Deixa Love Sick, Bob Dylan, faixa 1 do "Time out of Mind".
É, assim está bom.
Está bom mesmo.
Focalizamos em um homem.
Espere aí, vou reformular: focalizamos no "nosso herói".
Dá zoom na cara dele.
Filho da mãe, eu mandei dar zoom nessa merda!
Uns 25 anos, bonito, gay. Gay do tipo um carinha legal.
Gay estilo Billy on the Street.
Do tipo: "Sou gay, mas isso não me define."
É, temos um cara bem legal aqui.
Mas no momento, esse cara é tudo, menos legal.
- Esse cara está em crise. - Estou envergonhado, eu acho.
Sei que vai pegar mal pra mim,
mas isso está me matando e...
Desapega, irmão. E sai de cabeça erguida. Desapega.
É que eu e ele estamos juntos há tanto tempo.
Sei que é meio clichê, mas...
Eu gosto de saber que ele está no meu time, sabe?
Eu sei, meu irmão. Sei bem como é. Tem. Que. Desapegar.
- É que surgiu um carinha... - Prossiga.
E ele é novidade, e é superexcitante...
e é tão mais jovem.
Não é nenhuma vergonha, irmão.
Sei que não posso ficar com alguém só por lealdade.
E você sabe disso.
Então vou botar o Sterling Shephard na vaga de atacante
e tirar o Larry Fitzgerald. Talvez pegue uns liberados do Miami D.
Que papo é esse?
Henry, nós já conversamos sobre como
a obsessão pelo fantasy de futebol americano
não pode substituir a obsessão por comida.
Desculpa, foi mal. Esse filho da mãe não é o nosso herói!
Olha só que graça aquela terapeuta ali,
baixando a bola do anoréxico que adora fantasy de futebol.
Dá um zoom nela um segundo.
Eu mandei dar zoom, cara!
É. Agora estou vendo.
Temos uma heroína aí.
Sorriso bonito, cabelos sedosos e macios.
Olha pra cá, garota.
É disso que a gente precisa.
Agora é pra valer, senhoras e senhores.
Nós temos uma heroína!
Como qualquer grande herói, nossa heroína não era perfeita.
Ela fumava, coisa que não deixam mais a gente mostrar nos filmes,
embora todo mundo ainda fume de vez em quando.
Você dá suas tragadas, admita.
Você sai com a patroa, cada um toma dois martínis,
ficam animadinhos, compram um maço a caminho de casa
e os dois fumam um cigarro no estacionamento do 7-Eleven.
Depois, ela te faz jogar o resto fora.
Mas, em vez disso,
você esconde num vaso de planta e, à noite, sai escondido pra fumar um.
Mas ela sente o cheiro dessa merda feito um detetive de nicotina!
Ela fareja essa merda como se fosse a Mariska Hargitay de Lei e Ordem.
Ei! Sou muito fã.
Angie Harmon em... Ah, merda!
- Ai, meu Deus. - Que merda!
Que merda! Um ônibus passou por cima dela!
Senhora?
Ela vai ficar bem, pessoal.
Talvez meio atordoada, mas bem.
Ela é a nossa heroína. Ela vai ficar... cacete!
Senhora? Está me ouvindo?
Dane-se, tô fora.
DANE-SE, TÔ FORA.
Will Dempsey tinha 35 anos
quando largou o roteiro com Sam Jackson como narrador não confiável.
Will não estava bem.
Mas não precisam de mim para dizer isso.
Tenha uma ótima manhã, senhor. O que deseja?
- Expresso duplo, grande. - Deixa comigo.
- Qual é o seu nome? - Will.
Com um ou dois "L"?
- É com dois. - W-I-L-L.
Foda-se muito.
Will!
Expresso duplo, grande.
Delícia. Obrigado.
Vou fazer virar um longo.
Duplo. Quer um?
- Não, obrigado. - É Xanax.
- Não mesmo. - Bela porcaria.
- Não é assim que se fala. - Foi o que ela disse.
É do Dylan! Standing in the Doorway!
Terceira faixa de "Time out of Mind".
É o álbum de volta por cima dele. É tipo um poema gigante do Keats!
Vocês vão adorar! Deem só uma chance.
- Vai me forçar a sair? - Vou.
Bela porcaria.
Por aqui. Muito obrigado.
Vocês têm que dar uma chance! É contagiante! Vão adorar!
Will já teve dias melhores.
A coisa só desandou quando a mulher dele foi embora.
Mas vamos falar nisso depois.
Agora, vamos só curtir como eles eram.
- Dê uma chance! É contagiante! - Parece que ele está sofrendo.
E ele está mesmo. Está sofrendo com...
- uma dor de garganta. - Todo grande artista sofre.
Acho que é sinusite, é isso.
Ninguém canta uma sinusite como o Bob Dylan.
- Isso é verdade. - Então, só...
Dê uma chance a ele.
Ele não é o único que está sofrendo.
Vem aqui, Cara de Bunda.
Oi, amigão. Está se sentindo excluído?
- Acho que ele entende. - Vem cá, Cara de Bunda.
Will amava sua esposa Abby com a devoção
de um perseguidor à sua vítima.
Ela era tudo que um homem poderia desejar de uma esposa.
Ela era afetuosa e era linda
e comia qualquer tipo de sushi, até de ouriço.
É, disso o Will tinha certeza: Abby Dempsey era perfeita.
Pelo menos naquela época.
Escuta só 30 segundos
e depois fala se o Bob Dylan não é poeta.
- Tá. - Viu? Não, não.
- Só 30 segundos. - Para Marte?
Só 30 segundos.
Amor, estamos ouvindo o cara gargarejar há um mês.
Eu sei, é porque estou numa fase!
Não aguento mais ouvir o Chewbacca.
Só quero que você curta comigo, tá?
Pode ser?
É um álbum importante. Cara, é o álbum da volta por cima!
Achavam que ele estava acabado. Ele foi descartado.
Disseram que ele não tinha como recuperar a sanidade, e aí...
Em 1997, "Time Out of Mind".
Ganhou três Grammys, incluindo o de álbum do ano.
Ele derrotou Radiohead e Paul McCartney.
Ele é um gênio intenso e surpreendente.
Sombrio, meio primitivo e...
Quer dizer, ele disse: "Sou Bob Dylan, vocês, não. Chupa essa."
Ele mandou todo mundo "chupar essa"?
Metaforicamente, sim.
Olha, tá legal...
Tá legal, só escuta isso.
Escuta isso. O cara é um gênio.
Ele pega isso da poesia do Keats. Ele...
Pare com isso. Pare.
Pare.
Isso é importante pra mim.
Tá legal?
Obrigada.
Vem, Cara de Bunda. Vem curtir isso comigo.
Pare.
Parece que tem um vibrador entalado na goela.
Você é um babaca.
Não, não.
Ei, ei! O Cara de Bunda! Estamos esmagando ele!
- Cuidado! - Desculpa, Cara de Bunda.
- Ele tá legal. - Temos que levantar.
Tenho que tomar um banho, e temos que ir pra casa dos seus pais!
