua opinião é bem-vinda, ou sua atenção.
Jack Cannon não morreu.
É pior ainda.
Dez livros indicando um confronto final, e ela termina com suspense.
- Quem faz isso? - Quem quer vender o 11º livro.
Ela ia se matar. Este é o último Jack Cannon, e nada é desvendado.
Quem é o pai dele? Quem matou o irmão dele?
Por que tem uma cicatriz no rosto e é obcecado por ioiôs?
Isso tem a ver com o caso?
Tem.
Já sei por que ela quis se matar.
A mentora dele, Helen Rutherford,
contraiu uma doença misteriosa
que envolve dores articulares,
fadiga, sensibilidade à luz e depressão.
Quem garante que a mentora é mesmo a Alice?
A Helen morre na metade do livro.
Ela dá um tiro na cabeça para que Jack não tenha que cuidar dela.
Se somarmos isso aos sintomas e ao derrame pericárdico, é lúpus.
Não pode ser lúpus.
- Por quê? - Não tem cura.
Isso não é resposta. Tem tratamento.
Vamos ver a qual medicação ela reage melhor.
Não vamos conseguir eliminar a dor.
Ela vai se matar assim que tiver alta amanhã.
Não posso deixar Jack Cannon acabar assim.
Estamos tratando uma paciente, não um livro.
Reexaminem para confirmar.
Vamos andar de kart? É sério?
Sua mãe disse que você adorava.
Ligou para minha mãe?
Eu adorava quando tinha 12 anos.
Que maneiro! Não faço isso desde que tinha 12 anos!
Quem ganhar escolhe o restaurante!
Estou com um péssimo pressentimento.
Estão preparados, pilotos?
Em suas posições, preparar,
já.
Cuidado!
Está gostando?
Você sabe quem vence a corrida?
A pessoa que pesa menos.
Meus pais nunca me deixaram andar de kart.
É, dá para ver!
Meu Deus!
O que deu nela?
Ela odeia judeus!
Nunca mais.
Vai, garota!
- Nos vemos na chegada! - Ah, é?
Isso!
Está proibido de voltar!
Seus privilégios foram revogados!
Você também, loura! Todos vocês, saiam!
Vinguei minha donzela.
O cinto quase quebrou meu pescoço.
Para mim já deu.
Não tenho culpa se o Wilson gosta de psicopatas.
Você escolheu o lugar.
É só a dor se manifestando.
Ah, nossa...
Foi um acidente de carro, não de esqui.
- O quê? - Os parafusos na perna.
Você me pegou. Vou voltar a dormir.
Você lesionou a tireoide no acidente quando o cinto apertou o seu pescoço.
Você não tem lúpus. Sua doença tem cura.
Vá embora.
Eu li seu livro.
- É uma droga, por sinal. - Boa tentativa, mas é impossível.
"Helen Rutherford se mata porque se sente inútil
e não quer ser um fardo."
Que nem você, no momento.
Você tem hipotireoidismo. Por isso está tão exausta.
Com a medicação, vai se sentir 20 anos mais jovem.
Ou com a idade que tinha antes de querer se matar.
- Como...? - Termine a história direito!
Como Jack Cannon merece.
Acha que sabe o que o Jack merece?
Sei que merece mais do que isso.
Você não sabe nada sobre ele! Por que não me deixa...?
O que você fez?
Não consigo me mexer. Não consigo mexer nada.
Como posso estar certo e errado?
Deduzi que era acidente de carro
porque a tireoide corresponde aos sintomas,
mas a lesão não explica a paralisia.
Como posso ter errado a tireoide e acertado o acidente?
- E se não estiver errado? - Gostei, garoto.
Não totalmente.
Siringomielia pós-traumática de uma batida de 15 anos atrás.
Se desenvolveu com os anos, pressionou a coluna,
causando dor, variação de pressão e convulsões.
Se não for tratada, causa paralisia e morte.
Se acharmos e removermos, ela poderá voltar ao normal.
O prontuário da época pode nos ajudar a localizar.
Façam isso.
Estamos mortos. Não durmo há quatro dias.
Ah, que pena!
Sabem o que é pior? A Treze era o único homem da equipe.
Seria bom se contratasse logo um substituto.
Faça isso. A Cuddy quer uma médica.
- Há algumas... - Eu falei com o Chase.
Olhei para você só para zoá-lo.
Estou meditando.
Daqui parece que está dormindo.
Não encontramos o prontuário.
Me acordaram para isso?
Não faz mais diferença.
