Já pode levantar.
Levante mais uns dois metros.
Pode começar a descer.
A aula acabou.
O que houve? Quem é você?
Sou médica. Você fez transplante de córnea há 5 anos?
- Fiz. - Todos que receberam órgãos
desse doador morreram ou estão morrendo. Você trouxe bolsa?
- Eu me sinto bem. - Os outros também se sentiam.
Uma viva, um quase morto e quatro mortos.
Nada em comum além de o doador. Carl recebeu coração e pulmão.
O fígado o matou. Tybalt recebeu um fígado e morreu do pulmão.
Holly recebeu um rim, e o coração explodiu.
Frank, o idoso que luta para respirar,
fez enxerto intestinal, e o pâncreas está parando.
Tudo num intervalo de 8 meses. Todas as complicações apareceram do nada.
Que foram arritmia, embolia
pulmonar severa ou hemorragia cerebral.
O que o Wilson fazia por mim?
O doador podia ter uma infecção não-detectada que ficou dormente.
Foram cinco órgãos. Teriam que ser cinco infecções não-detectadas.
É claro que ele me fez rir quando eu estava mal!
Me fez ver cores que eu desconhecia.
Os órgãos doados saíram ilesos. O problema veio do sangue.
- Isso não descarta... - Descarta pacientes.
Transplante de córnea não envolve sangue. Apple está bem.
Está segura o bastante para liberá-la?
Podemos esperar para ver o que Frank tem.
Por outro lado, Gilbert Gottfried me faz rir.
Quantas cores existem? Vermelho, azul e verde.
Ele pagava o seu almoço e era a sua consciência. Doença autoimune.
A autópsia das quatro vítimas deu normal.
Não cobre vasculite. Púrpura de Henoch-Schönlein...
Anticorpo antifosfolípide normal.
- Só pode ser câncer. - Câncer tem nome,
se desenvolve e afeta órgãos específicos.
Um mieloma não vira câncer de fígado. Esqueça câncer.
É câncer.
Não é câncer.
Você está certo. Que ideia a minha!
Nenhum câncer detonaria três órgãos
e causaria herniação cerebral no lutador.
- Ele é irrelevante. - Não gosta de coincidências.
Seria coincidência se 6 transplantados não tivessem mais problemas,
como ser idiota de apanhar na cabeça. Os outros têm câncer.
Quatro autópsias e cerca de mil exames demonstram que não.
Repita os mil exames e as quatro autópsias.
Verifiquem o doador e descubram qual câncer...
Ele não morreu de câncer. Foi decapitado num acidente.
Descubram qual câncer o teria matado. Verifiquem a casa, carcinógenos...
Ele morreu há quatro anos. A casa já deve ter sido alugada.
Descubra qual câncer os matou.
Esqueci você? Verifique o olho da paciente.
Ponha na conta do Dr. O'Shea. E umas batatinhas.
- Esqueceu a carteira? - Não.
É por minha conta.
Ótimo.
Está me seguindo?
Quero saber se você curte caminhões-monstro.
- Meus filhos gostam. - Mas você não?
O Predator é legal, mas o California Crusher não é tudo aquilo.
- Você está me sondando? - Você é esperto.
- Não. - Quantos remédios tomou?
Hidrocodona, opiáceos, vitamina B12. Aquela forcinha para a tarde.
Você não gostou?
- Acho que estou me apaixonando. - O olho direito está dando problema.
Não está. Os órgãos dos outros estavam bons. O olho dela está bom.
- Precisamos removê-lo. - É o único olho que funciona!
Podemos remover o outro, mas, como
não a está matando, achei menos absurdo.
Tem alguma restrição ética ao que estou fazendo que possa expressar
e me fazer pensar que estou errado, mesmo que eu não admita?
Tenho.
Você é engraçado!
O problema é na cabeça dela.
Quer ver novela na minha casa hoje à noite?
- Sabe que não sou gay, né? - Eu também não.
Se não quiser fazer sexo, sem problema.
- Não vou à sua casa. - Vou conquistar você.
"L, P, E."