- Mas você disse... - Vamos nos atrasar.
- Disse que íamos ouvir Smash Mouth. -Não disse, não.
Ei!
Você está grávida?
O que está acontecendo aqui?
Surpresa!
Algum dia vai me chamar pra sair, Will?
Só estou esperando o momento certo.
É bom saber.
Tá certo.
A gente se vê por aí.
Abby, estou esperando o momento certo
porque depois que eu chamar, não tem mais volta para mim.
Não vou sair com mais ninguém pelo resto da minha vida.
Não vou amar mais ninguém pelo resto da minha vida.
Não vou ligar pra mais nada pelo resto da minha vida.
Estou esperando o momento certo, Abby, porque...
quando eu te chamar pra sair, vai ser o
momento mais importante da minha vida.
E eu quero ter certeza de que vou fazer direito.
Como se sente hoje, Will?
Will!
Desculpe. Disse alguma coisa?
Sim, eu disse: como se sente hoje?
Você sabe... na mesma.
Tá.
Tentei me masturbar outro dia.
Tentei pensando na Abby, mas não consegui
então eu...
eu tentei pensando em você...
mas, sabe...
quem toca uma pensando na terapeuta, tem que ser internado.
Você foi internado.
Touché.
Hoje faz 6 meses que ela partiu.
É verdade.
E você ficou internado quase a metade desse tempo.
E agora, eu queria saber...
Will, está me ouvindo?
Tá. Eu queria saber como é estar de volta ao mundo.
Sabe como é... na mesma.
Eu fiz a redação que você pediu.
Sério? Que surpresa. Sempre relutou em escrever sobre o que sente.
Ah, eu não fiz isso. Escrevi o roteiro de um filme.
Umas 5 páginas de um filme.
Ficou bem ruim.
Abby e eu sempre falamos sobre escrever um roteiro juntos.
Tipo um casal Tarantino, sabe?
Você não ia gostar do meu roteiro.
Você estava nele, mais ou menos.
Abby não estava, o que, na verdade, era o objetivo.
Eu conheci um cara quando estava internado.
Ele era muito bonzinho. Uma vida horrível.
Só conseguia falar sem chorar sobre fantasy,
então ele falava muito disso.
Eu gostava daquele sujeito. Uma cara ótima.
Cara de astro de cinema, sabe?
O coitado era o único que parecia estar pior do que eu.
Jantávamos juntos toda noite. E aí, numa noite, ele não apareceu.
E ele se deu mal, porque era noite de pizza.
Acabou que ele tinha...
Como se sentiu com isso?
Feliz por ele.
No mínimo, aliviado. Quer dizer, sabe,
ele estava muito mal.
Não sou médico, mas acho que ele não ia melhorar nunca.
Tá. Isso me leva à pergunta inicial. Como está se sentindo?
- Sabe como é... na mesma. - Você fica repetindo isso.
É o que eu fico querendo dizer.
Já falou com ela, Will, depois que saiu?
- Por favor, Abby, volta pra mim? - Me desculpe.
- Que saco, cara. Mas que saco. - Tenho que ir. Desculpe.
Não.
Procurou seus pais conforme conversamos?
Eu não quero.
Will, parte do motivo por que teve alta e foi posto em...
Eu não quero!
Desculpe. Isso foi esquisito.
Ontem, você disse que se sentia sem rumo, desapontado.
Bom, eu costumo ter boa pontaria, então...
- Obrigado, amigo. - Não sou seu amigo, pateta.
- Isso é pra você, Peggy Sue. - Ai, nossa. Obrigada, Papito.
Vamos chamá-lo de Cara de Bunda.
- Sentado, Cara de Bunda, sentado. - Bom cachorro.
Casa comigo.
Sério, vamos nos casar.
A gente namora há menos de um ano.
É, eu sei.
Acho que mostrei muito autocontrole esperando tanto.
Diga "sim". Você quer.
- Não, não quero. - Você quer tanto que dói.
- Você é metido. - Eu estou certo.
Diga "sim".
Juro por Deus que se não aceitar, eu atiro nesse otário por estar certo.
Pare com isso.
Pare, Will! Pare!
Diga: "Sim, vou me casar com você."
Desculpe, isso foi esquisito.
Eu te amo.
Você é o amor da minha vida, eu tenho certeza.
Mas, às vezes, fico assustada de ver o quanto você sente,
sabe?
Nunca achei que teria medo disso, mas...
talvez eu não esteja preparada
para ser tão amada.
Vou achar outro jeito.
Vou, sim.
Vou te amar do jeito que estiver preparada pra lidar com isso, Abby.
Vou te amar
dia sim, dia não.
Vou passar o resto da minha vida tornando sua vida melhor, não pior.
Eu quero dançar.
Eu quero ganhar. Eu quero aquele troféu.
- Ah, então tá. - Vem.
Um. Prontos? Dois.
Três!
Temos que arrumar um cachorro.
Tá.
Também quero filhos, mas não agora.
Tá.
- Primeiro, o cachorro. Um pequeno. - Tá legal.
Meus pais morreram jovens. Às vezes fico triste por isso.
Eu sei.
Acho que vou ser uma péssima mãe por isso.
Eu discordo, mas tudo bem.
O que eu quero mesmo é o cachorro, um pequeno.
Concordo totalmente com a ideia do cachorro.
Tá legal, eu caso com você.
Tá.
Quer conhecer meus pais?
Claro.
Legal.
Obrigada.
- Como vai? - Puxa vida, Abby, olha só você!
- Como vai? - Tudo bem?
- Sim. - Olha só você!
- Está super... - Repugnante!
- Não! Pare. - Estou com gases.
- É, ela está com gases, mãe. - Então é menino.
Quase usei máscara quando ela estava esperando você.
- Para! É verdade. - Se peida é menino!
Quase faz valer a pena. Linda, tenho até medo de perguntar...
- O bolo de carne está pronto. - Oba!
Nunca desejei algo tanto assim.
Odeio bolo de carne.
Ainda bem que ela não incendiou a cozinha.
Como fez pra soltar o pé?
É só empurrar.
Não curto quando o rosto faz isso...
- Pratos de cachorro. - Ao lado da barriga...
- feito um alienígena... - É. Consegue ver o rosto?
- Sei que é um rosto. - Não, é assustador.
- Será que quer sair? - Isto é... Mãe.
Sabe que o bebê não vai morar com vocês, né?
Sei, mas me empolguei. Pode me culpar.
Que graça. Coma mais antes que ela pegue tudo.
Roupa de bebê, macacões. Afinal, o que é um macacão?
O que um bebê faz com um macaco grande?
Só sei que passo o dia todo abrindo caixas da Amazon.
Fica quieto. Querido, mais um pouquinho.
Ele não quer mais. Eu estou comendo por dois.
Nem acredito que serei avó! Ainda não acredito.
- Tudo bem, menos. - Abby, não me entenda mal...
Lá vem.
Mas sendo egoísta, que bom que seus pais já morreram.
Para com isso. Ela me entende.
