Três, dois, um.
Aonde quer brincar agora?
No balanço?
Tudo bem. No túnel?
- Não. - Não?
Bom, acho que as opções estão acabando.
Quero brincar no carrossel.
- No... De novo? - Mas, desta vez, vou sozinha.
- Não sei, meu amor. - Pai, eu tenho seis anos.
Não sou mais um bebê.
Por favor.
Preparada? Tudo bem.
Vem cá. Eu fico com o ursinho.
Prometa que não vai contar à mamãe.
- Ela me mata se souber. - Eu prometo.
Tudo bem. Vá.
- Segure firme. - Pode deixar!
Parem o carrossel!
Emily!
Emily, cadê você?
Em...
Emily!
Emily! Emily, cadê você?
Em... Emily. Querida.
Socorro!
Esse é o nosso precioso tumor?
Como eles crescem rápido, né?
- Como me achou aqui? - O que acha?
Foreman.
Teria sido mais fácil. Não, eu segui você.
Não lhe ocorreu que talvez eu não queira que você se intrometa?
Não vim como médico. Vim lhe servir de pilar.
- Vá ser um pilar no estacionamento. - Não.
Quantas vezes lhe pedi para me deixar em paz
e você me encheu o saco? Eu lhe devo essa.
Juro que não darei um pio.
Apesar de ser bem provável que eu me arrependa, tudo bem.
O que... está fazendo?
Meu melhor amigo está com câncer. Me dá um tempo.
Além disso, é recesso escolar. Estou de férias.
Se bem que, só de olhar para você,
já sei que o concurso da camiseta molhada vai ser uma droga.
O House pediu uma licença, e isso é mau sinal.
Mau sinal? Você acha que é o Apocalipse só porque
- o House quer apoiar o Wilson? - Acho.
Você é nova aqui.
Eu trouxe um caso.
Criança de 6 anos com sangramento nasal e problemas respiratórios.
Ela nasceu com uma mutação rara de A-T.
A Emily tem uma variante singular nos dois genes ATM.
O distúrbio imita A-T, mas não todos os sintomas.
Essa é a Dra. Elizabeth Lawson.
É especialista em genética do desenvolvimento e na doença da menina.
Elizabeth Lawson. Emily Lawson.
Estou aqui como médica, não como mãe.
Sangramento nasal e problema respiratório são comuns
- em ataxia-telangiectasia. - Pode ser uma evolução natural...
Não é. A expectativa de vida é de 20 anos. A Emily só tem 6. É outra coisa.
Examinei os pulmões dela há dois dias. Estão normais.
Ela caiu de um carrossel. Traumatismo...
Se o diagnóstico fosse fácil, eu não precisaria de vocês.
Vim porque, segundo o Eric, vocês são os melhores.
Nós somos. Já cogitou granulomatose de Wegener?
É uma boa ideia.
Mas não podemos radiografá-la.
É hipersensível à radiação ionizante. Vou prepará-la para uma ressonância.
Ela entende mais da doença da filha do que vocês.
- Ela será útil. - Ou não, Eric.
Não estou pedindo. Aceitem-na.
O tumor se espalhou para o tecido circunjacente.
Teremos que diminuí-lo antes de operar.
Estou mais interessado em saber como fará isso, Mike.
Começamos de forma conservadora. Radiação diária durante 3 semanas
e, se não diminuir o bastante, acrescentamos a químio...
E, se não tiver diminuído o bastante, eu morro.
São mais de 75% de chance de a radiação bastar.
Relaxe. Descobrimos a tempo.
Teria sido a tempo se não tivesse atingido o tecido ao redor do timo.
Quero radiação e químio simultaneamente.
Para que estressar tanto o sistema imunológico?
- Vamos começar pela radiação... - Vou procurar uma segunda opinião.
É sério? Eu o vi recomendar este mesmo tratamento várias vezes.
Já terminamos. Vou procurar um médico com colhões de verdade.
Converse com o seu amigo. Ele está fazendo papel de bobo.
Um médico precisa enfrentar a própria doença com mais dignidade.
- Concordo com o Wilson. - O meu tratamento é sensato.
Me refiro à falta de colhões. Explica o consultório.
Era um carrossel. Ela é uma criança. Estávamos brincando. Tente um dia.
Brincando? Ela tem 6 anos, não você.
- Sabe que ela se desequilibra. - Eu sei...
Este é o pai da Emily, Simon.
Ele estava com ela no incidente.
Passamos a semana juntos, e ela estava bem.