Preciso ficar no mesmo quarto que ele?
Ele tem a mesma coisa que você. Quinta linha.
- Tem certeza? - Absoluta. Quinta linha.
Eu vou morrer?
Podemos parar de falar de você e falar da quinta linha?
"F, E, O, S, P."
Droga.
Lamento. Teremos que remover seu olho.
Meu olho?
Você pensou que fosse morrer. Ficar cega é boa notícia.
- Infelizmente, ele está errado. - Você fez o exame!
Ela não forçou a vista. O olho pensa que está certo.
- Estava errado. - Eu sei, o olho não pensa.
O cérebro pensa, então é ele que está com problemas.
Já se espalhou para o cérebro. É tarde demais para remover o olho,
o que significa que teremos que remover a sua cabeça.
Não se preocupe, não dói.
Alucinação. É no cérebro, não é?
Muita coisa podem causar alucinação. Não significa que seja neurológico.
Significa se outro transplantado teve o mesmo problema. Ele abaixou as mãos?
Não. Ninguém teve nada neurológico.
Pupilas dilatadas. Pupilas fixas mostram espasmo.
Ele apanhou na cabeça e morreu. Só isso! Você mesmo disse!
Ontem. Vivendo e aprendendo. Quem filmou isso?
O gerente da academia tem uma câmera.
Disponibiliza a pancadaria na internet.
Não vejo a cara do morto. Não vejo a cara dele,
não vejo o espasmo nem as pupilas.
A tenista teve um problema cardíaco.
Podemos relacionar isso aos pulmões do tubista,
depois relacionar isso ao fígado do operário
e até à falência pancreática do Frank,
mas nada causa problemas no cérebro e no coração.
Câncer não faz sentido. Cabeça e coração fazem menos ainda.
Isso não faz sentido.
Eu sei, eu estava fazendo uma observação.
Ótimo. Pensei que você fosse um idiota.
Por que você está falando?
Quem faz trabalho manual não pode opinar?
Posso ser um gênio apaixonado por consertar cafeteiras.
Não sou um gênio, mas é grosseria prejulgar os outros.
O doador não tinha nada.
- Ele riu? - Não. Espirrei.
Ele é um técnico de cafeteira genial.
Técnico de cafeteira usando meia xadrez?
Eu já disse para não julgarem!
Que tipo de idiota usa meia xadrez com bota?
Não sou idiota. Só...
Não sei me disfarçar.
Quem é ele?
Pelo visto, um péssimo detetive particular.
Por que ele finge consertar a cafeteira?
Eu queria descobrir o que vocês descobriram
antes de descobrir o que ele descobriu,
para eu descobrir se preciso de um detetive.
- Alguma novidade? - O doador não teve infecções raras.
Nenhuma viagem internacional em 12 meses.
Sério, é assim que eu espirro.
Ele foi a Madri e às Bahamas.
- O cartão de crédito não... - A namorada pagou.
- Não tinha namorada. - Era a paixão da escola.
- Ela é casada com o amigo dele. - Eu sei.
Ela teve uma filha há 4 anos. O tempo se encaixa. Ela ainda é bonita.
- Algum dado médico? - A criança sente dor de barriga.
Além disso, o morto foi exposto a mercúrio,
mofo e ácido hidroperclórico, pois faziam sexo perto de uma garagem
que foi demolida quando acharam as substâncias.
Claro. São 2.300 dólares.
- Vou fazer um cheque. - Não aceito cheque.
- Acha que vou sustar o cheque? - Não vai?
Claro que vou! 2.300 dólares é loucura!
O preço inclui um filme da luta de boxe em 4 ângulos diferentes.
30% das pessoas pagaram com cartão,
e 4 delas tinham câmera digital, então fiz como a Nasa.
Sabem os robôs de Marte?
- Pupilas dilatadas. - Mas não abaixou as mãos.
- Ele tinha tensão muscular. - Diga.
- Você estava certo. - Nossa, como sou fútil!
Ele tinha tensão, mas se distraiu com
o golpe. Foi convulsão do lobo temporal.