- Jura? Entende? Você entende? - Ela vai explicar.
O que quero dizer é que...
eu sempre quis que Will se casasse com uma órfã
para não ter que dividir os netos com ninguém.
E ele casou. Minha prece foi ouvida.
- Caramba, mãe! - Tudo bem! Ela me conhece.
Aliás, viu o livro que mandei para você?
- Não. - É muito bom.
- É sobre a separação na pré - escola. -Que bom.
Parece ser uma prioridade.
Desculpe, eu não... Desculpe.
É melhor falar dos pais que morreram, mãe.
- Obrigado. - É sobre a ansiedade da separação.
Quando deixamos os filhos na escola no primeiro dia
e eles ficam malucos...
Os pais da Abby morreram num acidente
de carro quando ela era pequena.
Abby estava no carro. Tinha 7 anos.
Tá.
É esquisito ouvir "tá" para esse tipo de informação.
Foi uma surpresa. Você fala pouco da Abby.
Você pergunta pouco dela.
Vivo perguntando dela.
- "Pãos", pães. - "Pãos", "pãozinhos".
Vamos suspender isso.
As sessões são obrigatórias, então...
Não, eu...
- A música... - Não entendi.
Nossa, que sincronia, hein?
Deve ser por isso que não consigo tocar uma por você.
Desculpe, isso foi muito inadequado. Eu estava internado.
Fale sobre a Abby. Como ela era? Quero saber.
Quer que fale sobre a Abby?
Então veio ao lugar certo, porque sou o maior especialista nela.
Ou era.
Não, ainda sou. Ninguém aprenderia mais sobre ela nos últimos 6 meses.
Mas até que poderia. Eu fiquei isolado
e sabe-se lá o que ela aprontou onde quer que esteja.
- Will. - Certo. Vou falar sobre a Abby.
Abby Lesher nasceu no dia 30 de junho de 1985.
Diz a lenda que, ao nascer, ela não deu um pio sequer.
Por 5 minutos, a pequena Abby ficou deitada
assimilando o mundo ao redor, quietinha.
Nos anos seguintes, seus pais diziam:
"Não tinha nada errado com a Abby,
ela só não tinha nada a dizer ainda."
Veja bem, eu não ouvi isso direto da fonte.
Não conheci essas pessoas, só a Abby.
Os pais dela morreram logo.
- Bem antes de eu entrar em cena. - Eu sei.
E não conheço o médico nem os enfermeiros, não é mesmo?
- Continue, Will. - Tá.
Todos dizem que a Abby teve uma infância feliz.
Reuni todos aqui para contar algo sério, então não riam.
Como talvez tenham notado, eu adquiri
o hábito de beber demais.
Os pais dela, Jack e Elizabeth, eram
bondosos, gentis... eles eram tudo de bom.
Eram professores do ensino fundamental. Foi como se conheceram.
Posso me sentar?
Se a mãe da Abby soubesse que conheceria
o futuro marido naquele momento,
será que teria mordido o sanduíche daquele jeito?
Quer água?
Você botou meio sanduíche na boca.
É tão estranho pensar
sobre como um momento totalmente aleatório
envolvendo um sanduíche, que aconteceu bem antes de eu nascer,
poderia moldar toda a minha vida.
Está feliz que tenha acontecido?
Bem, Dra. Morris, essa é a grande questão, né?
Porque se não tivesse acontecido, os pais dela não teriam se conhecido,
se casado, nem passado a lua de mel em Aruba, onde ela foi concebida.
Não a teriam visto vir ao mundo sem dar um pio.
Nem o cabelo louro ficar castanho conforme foi crescendo.
Não a teriam visto ficar obcecada por dança,
e depois por futebol e cavalos.
E, é claro, o Natal. Sempre o Natal.
As luzes, os presentes e, principalmente, as Rockettes.
Ela era tão obcecada pelas Rockettes, que todo ano
seus pais a levavam para vê-las se apresentar.
Todo ano, menos aquele.
Os pais da Abby morreram na hora.
Ela ficou presa com eles no banco de
trás por mais de uma hora até ser salva.
O pai dela...
Ele foi decapitado pela coluna de direção.
Eu sei, né?
É o detalhe que sempre chama atenção.
A história em si já é trágica, é claro, mas...
quando se conta esse único fato, essa imagem
da menina presa no banco traseiro com o pai decapitado,
é aí que a ficha cai, né?
Você queria saber sobre a Abby, então vou prosseguir,
mas, já vou avisando, a década seguinte não é muito legal.
Os pais não planejaram morrer juntos,
não havia testamento, planos para Abby,
e, como os avós eram falecidos,
o tio Joe ficou com a custódia.
O tio Joe não era um cara legal.
Mas isso não quer dizer que ele não a abraçasse.
Ele lhe deu um cachorrinho, mas matou quando ele rasgou o sofá.
Ele a molestou esporadicamente durante uns seis anos
e, aos 15, Abby pegou uma arma de um aprendiz de bandido da escola
e apontou pra cabeça do tio Joe, dizendo claramente:
Eu te mato se tocar em mim de novo.
E atirou no joelho, para ele ver que era sério.
Parece filme, né? Sempre imaginei uma jovem Natalie Portman no papel.
- Quem? - Não conhece Natalie Portman?
- Não. - Precisa sair mais.
É, tem razão.
Uma noite dessas, faremos uma sessão só com a jovem Portman.
Brincando de Seduzir, O Profissional, você vai entender.
- Tá? - Tá.
Certo.
Muito bem...
Depois, as coisas melhoraram.
Mas o estrago estava feito. Pai decapitado, tio molestador.
Não tem volta dessas merdas.
Mas Abby era esperta, determinada, uma sonhadora, uma leitora.
Ela se recolheu. Foi fazer faculdade.
Consultou um terapeuta no campus que mudou sua vida.
Fez até uma ótima amizade.
Vou acabar sendo expulsa.
- Pode parar? - Desculpe.
Ai, meus Deus! Doutora! Olha só!
Olha.
Olha pra mim. Eu era assim na faculdade.
Faltam 491 páginas.
Meu Deus, como eu era novinho.
Não, você não mudou nada.
Acho que estou totalmente diferente.
"Pãos", "pãozinhos".
Doutora, olha só a gente.
- Talvez ainda tenhamos uma chance. -É.
Enfim, Abby se encontrou na faculdade.
Curtia o mundo, tornou-se extremamente popular,
ela até se apaixonou, sem querer me gabar, mas...
Ela se formou em Literatura Inglesa, melhor aluna da turma.
A tese dela foi sobre o narrador não confiável!
O narrador não confiável. Minha tese.
E aí, galera?
Narradores não confiáveis são um "recurso", né? Não respondam, são.
E são pouco analisados porque é um truque, um artifício.
Contos da Cantuária merece elogio porque é bom.
Mas geralmente é usado em romances
policiais baratos e filmes de suspense
tipo Agatha Christie, Os Suspeitos, e por aí vai.
Mas vou argumentar que todo narrador,
por definição, não é confiável.
Porque ao contar uma história, sempre há uma distância essencial
entre a história em si e a narrativa da tal história, certo?