- Voltaremos depois. - Não precisa. A paciente já pode ir.
Acorde, dorminhoca.
Achei na loja de presentes. Sei que você adora.
Obrigada.
Eles vão levá-la para fazer uma RMI.
Significa "retratos mágicos irados".
Pensei que fosse ressonância magnética por imagem.
Passamos muito tempo em hospitais.
B9.
Acertou e odeio você.
Vou parar.
- Afundei o seu navio? - Não.
- Mas acho que vou vomitar. - Ótimo.
Agora que bebeu o suficiente, por que surtou com o Kondo?
É medo? É negação?
Eu sei que você fica confuso quando pensam que você está errado,
mas não é um surto querer uma segunda opinião.
Aqui está: o Kondo tinha razão. Você deveria estar na Radiologia.
Parabéns. Você manteve a promessa por quase duas horas.
A cada dia, nosso amigo tumor cresce no seu peito.
Se quer sobreviver, pare de enrolar e aja.
Boa ideia. Acho que vou começar
curtindo o recesso escolar sozinho.
- Como se sente, Emily? - Bem, eu acho.
Há algum problema?
Eu só fingi que estava dormindo.
Você acha isso desonesto?
Isso é...
Minhas filhas também fazem isso, mas elas sabem que,
quando o pai e a mãe parecem estar brigando,
é só porque estão preocupados com vocês.
A sua esposa já quis se divorciar?
Não. Está tudo bem lá em casa. Agora fique parada. Chega de papo.
O que acha da mãe dela?
Ela chamou a filha de "a paciente".
Se as minhas filhas tivessem nascido com prazo de validade,
não tenho...
- Onde dói? - Quero o meu pai! Cadê ele?
Restauramos a circulação das mãos e
dos pés antes de haver sequelas permanentes.
Doença de Raynaud primária? O frio da sala pode ter desencadeado.
Estresse também provoca isso.
Ela não é sensível ao frio nem tem problemas com ressonâncias.
Há outros tipos de estresse. Ela ouviu você e o seu marido brigando.
Ela já ouviu coisas bem piores. Não é estresse.
Pode ser a doença de Raynaud secundária.
Lúpus condiz com os sintomas.
Ela não tem gânglios aumentados e não há indícios de ativação imunológica.
Pode ser intoxicação por metal pesado.
Do quê? Do carrossel? Ela só ficou um minuto lá.
O Simon se mudou para um prédio antigo há três semanas.
Ele não faz ideia da composição do isolamento, do tipo de tinta...
Ele é um bom pai, mas quando se trata da saúde dela...
Vou pegar a chave dele e procurar toxinas.
Lúpus faz mais sentido.
Não quero me impor, mas eu sou a mãe dela.
Você disse que estava aqui como médica.
Como médica, preciso da autorização dos pais.
Enquanto isso, comecem a quelação.
Se ela é a mãe,
vamos tratá-la como qualquer outra mãe.
Acho que encontramos uma mina de toxinas.
Ela não mencionou que tinha um porão repleto de substâncias perigosas.
Acha que ela deixa a Emily vir aqui?
Acho.
Pelo visto, vem muito.
- Você já ouviu falar em Lex-2? - Li a respeito.
É um antibiótico aminoglicosídeo experimental.
Supostamente, altera erros de DNA no gene ATM.
Não significa que ela dê à filha.
Qualquer um que estude A-T pesquisaria isso.
Como?
Está vendo alguma cobaia aqui?
O único cercado está bem ali.
Vá embora. Estou com dor de cabeça.
Não precisamos transar.
Às vezes, basta ficar agarradinho e conversar.
Eu começo. Você não quer uma segunda opinião.
Já está na quinta.
Falou com o Evans, do Mercy, com o Shaw, do County,
e com o Foster, do Johns Hopkins.
Todos sugeriram a mesma coisa.
Você é maluco.
Além de querer quimioterapia,
a dose que você quer é tão alta
que a probabilidade de morrer na hora é de 1 para 3.
A pergunta é: por que não me contou?
Porque sabia que eu iria detê-lo.
Então já encontrou alguém doido o bastante
ou desesperado o bastante para lhe dar essa dosagem letal.
Mas quem seria tão burro?
Acho que só pode ser você.
Onde exatamente você pretendia se matar?
Porque o Foreman não vai deixar que seja aqui.
- Na minha casa. Estoquei equipamento. - Não. Não! Pare!
Ainda estou saudável.