O detetive significa que não vamos mais invadir casas?
Foi para isso que fizeram Medicina. Não tirarei isso de vocês.
Ele é melhor.
E mais caro. Façam biópsia do cérebro.
- Não. - Diga.
Você estava certo, mas não.
O lobo temporal controla a fala, a audição e a memória.
Se ela perdesse tudo isso, seria ótimo sair com ela.
Com a biópsia, ela pode vegetar. Não escutará, não dirá nem verá nada.
Está certo. Ela ainda tem muito para viver.
Temos outro paciente que esteja quase no fim da vida?
Vamos furar o cérebro dele porque é velho?
Não. Vamos furá-lo porque ele morre se não fizermos isso.
Faça a viúva concordar.
- Não. - A pneumonia
é uma complicação da falência pancreática, que é reversível.
É a melhor opção que ele tem. Se acharmos o problema...
- Como um exame que talvez o mate...? - Eu não disse...
Disse que era arriscado. O que significa?
Por favor.
Lamento, não posso.
Sou casada. Tenho uma filha de dois anos que se chama Julia.
Você salvaria a mãe dela.
Acho que está mentindo. Você não
recebeu nenhuma visita, nenhuma ligação.
Ela tem uma filha?
- Não, mas a vida dela vale... - Mais que a do meu marido?
- Menti para me salvar. Não mentiria? - Não às custas de outra vida!
Destrói a minha chance para o seu marido respirar mais alguns dias.
- Cale-se! Não quero ouvi-la! - Senhoras!
- Quer me odiar... - Calem-se!
- Frank. - Quero um bisturi!
- Frank! - Tome.
Carregando.
Frequência caindo.
Afastem-se! Afastem-se! Afastem-se!
- Frank! - Afastem-se!
Afastem-se! Afastem-se!
- Pegou a autorização? - Não.
Peça ao Foreman. Velhos têm medo de negros.
Não faz diferença. O paciente morreu.
Guarde o cérebro.
Não preciso de autorização para fazer autópsia.
Na melhor das hipóteses, acertaremos 1 em 6.
As lâminas dos lobos parietal e temporal não mostram nada.
As regiões occipital e frontotemporal...
O cérebro está bom. Vamos em frente.
Aonde? Deixou de fazer sentido para
fazer menos, e demos um passo para trás.
Todos eles foram mortos por uma coisa que atacou um órgão,
mas nunca o mesmo órgão.
- Será que o doador tinha 2 problemas? - Ou 6 problemas?
As doenças metabólicas são específicas.
O resto também, mas câncer se encaixa.
Voltou para câncer?
Metástase é só um jeito chique de dizer "problemas múltiplos".
- Qual é o tipo de câncer? - Não sei.
- Haveria sintomas de câncer. - E há, mas não achamos.
Quer que seja câncer para ter que falar com o Wilson.
Dê outra explicação para esse grupo de
pacientes e poderá me chamar de bundão.
- Eu não disse isso. - Intestino perfurado.
Se uma bactéria normal que vivia no intestino
entrasse numa veia através de uma anomalia na parede do intestino,
afetaria os órgãos pela corrente sanguínea.
Arruinaria tudo para todos.
Tudo bem. É um grande chute. Pode ser que eu seja um bundão.
Ironicamente, faremos uma colonoscopia para saber.
Examinamos a Apple de cabo a rabo. Ela está bem.
A anomalia é intermitente, senão morreriam num dia.
Se ela sentir dor abdominal, enfie o tubo antes que a dor passe.
- Vejam se os outros sentem dor. - Os outros estão mortos.
Nem todos. A única coisa que o doador deu a eles foi o DNA.
Alguém mais tem o DNA dele?
Quer fazer colonoscopia numa criança de quatro anos?
Ela sente dor na barriga. Kutner está certo.
É uma dor fatal cerebral, cardíaca, pulmonar, hepática ou pancreática.
Não vou apavorar a mãe da menina
por causa de um diagnóstico proveniente de um chute.
Ótimo. Diga a verdade
e pergunte se o pai sabe quem é o verdadeiro pai.