Portanto, toda história que já foi contada
tem um narrador não confiável.
O único narrador verdadeiramente confiável
seria aquele que conta uma história que acontece diante de nós,
o que, claramente, é impossível. O que isso nos diz?
Que o único narrador realmente confiável é a vida em si.
Só que a vida em si também é um narrador nada confiável
porque está sempre nos pregando peças
e nos levando numa jornada em que é impossível prever
o que acontecerá a seguir!
E essa é a minha tese!
A vida como o narrador não confiável supremo.
- O que acha? - Pois é...
Vai fazer mais sentido quando eu redigir. Te amo. Tchau!
Eu te amo. Você é...
- Eu a amo, Chuck. - É. Vamos nessa.
Caramba!
Eu te amo, Abby!
Quando te convidei para ver os filmes da Natalie Portman,
sabe que era brincadeira, né?
- Sei, sim. - Porque ainda sou casado, então...
Bom, eu acho que sou. Não assinei nada ainda,
então, não sei como as coisas funcionam.
Will, está tudo bem. Tá?
Respire fundo
e fale do seu casamento agora.
- Quer que eu fale do meu casamento? -Sim.
Então, não estava me escutando, porque...
Não importa o que eu conte, né?
Compreende, né? Não importa o que eu diga.
Posso contar tudinho sobre nosso casamento.
Todos os detalhes do dia em que ela me deixou, mas...
por que minha memória teria alguma precisão?
Estou vivendo essa fase e estou pedindo...
Talvez eu a sufocasse há anos!
Talvez a sufocasse com meu amor, meus sonhos
e um bebê para o qual ela ainda não estava preparada.
Talvez eu fosse só mais um cara na vida dela.
Parecia que eu era a salvação, mas eu só arruinei a vida dela.
Vai ver ela estava muito infeliz
e essa garota dos sonhos que eu criei na minha cabeça
fosse só um artifício narrativo para nós tocarmos a vida.
Entende?
Estamos falando de uma parada muito filosófica aqui.
Sim. É mesmo.
Will...
já faz tempo que começamos com as sessões
e hoje é a primeira vez que você fala muito da Abby.
E isso é bom.
É muito bom.
Então, conte-me sobre aquele dia.
- Teve uma bela manhã com Abby... - Não, eu não disse isso!
Acabei de falar que a manhã pode não ter sido legal.
Pode ter sido horrível, sufocante.
Tá, pode ter sido assim mesmo.
Conversaram sobre Bob Dylan, depois foram almoçar com seus pais
e o que aconteceu depois?
Depois, ela simplesmente me deixou.
- Ela simplesmente me deixou. - Ela não te deixou simplesmente.
Deixou, sim.
Viu Abby depois que teve alta, Will?
Volta pra mim, Abby, por favor. Eu faço qualquer coisa.
- Will? - Preciso de outra chance.
- Will? - Estou falando com minha mulher!
Mas sua mulher não estava lá, né?
Não sei. O que estou fazendo? O que você está fazendo?
Will.
Você ainda não está bem, entende?
Está misturando remédios. Está fora de si.
Conte-me sobre aquele dia.
- Falamos sobre Bob Dylan. - Tá.
Nós rimos.
Tá.
Prossiga.
Quase esmagamos o cachorro.
Tá.
Fomos à casa dos meus pais.
Muito bem.
Comemos bolo de carne.
Meu Deus, minha mãe é louca. É totalmente doida.
Nunca mais vamos fazer isso. Como está se sentindo, amor?
Comi demais.
- Você acha? - Só um pouco.
Comeu bolo de carne que daria para alimentar uma pequena nação.
Acho que teremos um bolo de carne, não um bebê humano.
- Vai dar à luz um bolo de carne? - Sim, teremos um bolo de carne.
- Táxi? - Não.
- Vamos a pé? - Por favor.
Tá legal, vamos.
- É uma menina, Will. - Quê?
Sei que não queríamos saber, mas a enfermeira deixou escapar
e me sinto péssima sabendo.
Em três semanas, você terá uma filha.
Diga alguma coisa.
O que foi?
Já sei que nome você quer dar.
Sabe?
Sei, acho que sim.
Sei que não gosta da música dele, mas...
Eu adoro.
- Sou muito fã. - Eu acho fofo.
Acho que...
Eu a sufocava. E foi por isso que ela me deixou.
Will, escute. Você sofreu um trauma.
- Algo horrendo. - Ajudem! Por favor, ajudem!
Você pensou em se matar.
Para a sua segurança, fez meses de tratamento.
E agora está construindo uma história que torna isso suportável.
Will, você tem um bebê.
Certo? Seu bebê sobreviveu.
Por algum motivo, miraculosamente, ela está viva.
Will, a Abby não ia querer que cuidasse dessa criança?
Por que não foi ver seus pais? Will, olhe para mim.
Por que ainda não viu o bebê?
- Acho que vai ajudá-lo. - Tá.
Por isso teve alta e temos as sessões, para ajudá-lo a chegar lá.
- Acho que está pronto. - Tá.
- Eu vou nessa. - Não, espere aí, Will.
- Will, espere aí. Não vá ainda. - Essa não é a história certa.
- Não sou o herói da história. - Trauma é algo cruel, Will...
Sinto muito. Você é muito legal, muito mesmo.
- Não quero mais estar aqui. - Sente-se.
Deixe-me ajudá-lo.
Dizer que a infância de Dylan Dempsey
foi marcada por morte e tragédia
seria um tremendo eufemismo,
além de meio cretino.
Ela, literalmente, nasceu da morte e da tragédia.
Com 6 meses de vida,
seu pai começou a estabelecer o padrão.
E isso foi só o começo.
Dylan perdeu a avó aos 6 anos.
E o melhor amigo aos 7.
Diga a eles que sou boazinha.
Entra.
Como se sente, querida?
Como se a minha vida fosse ficar marcada por morte e tragédia.
Ela não disse isso, é claro,
mas se soubesse verbalizar o que sentia aos 8 anos, teria dito.
Desejo ter uma vida feliz, vovô.
Desejo perdidamente ter estabilidade e felicidade,
como gordos desejam chocolate
ou trilheiros perdidos desejam ser resgatados.
Quero ter uma vida incrível e fantástica,
mas tenho medo que a tragédia que parece me seguir,
a tragédia que deu à luz a mim, impeça que isso aconteça.
E não sei se resistirei a outro golpe como esse.
Mas o que ela realmente disse foi:
Como se sente, querida?
Você vai morrer, vovô?
Sim, eu vou.
Provavelmente antes do que deseja, querida...
para ser sincero.
Mas vou fazer de tudo para ficar o máximo possível com você,
para evitar que mais uma morte aconteça na sua vida.
Vou subir na maldita esteira, cortar carne vermelha.
Farei o meu melhor
para que viva sua adolescência sem perder nadinha.
Farei isso pelo seu pai e pela sua mãe.
E pela sua avó.
Principalmente, farei por você, minha neta.
Vou arrancar mais 10 anos deste corpo velho e decrépito
por você, minha menina.