Por que não ser radical agora, quando tenho mais chances de sobreviver?
Este tratamento tem a mesma probabilidade de matá-lo que o timoma.
E bem mais rápido.
Nancy Wells. Câncer cervical. 70% de chance de sobreviver.
Morreu em 6 de novembro de 1998, aos 64 anos.
Bernie Jones. Melanoma. 89% de chance de sobreviver.
Dez de outubro de 1999. Tinha 52 anos.
John Taylor. Tireóide. 96% de chance de sobreviver.
Prometi que ele ficaria bom.
Oito anos.
Não vou morrer aos poucos numa cama de hospital,
com luz fluorescente e gente me
encarando e mentindo sobre o meu estado.
A mínima chance de isso acontecer é demais para mim!
Você é um idiota,
e tudo indica que você vai morrer.
Faremos na minha casa.
Os únicos fatores ambientais que podem
tê-la feito adoecer são os que você deu.
Testei a droga. É isso que faço da vida há 10 anos.
- Ela é a sua filha, não uma cobaia. - Testei primeiro.
Em mim mesma.
Em seis meses, não tive nenhum efeito colateral.
Testar numa pessoa só não serve de nada.
Infecções respiratórias são comuns em A-T.
Com a mutação da Emily, são fatais e pioram a cada ano.
A aprovação do Lex-2 vai demorar, no mínimo, 5 anos.
Já a Emily não teria resistido ao inverno.
O que eu podia fazer?
A FDA existe por um motivo.
- Um estudo no Jackson... - Conheço a pesquisa do Gaine.
- Ele vai publicar... - Ia. Acabei de falar com ele.
Eles vincularam o uso do Lex-2
à insuficiência renal em camundongos e ratos.
Ela precisa fazer uma biópsia renal guiada por ecografia.
Tomara que seja reversível.
À burrice.
Ainda não terminei.
Às dores musculares e aos espasmos.
À sensação de ter as articulações arrancadas
e substituídas por cacos de vidro.
- Devo tomar nota disto? - O estômago enche de bile.
Ao vomitar, parece que enfiaram um martelo quente
esôfago adentro, dilacerando-o. Pinga sangue no fundo da garganta,
fazendo-o engasgar com o gosto de cobre de moedas queimadas.
- Sou oncologista. Eu sei... - Se soubesse, não estaria aqui.
No segundo dia, não terá mais leucócitos e você ficará desprotegido.
Terá uma febre altíssima. Uma hora, a pele parece estar em chamas.
Depois, parece estar congelada.
Todos os sensores de dor são acionados ao mesmo tempo,
até "agonia" deixar de ser um conceito.
É a única realidade. Terá alucinações.
Sonhará com a morte.
Então, a corrida começa.
O corpo consegue se recuperar antes de os organismos hostis
e os parasitas se apossarem de você?
Se vencer, sobrevive.
Se perder, morre.
Agora, o que viemos fazer aqui, Wilson?
O primeiro rim parece bom.
Devemos fazer a biópsia no segundo.
Ei, você está de parabéns.
Corajosa, como sempre.
- É legal, né? - Quer tentar?
O que houve?
Meu peito dói.
Não é renal.
Prometo que, ao vomitar, terá o mesmo gosto bom.
Se tudo der errado, quero que você saiba...
Se vai me dizer que sempre teve uma queda por mim,
todo mundo meio que já achava isso.
Só quero que você saiba que dou valor ao risco que você está correndo.
Você está enchendo uma pessoa de substâncias letais na sala.
Se eu morrer, o agente da condicional não vai gostar.
- Isso não será problema. - Ainda bem que alguém está confiante.
Eu não estou.
Já descobri uns lugares para jogar o seu corpo se der errado.
Sempre gostei do Trinity Park.
Tem um bom acesso ao lago.
- Já está com espasmos musculares? - Não. Não é nada de mais.
Que bom!
A maioria precisa de duas bolsas para alcançar esse estágio.
Você está bem adiantado.
MEDICAMENTO QUIMIOTERÁPICO
- Você vai achar idiotice. - Isso nunca o deteve.
Sempre pensei que,
quando eu envelhecesse ou adoecesse,
minha mulher e meus filhos cuidariam de mim.
Nessa conjuntura, a sua mulher e os seus filhos
estão ao lado do seu leito ou xeretam o seu testamento?
Você me incluiu, né?
Você tem tudo de que precisa aqui.
Nós dois temos.
Analgésico.
Extremamente forte. Potência cavalar.
Estamos de férias.