- Ela tem que ficar acordada? - Ela precisa nos dizer onde dói.
Ela vai superar.
O seu marido talvez não superasse.
- E se uma criança quiser sorvete? - A placa diz "fechado".
- O Dr. O'Shea não combina com você. - O que você descobriu?
Por que o está investigando?
Quero saber se ele empresta dinheiro sem cobrar juros.
- O que você descobriu? - Quero sorvete!
Só quando você aprender a ler!
- Confie nos amigos. - Eu não o conheço!
- Não tenho por que... - Ser amigo dele?
Nunca viu sessão da tarde? Faz parte da amizade
confiar sem ter motivo e depois ser recompensado por isso.
Você fotografa um cara que tem um caso com a irmã
e quer me dar sermão sobre confiança?
Dois tipos de gente me contratam.
Na verdade, são três tipos, mas o terceiro é irrelevante.
Você faz desconto por ser tão chato?
Um tipo quer saber se está certo; o outro, se está errado.
- Eu sou de qual tipo? - Você é do terceiro tipo.
- Trabalha com os irrelevantes? - Não liga se está certo ou errado,
porque me contratou para investigar a pessoa errada!
- Isso é um tipo? - Quer que eu investigue o Wilson.
- Quer saber se... - Como sabe dele?
- O que eu faço da vida? - Está me investigando?
- Estou pagando por isso? - Você ainda não me pagou nada.
Quer saber se ele está triste.
Quer saber se há algo que indique que ele vá voltar.
Ou que você possa fazer para ele voltar.
E há?
Não, não há nada.
Sinto muito.
São 900 dólares.
Preciso ir. Vou lhe dar um cheque.
- A colonoscopia não deu nada. - Então só pode ser câncer.
O resultado negativo não prova nada.
É. Não provar nada não provou nada. Boa.
Não se sabe se ela herdou algo.
Se tiver herdado, Kutner acha que é intermitente.
Teríamos que operar pouco antes da morte.
Mas só saberemos quando é "um pouco antes" um pouco depois da morte.
- Isso parece um obstáculo. - E se pudéssemos contornar isso?
Estaríamos quebrando a cabeça por nada.
Não a morte, mas ela como obstáculo.
Precisamos ver o cólon dele funcionando.
Você sabe o que é "morte", né?
Sem um organismo vivo, não há pressão para empurrar o fluido.
Ainda não podemos criar vida, mas criar pressão é fácil.
Usamos o mesmo jato d'água que usamos para testar carga cardíaca.
Ele não estará acordado para dizer onde dói...
- Não vai... - Faça.
- Está obstruído. - Está mais que obstruído.
O intestino está morto há seis horas. Não importa o que enfie, está fechado.
- É loucura. - É ajustável.
- Está passando. - Está?
Nem tanto. Aumente a pressão.
O endoscópio está dobrando. Pressione o estômago.
- É fluido corporal normal. - É. Esgoto corporal normal.
Faça mais pressão.
Chegamos ao final. Não há vazamento.
- Espere. O que é isso? - Está escuro porque é o final.
E se não for o final? E se for uma lesão central?
- Aumentamos a pressão? - Não muito. Se for o final...
Está acelerando.
O batimento cardíaco da Apple está irregular, e respira com dificuldade.
A colonoscopia não mostra vazamentos.
E se for autoimune?
E se não discutirmos o que já discutimos?
Dos 5, 4 não duraram. Adoeceram e morreram.
Não dá tempo de descartar o que já descartamos.
Nada se encaixa.
Isso é um exemplo de discussão que já tivemos.
Ela está doente. Algo se encaixa.
- Esclerose múltipla? - Não!
De agora em diante, só diremos coisas que ninguém tenha dito.
- Aonde vai? - Apliquem imunogel
no liquor dela para procurar marcadores protéicos
e sequeciem os genes. Vou tratá-la.
- Tratá-la para quê? - Câncer.
Não é câncer! A quimioterapia é tóxica!
É alguma coisa! Devemos tratá-la para alguma coisa.