Meu anjo.
Mas, de novo, Irwin expressou tudo isso com:
Não, chega de mortes por aqui, querida.
- Tá legal? - Tá.
Os anos de transformação de Dylan Dempsey.
Os anos trouxeram a puberdade. A puberdade trouxe a sexualidade.
A sexualidade trouxe raiva, medo e confusão.
E quando a poeira baixou, onde antes havia uma doce menina,
restara apenas uma mulher que metia medo em todo mundo.
SEREIAS FUMAM ALGA
Entra!
Oi.
Oi. Vou sair.
- Com quem? - Uns amigos.
Cigarros.
Vovó dizia: "É um hábito nojento acender fogo debaixo do nariz."
Legal.
Não vai nem tentar esconder de mim?
Já não passamos dessa fase?
Não sei.
Viu que proibiram em Vermont?
Me lembra de nunca ir pra lá.
- Posso pegar um? - Não.
Só unzinho?
Não, isso vai te matar.
Queria conversar sobre a faculdade.
Falamos disso ontem.
- Mal chegamos a falar. - Chegamos, sim.
Só não chegamos onde você queria.
Tenho 21 anos, Irwin. Desista do sonho.
Já economizei quase o bastante pra sair da sua aba, eu juro.
Promete que volta antes das 23h?
- Prefiro não mentir. - Por favor, minta.
Vou chegar antes das 23h.
Dylan.
Feliz aniversário de 21 anos, querida.
Beijinho.
Fui!
Oi, galera, somos a PB&J.
A primeira música é meio pessoal.
Hoje faz 21 anos que minha mãe morreu e...
Tira tudo!
- Dizem que ela curtia Bob Dylan. - Mostra os peitos!
Tanto faz.
Quando o seu rosto a chuva molhar
E o mundo todo te criticar
Posso te oferecer num abraço o meu calor
Para você sentir o meu amor
Quando as sombras da noite E as estrelas surgirem
E não houver ninguém Para as suas lágrimas secar
Por um milhão de anos Eu poderia te abraçar
Para você sentir o meu amor
Sei que ainda não se decidiu
Mas eu nunca vou te magoar
Desde o começo eu já sabia
Sei exatamente qual é o nosso lugar
Até fome eu passaria Em depressão eu entraria
Pelas ruas eu me arrastaria
Não há nada que eu não faria
Para você sentir o meu amor
Droga!
Ei! Que merda é essa?
Ei! Você me deve um celular novo, vadia.
Verdade. Foi mal.
Eu não devia ter feito isso. Esse dia está muito esquisito.
Vou ver quanto eu tenho. Pode segurar pra mim?
Foi mal mesmo.
Acha engraçado ficar me filmando?
- Dylan! - Tá tudo bem!
É uma menina, Will.
Sei que não queríamos saber, mas a enfermeira deixou escapar
e me sinto péssima sabendo.
Em três semanas, você terá uma filha.
Só que o papai vai estourar os miolos sem nem me conhecer, então...
- Diga alguma coisa. - Já sei que nome você quer dar.
Sei que não gosta da música dele, mas...
Olha pra direita, moça.
Eu adoro. Sou muito fã.
- Mãe. - Eu acho fofo.
- Acho que vai ser... - Mãe, mãe!
Você está bem?
Isso importa?
Se Rodrigo González estivesse mesmo lá naquela noite,
talvez tivesse dito à jovem chapada sentada diante dele
que era muito importante para ele que Dylan Dempsey estivesse bem.
Ele chegou!
Bom dia, senhores!
Como estamos?
Venha cá. Já vou falar com você. Sente-se.
Javier, me dei conta de que nós dois
nunca conversamos.
Faz uns... cinco anos
que comprei essas terras
e não me lembro de termos trocado mais do que algumas palavras.
Bebe alguma coisa?
Não, senhor.
Fui criado na Itália, sabia disso?
Que sou meio italiano?
Eu me pareço com você e falo como você,
mas meu nome é Saccione
e passei a maior parte da vida na Itália.
Meu pai italiano viajou para a Andaluzia quando era jovem,
e foi aqui que ele conheceu minha mãe.
Sabia disso? Que minha mãe era desta região?
Não, senhor.
Meu pai era um grandessíssimo
mau-caráter.
Conheceu minha mãe jovem,
e a conquistou, a afastou
de tudo que ela conhecia, de todos que ela amava.
Ele era possessivo, controlador, agressivo.
E era rico.
O que torna um grandessíssimo mau-caráter como ele
particularmente perigoso.
Perigoso.
Não quer mesmo beber nada?
Xerez, manzanilla?
Vou tomar manzanilla.
- Manzanilla está bem. - Ah, que ótimo.
Lá estava minha mãe,
uma mocinha espanhola,
da pura raça andaluz,
afastada da família,
morando no interior da Itália.
E, ainda por cima,
sem falar uma palavra de italiano.
Pronto.
Saúde.
Aí, meu pai decide que quer
uma esposa "italiana"
e uma família "italiana".
Então, proíbe que falem espanhol na casa dele.
Corta o contato com a família dela.
Minha mãe fica sem nada.
Ninguém para amar.
E aí ela engravida.
De mim.
Conforme vou crescendo,
sempre que meu pai viaja a trabalho,
ela dá um jeito de enviarem pacotes da terra dela.
Comidas espanholas, vinhos.
Nossa iguaria favorita era
o azeite de oliva espanhol. Acredita nisso?
Estávamos no interior da Itália,
berço do azeite de oliva mais famoso do mundo,
consumindo azeite de oliva espanhol
como agora bebemos manzanilla.
Que bela dupla mamãe e eu fazíamos.
Que bela dupla.
Minha mãe morreu quando eu tinha só 16 anos.
Assim que ela morreu, aquele merda me descartou.
Ele via minha mãe em mim.
E nela, ele só via uma vadia espanhola
que acabou com a vida dele.
Mas, por sorte...
meu pai não era só um cretino preconceituoso,
ele também era narcisista.
Nunca achou que morreria,
nem quando envelhecesse ou adoecesse.
Por isso, nunca fez testamento.
Quando enfim ele deixou este mundo,
eu me tornei um homem extremamente rico, Javier.
E a primeira coisa que fiz foi comprar esta terra na Andaluzia,
onde, atualmente, produzo em centenas de hectares
o azeite que eu e a mamãe tanto apreciávamos.
E ainda que...
eu fique tanto tempo longe por conta do trabalho,
esta terra é a única coisa importante para mim.
Esta terra é a minha história, e é a história da minha mãe.
E é por isso
que as azeitonas...
significam tanto para mim.
E agora...
eu preciso perguntar:
Por que elas significam tanto para você?
Não entendi, senhor.
Os outros homens usam ancinhos e redes,
você colhe com as mãos.
Colhe no máximo a metade.
- Por isso trabalho dois turnos. - Sei disso.
Não é uma crítica. É só uma pergunta.
Por que trabalha mais do que os outros?
Porque acho que é o jeito certo.