A Alice não quer ser tratada, recusou a cirurgia.
Ela nos expulsou.
Por que ela mentiria sobre o acidente?
Todo mundo mente.
Todo mundo tem motivo.
Já sei. A Alice recusou a cirurgia.
Ela vai morrer em poucos dias.
Por isso estou há quatro horas
tentando descobrir como operá-la sem permissão.
Não consegui. Lamento.
Como namorado, agradeço o esforço.
Como funcionário, estou decepcionado com sua ineficiência.
Por que ela não contou sobre os pinos na perna?
- Porque ela quer morrer. - Arrancando a perna?
Ela quer se castigar
por algo que aconteceu antes da fama, antes de começar a escrever.
A resposta pode estar no prontuário antigo,
mas o lesado, o desleixado e o nervosinho não o encontram.
Alice Tanner pode ser um pseudônimo.
Seu namorado é um idiota.
Vou ligar para o arquivo nacional
e cruzar os pinos da perna com o tipo sanguíneo, a idade dela e tal.
O primeiro nome pode ser Helen.
Melhor ainda.
Não precisa levantar.
A sua narrativa sempre me pareceu muito real.
Agora sei por quê.
Porque escrevo bem.
Ele é legal, mas é esquisito.
Ele é genial, comete erros, é engraçado,
às vezes vai longe demais...
Parece um ótimo garoto.
Por favor.
Me deixe em paz.
Você não estava sozinha no carro.
Seu filho estava com você, Helen.
Os livros são uma forma de mantê-lo vivo.
Por que não pode me deixar morrer em paz?
Não tem paz desde o acidente.
Eu o matei.
Não matou.
Eu o deixei dirigir.
Ele ainda estava na autoescola. Estava chovendo.
- Eu mereço isto. - Não, não merece.
Ele sempre conseguia o que queria de mim.
Ele sempre foi minha inspiração.
Pode até ser, mas andei analisando a autópsia da sua inspiração.
Não foi o acidente que o matou. Seu filho teve um aneurisma cerebral.
Por isso ele bateu.
Ele morreu antes do impacto. Não tinha como salvá-lo.
Teriam me dito.
Não havia por que investigar um acidente de carro.
Eu investiguei.
É fácil não notar,
mas dá para ver o acúmulo de sangue aqui.
Seu filho teria morrido naquele dia
no ônibus, na escola, sentado na cama...
O acidente só está matando você.
Temos que corrigir essa siringomielia.
Ele era tudo para mim.
Ao escrever,
eu o sentia ao meu lado.
Não foi culpa minha, mãe.
Nem minha.
O filho dela não teve aneurisma.
Não. Ela não devia tê-lo deixado dirigir na chuva.
Jack nunca teve muita coordenação.
Como sua chefe, sou contra mentir para os pacientes.
Como namorada, fico feliz por se importar.
Não me importo.
Eu só queria salvar Jack Cannon.
Entendo por que gosta dele.
Estou lendo um dos livros que você me deu.
É muito difícil acreditar nisso.
Por quê? Não posso gostar do que você gosta?
Não podemos ter algo em comum?
Eu não te dei nenhum livro.
- O Wilson te contou. - Foi.
É muito fofoqueiro.
Não vou deixá-lo porque curtimos comidas, músicas e livros diferentes.
Porém, posso deixá-lo se não conversar comigo
quando estiver com algum problema.
Sei que pensa assim agora. Mas só que...
Quem quer algo comum?
O comum é chato.
É comum.
Gosto de ficar com você.
Você me faz bem. Tomara que eu te faça bem.
O que nós temos é incomum.
Nunca estive tão feliz.
Pode nos deixar a sós, Christina?
Quero lhe agradecer.
Ótimo.
Dedique o próximo Jack Cannon a mim.
Não posso.
- Ainda está com dor? - Não.
Você fez tudo o que prometeu e mais.
Posso finalmente seguir adiante.
Obrigada.
Seguir para onde?
Quero escrever livros para adultos.
Mas e o Jack? O último livro não revelou nada.
O fim da história do Jack é perfeita.
Os próprios leitores podem escolher o destino dele.
Mas isso não faz sentido!
Quantas respostas obtemos na vida real?
É um livro! Os livros têm início, meio e fim!
Não pode manter o suspense. Quem faz isso?
Desculpa. A história dele acabou.
Nada do que diga vai me fazer mudar de ideia.
O seu filho
teve muita sorte por você ser a mãe dele.
- Isso foi... - Fica quieta.