Ela está bem. Cadê o prontuário?
Chamou a emergência para pegar o prontuário?
Eu sei. Foi mal. Mas o prontuário fica preso à cama
para médicos mancos não ficarem procurando enquanto a paciente morre.
Muito obrigado. E um chá de hortelã, quando puder.
Preciso que assine algo. É uma autorização para quimioterapia.
- Estou com câncer? - Não.
- Então os exames indicaram... - Não.
- Por que devo assinar? - É uma boa pergunta
e merece uma resposta complicada.
Efeito placebo.
As pessoas confiam nos médicos,
confiam nos diagnósticos e na medicina.
Às vezes melhoram só de pensar na melhora.
Isso pode nos levar a crer que a
resposta errada é a certa, o que é ruim.
Então você sabe que é câncer,
mas não pode me dizer porque isso afetaria a minha reação ao tratamento?
Se fosse verdade, faria sentido. Acha que eu poderia dizer que é verdade?
Eu estava praticamente cega antes do transplante. Só tinha 10% da visão.
Você já não contou a sua vida ao Dr. Foreman?
Não quer saber quem eu era?
Você dá aulas de Matemática após o transplante.
Presumo que você fosse uma professora cega.
Eu era arquiteta.
Você largou a arquitetura depois que passou a enxergar?
O mundo era feio.
O mundo seria diferente se a sua perna estivesse boa?
Não.
Você seria diferente se a sua perna estivesse boa?
Os médicos disseram que a minha vida melhoraria muito
quando eu pudesse enxergar. Eu iria namorar, dançar...
Mas os caras com quem eu odiava dançar continuavam dançando mal.
Meus pais continuavam mortos. Eu continuava sozinha.
- Você é divertida. - Você não é muito diferente.
Eu não desisti.
Wilson arranjou um emprego.
- Ele ainda não começou. - Quem estamos seguindo?
- Está vendo aquela moça? - Está apontando para o alvo?
Estou seguindo a que está entre aquele ponto e aquele.
É bonita.
- Quem contratou você? - Ninguém. Gosto dela.
- Está perseguindo-a? - Não.
Só a estou seguindo desde que saiu da livraria.
Você a persegue, mas há pouco tempo.
O que mais tem para me dizer de interessante?
Ele frequenta um grupo de apoio ao luto duas vezes por semana.
Ficam chorando pelos mortos. Cameron foi à casa dele várias vezes.
Eles conversam sobre a morte e a perda de entes queridos.
O quê?
Se ela virar a cabeça, verá que mudamos de direção.
Não. Sou muito discreto.
- Mas eu, não. - Então fique atrás de mim.
Como sabe o que eles conversam? Estou no mesmo grupo de apoio ao luto.
Perdi minha mãe recentemente.
Faria mais sexo se dissesse que perdeu um filho.
Não perdi um filho.
Você é um detetive que não sabe mentir?
Eu sei mentir, mas não sou bom nisso.
A Dra. Cuddy foi à casa dele duas vezes e ligou várias vezes.
Foreman também ligou. No tempo vago,
Wilson lê livros de meditação e
revistas sobre restauração de celeiros.
- Estão me seguindo? - Não.
Estão mentindo?
- Sim. - Não.
- Lição n.º 1: se empenhe. - Estão me deixando sem graça.
Me desculpe.
- Você é muito bonita! - Mais sem graça.
Ela não faz o seu tipo. O seu tipo é bem mais burro que ela.
- O que o Wilson fala de mim? - Ele nunca o mencionou.
No grupo de apoio ou...?
Em lugar nenhum. Pus três escutas na casa e uma no carro.
Se eu não o conhecesse, nem saberia que existe, o que é bom.
Só ignoramos o que não é importante e o que queríamos que não fosse,
mas não basta querer.
- Ela está melhor. - Dá para ver.
Vômito é efeito colateral da químio.
Frequência cardíaca estável e respiração boa.
A amilase e os triglicerídeos estão caindo.
- Está dando certo. - Não acredito. É câncer.
Não é câncer.