Eu contei minha história,
a história do mau - caráter do meu pai
e da minha pobre mãe maltratada, e quando peço que faça o mesmo,
me diz que é "porque é o jeito certo"?
Vamos lá, beba logo isso e me conte a sua história.
Sou um homem simples. Não tenho uma história.
Meu pai não era um grandessíssimo mau-caráter.
Meu pai era divertido e assobiava enquanto trabalhava.
E eu gosto de poder assobiar enquanto trabalho também.
Ancinhos e redes estragam as azeitonas,
por isso eu uso as mãos.
É o jeito certo. É só isso.
Os homens adoram você.
Escuto as risadas deles ao ouvirem suas histórias.
- Tenho boca grande. - Mas, comigo, você é reservado.
- É o meu patrão. - Quero ser seu amigo.
Não.
Ficaria decepcionado comigo como amigo.
Não acredito.
Já dei minha resposta.
É curioso. Os outros homens me admiram
e mal me conhecem.
Acabou de ouvir minha história e ela não afetou você em nada.
Isso não faz você
me admirar?
Não se preocupe, pode ser sincero.
Não, não me faz, senhor.
Posso perguntar por quê?
Eu não teria ficado com o dinheiro dele.
Pois bem.
Gostaria de morar aqui
e supervisionar os homens como capataz?
De graça?
É, de graça.
É claro que receberia um aumento.
Não. O aluguel grátis seria mais do que suficiente.
Mas tem uma condição.
Vou cuidar da sua terra.
Vou ajudar a fazê-la prosperar como se fosse minha.
Mas meu assobio é para mim
e minha boca grande é para os homens.
Não peça isso de mim, senhor.
E, em troca, eu nunca pedirei nada ao senhor.
Neste exato momento, a pouco mais de 6400 km,
Abby Dempsey, então Abby Lesher,
tinha acabado de concluir o primeiro rascunho de sua tese de graduação.
"Mas a vida em si mostra que é o menos confiável dos narradores,
sempre nos levando numa jornada em que é impossível prever o que virá."
- "A vida é..." Essa parte é meio... - Leia, mulher.
Mas é que foge da crítica literária...
Leia!
Tá. "A vida em si nos prega peças, ela nos induz a erros...
pinta um homem como herói, quando ele pode muito bem ser um vilão.
Herói ou vilão? Vilão ou herói?
Ou nenhum dos dois. Talvez a vida esteja fazendo o papel
do trapaceiro não confiável de novo.
Talvez os que ela pinte como heróis e vilões de nossas histórias,
na verdade, sejam só coadjuvantes em um filme muito maior.
Talvez sejam meros figurantes ocupando o cenário
para que os verdadeiros heróis tenham
corpos passando em segundo plano."
- E meio que fica repetindo isso. - Você...
é tão mais inteligente do que eu.
Sou mesmo, né?
A tese da Abby foi um desastre total.
Seu professor mais estimado argumentou, como ela temia,
que ela tinha se desviado da crítica literária
e enveredado por um cruzamento desastrado
de redação criativa e filosofia francesa do século 17.
Então o estimado professor da Abby tentou transar com ela,
o que, pode-se argumentar, comprovava a tese da Abby, afinal.
A um continente dali, Javier González
não estava preocupado com nada disso.
Javier González não filosofava
e nunca pensou no que a vida lhe reservava.
Javier González sabia aonde estava indo.
Ele sempre soube.
Isabel Diaz aprendera, desde o berço, a não esperar muito da vida.
Ela tinha cinco irmãs e era abertamente
considerada a quarta mais bela.
Juan, vou deixar o avental fora, ok?
Eu trouxe isto
porque temos que comemorar minha promoção.
Não brinca.
- Sério? - Sério.
Como diz isso com tanta calma?
Parabéns!
Agora posso nos sustentar.
Bella,
sei que nunca vou ser um homem rico.
Mas também sei
que vou ser um homem bom.
E também sei que meu coração
é seu desde o dia em que te vi.
Não ria! Eu quero oficializar.
- Sim. - Sim, o quê?
Sim para tudo.
Mas não chora, tá?
Não vou chegar perto. Vai me molhar todo.
Isso é seu?
É nosso, Bella.
O que acha?
Eu me sinto como um...
- É seu? - Latifundiário.
- É seu? - É nosso, Bella. Isso é nosso.
É nosso!
Aqui é onde nós estamos, Andaluzia.
Se atravessar por aqui, assim...
vamos parar aqui, nesse pedaço de terra,
meio marrom, meio verde, que se chama América.
- Nova York? - É, você se lembra?
Ele se lembra das minhas histórias.
Isabel não se lembrava mais da primeira
vez que o Sr. Saccione visitou o Rodrigo.
Só sabia que as visitas tinham se tornado mais regulares.
Normalmente no meio do dia, sempre quando Javier estava no campo.
Peço desculpas. Acabei ficando tempo demais.
Não, de modo algum.
Sim, fiquei, sim.
Há muitas coisas boas na minha vida, Sra. González,
mas...
minha criação incomum
me deixou com cicatrizes que me impediram de encontrar
a coisa mais importante de todas.
E não é justo que, agora, eu tente preencher esse vazio...
aqui.
Não seja bobo. O Rodrigo adora o senhor.
- É muita gentileza sua. - Não, é verdade.
Seu filho é realmente muito especial.
É muito inteligente, não é?
Eu adoraria ensinar a ele inglês e literatura...
Isso seria ótimo.
- Amor. Olá. - Javier.
Perfeito, pois vim conversar com você sobre a ampliação do moinho.
E trouxe um presente para seu filho.
Não precisava. É muita generosidade.
É só um presentinho.
E ele já tem muitos brinquedos.
Da próxima vez que quiser conversar, basta avisar que irei procurá-lo.
E vou poupá-lo da viagem.
- Não! - Muito obrigado.
Quer conversar agora sobre o moinho?
É claro.
Eu quero ir a Nova York com ele!
Javier González era um homem simples, mas não era burro.
E naquele dia, ele começou a fazer algo que nunca tinha feito:
planejar uma viagem de férias em família
para um lugar que ele acabara de saber
que o filho estava ansioso para visitar com outra pessoa.
Nova York!
- Eu quero ir lá na frente. - Na frente, não, Rigo. É perigoso.
Quer ir lá na frente?
Deixa comigo! A gente vai lá na frente!
Olá.
Olhe.
- De onde você é? - Somos da Espanha.
- Olá. - Sou do Sul.
Rodrigo, não incomode o motorista. Ele está dirigindo.
Uma grávida eviscerada por um ônibus.
Um homem adulto chorando desesperadamente.
Pedestres gritando.
Era como um filme de uns 20 segundos,
mas que se repetiria na mente do pequeno
Rodrigo González por anos a fio.
Mamãe!
Meu amor.
Vá dormir, ok?
Um olhinho... já fechamos.
Este outro olhinho...
Nada de sonhos ruins. Só bons.
Está ouvindo que está acordado, né?
Ou sou o único que está ouvindo?
- Se gritar, ele não vai dormir. - Faça-o dormir.
Vá você.