Isso é bom.
Os rins estão bem. Não acho que seja efeito colateral do Lex-2.
Ela é suscetível a infecções respiratórias. Pneumonia?
- Não há tosse, calafrio nem sudorese. - E embolia pulmonar?
Condiz com a hemoptise, mas o coágulo surgiu de onde?
De um hematoma do tombo. A contusão lesionou uma veia e causou um coágulo.
Os fragmentos se alojaram nos pulmões.
Precisamos dar heparina agora.
Outra embolia pode causar um infarto ou um derrame.
O que foi? É com a Emily?
Mais ou menos.
- Não pode fazer isso. - Vou levá-la ao Mercy.
- Vocês só a deixaram pior. - Você não tem esse direito.
- A guarda é compartilhada. - Usou nossa filha de cobaia.
- Do contrário, ela teria morrido. - Chega.
A menina não merece isso.
Está tudo bem, querida.
Eu e a mamãe vamos conversar, certo?
Quer um doce?
Achamos que ela tem um coágulo pulmonar.
Ela pode morrer antes de ser atendida pelos outros médicos.
- Por causa da A-T? - Por ter caído do carrossel.
Podemos parar de culpar um ao outro e agir certo?
Vai mesmo igualar as duas coisas?
Não. Você deu a ela 2 minutos de diversão! Eu estava tentando salvá-la!
Como se chama a melhor amiga dela?
E a professora preferida? Por que ela odeia o bicho de pelúcia que você deu?
Ela passou o mês todo tendo pesadelos com pinguins.
Qual é o tipo sanguíneo dela?
O fator Rh? O nível de imunoglobulina?
Não me interessa! São só letras e números.
E a variante da região intergênica E14/ATM?
Porque é isso que vai matar a nossa filha.
A não ser que eu consiga reativá-la.
Apenas faça-a melhorar.
Você não parece muito bem.
Como...?
- Como você entrou aqui? - Pela porta.
- Você está doente? - Cadê o House?
Cadê os seus pais?
Eu conheço você. Mora aqui no prédio, né?
- Qual é o seu nome? - Não se lembra?
House!
Você me prometeu que eu voltaria para casa.
Você disse que não era culpa minha.
Não era, John.
Se não fiz nada de errado, por que morri?
Não sei.
Digo...
Eu não devia ter feito isso.
Eu estou morto?
Ainda não.
Só parece estar.
Você está bem? Tirando a dor, o vômito, a diarreia e as cãibras?
Trabalhei seis meses com pesquisa depois de me formar.
Nos concentramos tanto que até fiquei dois dias sem comer.
É fácil se esquecer do que realmente importa.
Eu não me esqueci. Que pena se dei a ela o boneco errado, mas...
Boa notícia.
Os pulmões estão bem. Não há coágulo.
E uma má notícia. Não sabemos o que ela tem.
Seja o que for, afetou o fígado. Os olhos estão amarelados.
O fígado está parando.
Achamos uma obstrução na veia hepática que impede a irrigação do fígado.
- Policitemia vera. - As hemácias estão normais.
Pode ser um distúrbio do tecido conjuntivo.
E se
for apenas o resultado final da doença dela?
Ela é única.
Tem um gene danificado de cada um de nós.
- Vamos manter o processo. - Eu não deveria estar aqui.
O que deixamos escapar?
- Doença de Lyme avançada. - Teríamos visto no sangue.
Ele disse "avançada".
Não aponta no sangue se estiver nos órgãos e no sistema nervoso.
Só não explica o sangramento.
Mas por que atacaria agora e de uma vez?
O que mudou?
Foi a Elizabeth. Ela parou de dar Lex-2 à Emily.
É um antibiótico aminoglicosídeo. Foi o que controlou a doença.
Precisamos dar amoxicilina.
Você mentiu. Não fica mais gostoso quando sai.
Vou mentir de novo: você está ótimo.
Em quanto está o nível de leucócitos?
Caiu para mil e continua diminuindo.
- Preciso de mais morfina. - Acabou.
Você está usando meu estoque pessoal de analgésicos há oito horas.
Você tem o bastante para nós dois?
Tenho o suficiente para dez judeus.
Lembre-se: foi um presente. É falta de educação vomitar.
Descobri com os castiçais que você me deu.
- Achamos que é Lyme. - Eu teria visto indícios.
O Lex-2 pode ter controlado a doença.
Moramos na cidade e não temos bichos.
- Ela nunca andou no mato. - Andei, sim.