Os exames mostram que ela está melhor.
Mas ela vai piorar. E vai morrer. Eu trouxe comida.
- O que viu nela? - Nada.
Não é câncer. Os exames mostram isso. Sempre mostraram.
- O tratamento prova que é câncer. - Prova que poderia ser câncer.
- Não é câncer. - O diagnóstico é seu.
- Nunca achei que fosse. - Você tratou como câncer!
Achei que a doença agisse como câncer. Se age como câncer, pode reagir...
E reagiu, porque é câncer.
Precisamos achar algo que ande como câncer,
fale como câncer, tenha gosto de câncer,
- mas não seja câncer. - Não. Ela está melhor.
- Quem quer saber por quê? - Eu! Tetro também queria.
- Quem? - O tubista que morreu.
- Tybalt. - A questão é que
ele morreu por último, mas morreu. Ela vai morrer também.
Tybalt não fez tratamento de câncer.
Há um remédio para câncer que é usado para artrite.
- Ele não tinha artrite. - Você falou com todos os alunos dele?
- Com dor nas mãos, ele não tocaria. - Então não era nas mãos.
- Onde entram os alunos? - Um deles é canadense.
Trazia metotrexato para ele ocultar a artrite.
Ele não conseguia pagar o seguro. Essa informação me custou 700 dólares.
- Vou cobrar da paciente com juros. - Isso não faz sentido.
Pois é. Ela vai morrer se não descobrirmos o que é câncer,
mas não é câncer.
Falta alguma coisa.
Preciso de uma revelação.
Quanto está cobrando? 300 dólares por hora?
- Tome 400. - Existem outros oncologistas.
Até melhores, mas preciso de você.
Deixe-me descrever os sintomas, problemas e questões.
Diga o que quiser, até eu ter alguma ideia.
- Não é assim que funciona. - O seu jeito de pensar
é negligente, indisciplinado e nada linear,
mas complementa o meu, me faz enxergar coisas que...
- House, por favor, vá embora. - Parece câncer, mas não é.
Reage ao tratamento...
Como você está?
Não faça isso, por favor.
Por favor, não faça isso.
Estou tentando esquecer.
Saindo com a Cameron?
Falando com Cuddy, Foreman, menos comigo?
Eu...
Paguei um detetive particular para espionar você.
- Não fez isso. - Se quer me esquecer, fale comigo.
- Não tem esse direito! - Não somos mais amigos.
Não há mais confiança. Posso segui-lo, xingá-lo, contar seus segredos...
Foreman fez uma tomografia.
As regiões frontal e frontoparietal estão normais e a occipital também.
Tenho o direito de me afastar de você, House.
Existe vida além de você, entenda isso.
Mesmo que não entenda, estou seguindo em frente.
Da próxima vez que vier, não vou atendê-lo.
Nada ainda. Continue falando.
Sinto muito.
Vai me cobrar por ouvir minhas conversas?
Claro. Por que não?
- Quantos amigos você tem? - Dezessete.
É sério? Você tem uma lista?
Não. Eu sabia que falaríamos de você,
então respondi para você retomar o seu raciocínio.
Muito bem. Eu tenho um. Tinha um.
- Amigos são importantes. Vai... - Cale-se.
Eles só servem para não deixá-lo sozinho numa sala.
- Vai me cobrar por isso? - Somos amigos?
- Não. - Então vou.
- Quer ser meu amigo? - Não. Você me assusta.
Ele não é meu amigo e não fala comigo. Podemos conversar como duas pessoas.
Concordo com ele. Não quis interromper.
- Quis, sim. Eu estava falando. - É verdade. Você está se repetindo.
Estou grato. Explique-se.
É como o lance de ser câncer sem ser.
Amigos são amigos, clientes são clientes e o resto é o resto.
Se não for, nada é nada.
E qualquer coisa pode ser qualquer coisa.
- São 10h10. Pare o relógio. - O que foi?
O mundo não é tão feio quanto ela pensa.
Um câncer que não é câncer.
Não faz sentido, a não ser
que o cérebro não seja o cérebro.