Rigo, pare.
- Rigo! - Vai me forçar a comer?
Não estou com fome, Bella!
Mamãe!
- Não! - Rigo! Chega!
Sinto o seu cheiro daqui.
Bella, estou falando com você.
Merda!
Ele não está melhorando, Javier.
- Não está melhorando. - Deixa ele.
Ele vai melhorar, você vai ver.
Ele só precisa de tempo.
Precisamos de ajuda.
- Já fomos a todos os médicos. - Um especialista!
Em Madri. Esses que os ricos vão...
Não somos ricos, Bella.
É o nosso filho.
É o nosso filhinho e está sofrendo.
Está bem.
- Se quiser, eu falo com ele. - Não.
Não, Bella.
Deixe isso comigo. Pode ser?
Tá.
Com licença, senhor.
Tem um minuto?
Seu tio me chamou.
Ele me disse que você anda meio triste.
O diagnóstico está bem claro
depois dessas duas sessões.
Rodrigo tem um trauma infantil, como sabem.
Por conta do evento angustiante que vivenciou.
O acidente.
Ele responde bem às minhas sugestões
para se expressar através dos desenhos e jogos,
o que é muito importante.
Vai levar um tempo,
mas a boa notícia é que é tratável e curável.
- É muito importante que saibam. - E sobre os custos, para nós...
- Isabel, não se preocupe. - Nós precisamos saber.
Passaram-se meses. As visitas do Sr. Saccione não eram mais limitadas,
seus presentes não eram mais recusados.
Agora em inglês.
Meu nome é
Rodrigo González.
Muito bem. Isso mesmo.
- Mas gosto que me chamem de Rod. -Ou Rigo?
É.
- Sou da Espanha. - Continue.
Passei muito tempo triste.
Mas meu tio me deu um passarinho, o que ajuda.
Você a ama?
Sim.
E o Rodrigo?
Sim.
Sinto muito, Javier.
Suponho que a solidão torne os homens...
fracos.
Não tenho orgulho disso.
Mas tenho certeza de que seu pai teria.
Pode-se dizer que o senhor é um filho digno de seu pai.
Javier, dou minha palavra de que ficarei longe deles.
Seu filho está se curando, e não precisam mais de mim.
A família é sua, Javier, não minha.
Não.
O que está fazendo?
Estou de partida, Bella.
Para onde?
Vejo como olha para ele. E ele, para você.
Minha nossa, você está bêbado.
Bêbado e com ciúmes.
Vejo o que ele fez pelo Rodrigo.
Ele o ajudou a melhorar.
Coisas que eu não poderia fazer.
Foi por isso que pedimos ajuda a ele.
E quando ele nos ajuda,
você vai embora, é isso?
Estava procurando respostas no fundo das garrafas?
Aceitei um trabalho de mecânico em Madri.
- Pagam bem. - O quê? Como é que é?
Vou mandar dinheiro pra você.
Embora ache que não vá fazer falta, não é?
Sinto muito.
Você merece mais.
Não venha me dizer o que eu mereço, Javi!
Não ouse me dizer o que eu mereço.
Sei muito bem o que eu mereço!
Acha que está me fazendo um favor?
Acha que me salvou de algo?
Que minha vida era uma merda e você me salvou?
É o que você acha?
Eu escolhi você.
Javier.
Olá.
Escolhi você porque sabia que eu merecia alguém especial.
- Olá. - Alguém bom.
Alguém capaz de sorrir com os olhos.
Olhe dentro desses olhos.
Olhe nos meus olhos e me diga
que sua vida seria melhor comigo do que com ele.
Minha vida seria melhor com você do que com ele.
Rigo é tudo que eu tenho. Não quero que ele sofra mais.
Não quero que ele sofra nem mais um minuto.
Não ligo para o que ele vai se tornar.
Só quero que ache o caminho dele e seja feliz.
Vai ajudá-lo a alcançar isso comigo.
Diga.
Vou ajudar o Rodrigo a achar o caminho dele.
- Não vou amá-lo da mesma forma. - Eu sei.
Se tem uma coisa que já aprendemos é a não nos apegarmos a novos heróis.
Eles tendem a decepcionar.
Mas quero ser mico de circo se Rodrigo
González não tinha cara de herói.
Mãe?
Fui aceito na universidade em Nova York! Eu entrei!
Eu entrei!
O que houve?
Ela está doente, Rodrigo.
Vou adiar.
- Com tudo o que está acontecendo... -A decisão não é sua.
Ela sempre me deu tudo. Me deu a vida dela.
Posso muito bem fazer isso por ela.
- Rodrigo... - Já disse que vou fazer.
Vamos dar um jeito nisso.
Vamos salvá-la como você me fez comigo.
Olha pra mim.
Temos que fazer isso por ela.
Ok.
Vou colocar isto. Fica calma.
Rigo!
Sua mãe quer vê-lo.
Já vou.
- Oi. - Oi.
Rigo, já se passou muito tempo e eu não melhoro.
E seu tio já gastou muito com coisas para ver se...
Mas, Rigo...
Enquanto isso, você espera.
Meu amor. Já chega.
- Não, mãe... - Já chega.
Já chega, Rigo.
Rodrigo começou a faculdade como aluno visitante.
E como ocorreu na maior parte da década anterior, ele prosperou.
Ele se destacou em dois esportes.
Suas notas estavam entre as mais altas da turma.
Ele até embarcou em um relacionamento
com uma garota de Long Island de 20 e poucos anos, Shari Dickstein.
Ela o fazia rir. Normalmente sem querer.
Não acredito! Nunca foi num Whole Foods?
- Não, mas... - Vou te levar. É um sonho.
Ela não era seu grande amor, mas era uma companhia.
E o grande amor não era prioridade no momento.
- Sonho vegano de "comer limpo". - O que é vegano?
Você é tão fofo. Adoro isso de não saber as coisas.
Ele economizava cada centavo, ansioso pelas férias.
Rodrigo González tinha uma bússola interna
que sempre apontava para a mesma direção.
Ela é de um lugar chamado Long Island.
- Em Nova York? - Sim.
Veja.
- Muito bonita. - Ela se chama Shari Dickstein.
Shari com "S". Shari.
- Shari Distin. - Shari Dickstein.
Como ela é?
Ela é...
É barulhenta.
Como tantos anos importantes da nossa vida, aquele voou.
Mas, na verdade, aquele ano foi só um prefácio...
um preâmbulo para o dia mais importante
da vida de Rodrigo González.
Aonde você vai?
Vou só dar uma corrida rápida.
Minh'alma.
Quando começamos a namorar, você me chamava de "minh'alma".
Você dizia: "Vou só dar uma corrida rápida, minh'alma."
Eu me sentia a própria Kelly Ripa.
- Shari... - Estou grávida.
Eu sei. Certeza, muita coisa pra conversar.
Que tal me levar pra um brunch?
Tem um lugar novo que quero conhecer.
É vietnamita, então deve ter dim sum ou coisa parecida.
A gente conversa durante o brunch nesse lugar vietnamita.