Com o papai.
Eu devia ter contado, mas sei a sua opinião.
Cresci caçando com o meu pai. Eu quis fazer isso com ela ao menos uma vez.
Só tiramos fotos. Não precisa ficar brava.
- Talvez seja melhor sairmos. - Não.
Não podemos protegê-la de tudo.
Precisarão de uma punção lombar para confirmar.
Perdeu uma lente?
Vou ao banheiro.
É para isso que existe a fralda geriátrica.
- Use-a. - Usei.
- Se pensa que vai me trocar... - Não tem problema. Sou médico.
Me deixe em paz!
Isso é ridículo.
Eu sou ridículo.
Um oncologista com câncer. Com tantas coisas que matam...
Parece que o universo me mostrou o dedo do meio.
- O universo não está nem aí... - Por que eu?
Digo aos pacientes para não se torturarem porque não há resposta.
- É um bom conselho. - É um conselho cruel.
Eles só queriam entender o que estava acontecendo,
e eu dizia para não se incomodarem?
Eu devia ter vivido que nem você.
Eu devia ter sido um manipulador, egocêntrico e narcisista
que só levou tristeza a tudo e a todos.
- Continuaria com câncer. - Sim!
Mas, pelo menos, eu acharia que mereço!
Vocês acham que os meus pais vão fazer as pazes?
Não sei.
Com certeza, eles se amam, mas...
- Só brigam por minha causa. - Porque gostam muito de você.
Então,
talvez, quando eu morrer, eles façam as pazes.
- Emily, o que houve? - Não consigo mexer o braço.
Deixe os braços levantados.
- O que houve com ela? - Está tendo um derrame.
A frequência cardíaca subiu, a pressão caiu, e os leucócitos estão em 500.
- Temos que ir ao hospital. - Não.
Não tenho equipamento nem medicamentos!
Não. Vencer ou perder.
- Vencer ou perder. Esse era o trato. - Era o trato quando havia opção.
Não tem como vencer.
Não. Não.
Prefiro morrer aqui,
não numa ambulância.
Não no hospital.
Por favor. Não faça isso comigo. Eu...
House,
por favor, me prometa que não fará isso comigo.
Me prometa.
Tudo bem. Eu prometo.
Derrame, obstrução da veia hepática,
tosse com sangue, dificuldade respiratória e Raynaud.
Já foi descartado. Parece embolia pulmonar clássica.
- O que parece um coágulo, mas não é? - Infecção fúngica.
O liquor não indicou bactéria nem fungo. Alguém ligou para o House?
- Não atende. - Nem responde às mensagens.
Estamos sós. Deem teorias úteis.
Malignidades hematológicas.
Quem tem A-T é mais propenso a esse tipo de câncer.
Você acha que um câncer surgiria e a mataria em três dias?
Não um câncer, mas um tumor pode agir como um coágulo.
Um mixoma atrial.
Um tumor cardíaco primário.
O deslocamento do mixoma obstruiu o fluxo de sangue pelo átrio direito.
A obstrução estagnou a veia hepática, e os coágulos causaram insuficiência,
além da doença de Raynaud e do derrame.
Fragmentos do tumor se alojaram nos pulmões,
causando os problemas respiratórios e a hemoptise.
Vamos operá-la para extrair o tumor e esperar que seja benigno.
Você está com uma cara horrível.
Tenho andado resfriado.
Demora de 7 a 10 dias para o inchaço diminuir.
Depois refazemos o exame e marcamos a cirurgia.
Eu me lembro
- de ter dito algumas coisas... - Você falou pra caramba.
Parei de ouvir depois que confessou ter medo de golfinho.
Podemos parar com o "bromance"? Minha perna está doendo.
Só mais um favor.
Eu gostaria de chegar ao banheiro desta vez.
Pensei que tivesse hidrocodona de sobra.
Todo mundo mente.
Então o que eu senti você sente quase sempre?
- A sua vida é mesmo uma droga, né? - Pelo menos, não tenho câncer.
- O tumor era benigno. - Conseguimos extirpar tudo.
Então não estou mais doente?
Não, amor.
O tumor não provocou a sua doença genética.
Você continua doente.
Mas isso nunca nos atrapalhou, né?
O que você quer fazer quando sairmos daqui?
Já foi ao aquário? É bem legal.
- Podemos ir, papai? - É claro.
- Eu também? - Ela pode ir com a gente?
Você sabe que a mamãe não precisa pedir.
Nos vemos no almoço.