O lobo occipital está normal, mas os olhos não, e o lobo devia compensar.
Como não compensa, há algo de errado lá dentro.
- Cérebro que não é cérebro. - Por que veio aqui?
Para achar a anomalia, preciso abrir a cabeça dela.
Preciso do seu consentimento.
Vou confiar no seu primeiro instinto.
Não costumo ficar confuso com o que diz.
Vou ordenar a continuação do tratamento de câncer.
Por que consertar uma cafeteira custa 2.300 dólares?
Células-tronco cancerígenas são reais.
Explicam tudo. São como células-tronco embrionárias. Viram qualquer coisa.
O doador tinha, e os transplantados pegaram.
Elas circularam, pararam num órgão,
misturaram-se às células e se diferenciaram parcialmente.
A palavra-chave é "parcialmente".
No tubista, viraram pulmão que não era pulmão.
Na tenista, coração que não era
coração. Me interrompa se tiver entendido.
Elas se encaixam, mas não executam a função. Quando são necessárias...
A químio funciona porque as células são como tumores. A químio as reduz.
- Você continua não autorizando, né? - Não tem provas.
- Tenho a tomografia. - Que não deu nada.
Por isso preciso abrir a cabeça.
Para tratar ou provar que está certo?
Para tratar. A químio não adianta nada. Só esconde o problema.
Ela vai piorar. Se esperarmos até ela piorar, pode ser tarde demais.
E qual é o próximo passo? Se eu discordar, você fará com que ela piore
para eu acreditar na sua teoria?
- Eu jamais faria isso. - Não. Não fará.
Ela entrou em colapso!
Verifique o medicamento!
Daqui, parece solução salina em vez de químio.
- É, parecem idênticos. - Mesmo assim, é melhor conferir.
- Você trocou o medicamento? - Como? Não tenho acesso.
- Feche-a de novo. - Faça a cirurgia.
- Não há por quê... - Não há por que não fazer.
- A parte perigosa já passou. - Já terminamos a rede neural.
- Aquilo é um cérebro? - Exceto pela parte que não é cérebro.
É a paciente que...
- Você disse que ela ficaria bem. - Minto melhor que você.
Troquei os medicamentos dela.
Ela tem um problema no cérebro. Podia ter morrido!
É.
A rede neural vai mostrar a velocidade dos neurônios.
Se há algo no caminho, digamos, cérebro que não é cérebro,
os impulsos nervosos são sugados
para um vórtice e não fazem o que devem.
O computador processa isso e mostra onde cortar.
Legal.
- Como? - Pensei que quisesse ouvir isso.
Você acha tudo isso muito legal e não tem mais ninguém, então
paga a alguém para escutá-lo.
Só quero poupar o seu dinheiro.
- Está cobrando? - Claro. Acha que curto isso?
- House. - Estou vendo.
- Consegue remover? - Acho que sim.
Acabou que você não a matou.
Legal. Você me deve 5 mil dólares.
Por que está parado aí, Dr. House?
Como sabia quem era?
Posso sentir seu cheiro.
Como um campo de rosas.
Chá de hortelã.
Conhece a história do menino e do lobo?
Nunca caí nessa.
Sempre que o menino gritar que vai ser comido pelo lobo, a mãe virá correndo.
O mundo é feio.
As pessoas matam e sentem fome.
Só para provar a teoria.
- As pessoas são imbecis. - Por que me diz isso?
Porque o mundo não é tão feio quanto pensa.
A sua córnea transplantada está bem.
O seu cérebro é que não funcionava direito.
Vou tirar a gaze dos seus olhos.
- Vai ficar claro. - Eu sei.
Os neurônios que não eram neurônios
atrapalhavam o processamento da informação visual.
Depois do transplante, você via, mas não via.
Eu conseguia ver e ler.
Mas era desbotado, embaçado ou cinzento. Não sei.
O que sei é que você não via o que os outros viam.
E agora? As coisas serão
bonitas?
As coisas serão como são.
Como estou?
Parece triste.
Oi.
É possível contratá-lo?