Eu quero muito conhecer.
Eu comecei a me sentir mal há umas semanas.
Achei que seria um mês com muita cólica.
Desde que parei a pílula, minha menstruação bagunçou, sabe?
E não parava, então fui ao gineco que
perguntou se eu era sexualmente ativa.
Eu contei sobre você, aí ele fez o teste e... pimba!
Nem tinha pensado em fazer o teste em casa.
Por alguma razão, meu cérebro bloqueou isso.
Enfim, sei que não estamos juntos há muito tempo
e, claramente, nem sei o que somos agora.
Quer dizer, não sei qual é o seu lance com religião,
mas acho que eu deveria fazer um aborto.
Você é radicalmente contra isso? Aborto?
Sei que aborto é um lance muito sério para os cristãos.
Devia ter uma pílula pra algo assim, tipo gravidez não planejada.
Porque você é cristão, eu acho.
Bom, não precisamos decidir nada agora,
mas eu queria decidir logo,
antes que a coisa tenha cabeça e tal, sabe?
Ei, chegamos!
Então, na minha opinião, temos três opções.
Primeira: ter. Quer dizer, um bebê mestiço
com nossos semblantes seria incrível.
Minha família tem muita grana, então podíamos ter mil babás.
Não sei, acho que não é uma boa ideia.
Segunda opção: abortar. Mas, insisto,
queria fazer logo, antes que seja tarde.
Ou, terceira opção: podemos simplesmente concluir
que isso é só uma piada de primeiro de abril!
- Quê? - Dia da Mentira, cara!
O que é isso?
- É sério? Não sabe o que é? - Não, não sei.
Ah, eu não sabia disso.
- Então não tem nenhum bebê? - Cara! É claro que não!
Ah, qual é! Admite, vai, essa foi boa.
Shari.
Ai, merda.
Vai terminar comigo, né?
Ele ia.
Obviamente, até então, nada indicava...
que esse seria o dia mais importante da vida do Rodrigo.
Às vezes, os dias mais importantes da nossa vida começam
e nós não estamos nem lá para ver.
Preciso ligar para o Rodrigo.
Isabel.
- Eu já me despedi dele. - Isabel.
Não é necessário me despedir duas vezes.
Vincent.
Você é um homem bom.
Não.
É, sim.
Olá, Bella.
O Sr. Saccione era escritor de cartas.
Sempre foi.
Ele acreditava no poder da palavra escrita,
na força de se sentar e escrever à mão para alguém.
Javier, dou minha palavra de que ficarei longe deles.
Seu filho está se curando, e não precisam mais de mim.
A família é sua, Javier, não minha.
Não.
Não vou mais voltar.
Por isso preciso lhe pedir um favor.
E, assim, as cartas do Sr. Saccione encontraram um novo destinatário.
Um homem cujo único pedido foi ser sempre
informado sobre quem que ele abandonara,
- mas ainda gostava. - CARO JAVIER.
LEMBRA-SE DE QUANDO LHE FALEI SOBRE RODRIGO...
ELA ESTÁ MORRENDO, JAVIER.
VOLTE PARA CASA.
Olá, Bella.
Olá.
E aí, tio? Tudo bem com você?
Bem. Mas tive uma tarde agitada.
É, com a barulhenta.
Quando saiu a resenha sobre o álbum favorito de Abby Dempsey,
o lançamento de 1997 de Bob Dylan, "Time out of Mind",
a música Make You Feel My Love foi alvo de muitas críticas.
Todas as faixas do álbum transbordavam melancolia e tristeza.
Mas, no meio de tudo, havia uma canção
que acabou sendo um grande sucesso.
Uma canção de amor.
Uma canção que anos depois seria interpretada
por ninguém menos que Garth Brooks.
A crítica argumentou que incluir uma canção de amor
no meio de um álbum sobre desespero e tragédia
foi o único deslize de Dylan.
Outros rebateram dizendo que aquele era o objetivo.
Você está bem?
Olá.
Meu pai, Rodrigo González,
conheceu oficialmente minha mãe, Dylan Dempsey, naquele dia.
O dia mais importante da vida dele.
Oi.
Eles nunca passaram uma noite separados
nos 42 anos seguintes.
"Eles ficaram juntos e tiveram 4 filhos e 7 netos.
Uma história de amor memorável.
Minha avó, Abby Dempsey, defendeu em sua tese de graduação não aprovada
que a vida em si é o nosso narrador menos confiável.
Ela argumentou que ninguém sabe que rumo sua própria história tomará
nem quem serão os heróis nela.
E embora seja verdade que, muitas vezes, a vida tenha dificultado
a identificação dos heróis da história da minha família,
meus pais sempre tornaram isso incrivelmente fácil para mim.
Eles acharam a única canção de amor de sucesso
do álbum quase sempre muito melancólico da nossa família.
Diferentemente da vovó Abby,
a vovó Isabel não era escritora nem filósofa,
mas, às vezes, acho que sabia muito bem o que o Bob Dylan queria dizer."
Rigo, já se passou muito tempo e eu não melhoro.
"Às vezes é difícil traduzir do espanhol perfeitamente,
mas o que Isabel disse ao meu pai no dia em ela o mandou embora
não precisava de tradução."
- Não, mãe... - Já chega.
Já chega.
Ouça. Rigo, você já teve muitos altos e baixos na vida.
Muitos mesmo.
E ainda terá outros.
A vida é assim, e é isso o que ela faz.
A vida te derruba.
Te joga lá no fundo do poço.
Mas se você se reerguer
e seguir em frente,
se avançar só um pouquinho mais,
você sempre encontrará o amor.
Eu encontrei o amor em você.
E a minha vida, a minha história,
continuará depois que eu me for.
Porque você é a minha história.
Você é a história do seu pai.
Do seu tio.
Rigo...
meu corpo está morrendo.
Mas você sou eu.
Então, agora siga.
Me dê uma vida linda.
A vida mais linda de todas.
Está bem?
E se a vida nos derrubar,
você vai nos reerguer.
Vai se levantar,
seguir em frente
e encontrar o amor para nós.
Pode fazer isso?
Um olhinho... lembra?
O outro olhinho.
Não tenho certeza de quem é a história que estou contando.
Não tenho certeza se é minha
ou de algum outro personagem que ainda vou conhecer.
Eu não tenho certeza de nada.
Tudo o que sei é que, a qualquer momento,
a vida vai me surpreender.
Ela vai me derrubar.
E quando isso acontecer, eu vou lembrar a mim mesma,
vou lembrar a mim mesma
de que eu sou o meu pai
e sou o pai do meu pai.
Eu sou a minha mãe
e sou a mãe da minha mãe.
E embora seja fácil se entregar às tragédias que forjam nossa vida,
e embora seja natural só pensar naqueles
momentos execráveis que nos derrubam,
devemos lembrar a nós mesmos de que se nos levantarmos,
se levarmos a história um pouquinho mais à frente,
se formos mais à frente,
encontraremos amor.
Se formos suficientemente longe,
encontraremos amor.
Ei!
Caramba.
A VIDA EM SI