Palavras e Imagens
Dina?
- Oi. Desculpe o atraso. - Não.
- Está pronta? - Sim.
Como está? Está nervosa? Pare.
Trouxe três ensopados e pus na geladeira.
Tome.
Eu ponho esta.
Aqui está sua bolsa. O almoço está aí dentro.
Vamos. Vamos.
Tem... Tem uma rampa lateral, se...
Estou bem.
Vamos, vamos.
Quatro minutos atrasado, Sr. Marc. Trouxe bilhete?
Stanhope, leia em voz alta de onde paramos.
"Richard e eu estávamos do outro lado de um campo espetado...
e eu o deixei subir no trator.
- E mostrei a ele..." - Stanhope, você é um sonífero.
- Não sou eu... - É você. Claro que é.
Aceito no MIT, pergunta-se por que se importar.
Por que Stanhope deve se importar com John Updike?
Quem responde?
Quem são vocês, robôs?
Cadê a minha turma, que sequestraram e substituíram?
Ele deveria se importar porque Updike escreveu:
"Finda a lição...
ele foi para o jardim e juntou-se à mãe.
Ele bateu no estômago dela e eu o vi fingir que lutava boxe.
Em cima deles, num fio que trazia eletricidade à casa...
quiscalos e estorninhos pontuavam uma frase invisível."
Já ouviram isso antes?
Updike lhes deu uma imagem nunca antes descrita.
O que acham do talento dele?
Está bem.
Enquanto eu durmo aqui, escrevam sobre
uma imagem nunca criada antes...
para me abalar e fazer com que inclua seu trabalho na Lion.
Sim, Tammy?
Não temos as notas das últimas tarefas. Não sei como estou.
Preciso de um A, ainda não me aceitaram em Princeton.
Eles levam essa nota em conta.
Que frase lenta e chata.
Dentre tantas palavras para escolher.
Dentre todas as possibilidades de ritmo e sequência.
Você me deu cereais e poderia ter me dado um filé.
O que... Escrevam o que pedi agora.
Todos.
Só uma frase que eleve a humanidade...
com uma imagem recém saída dos fornos...
de suas mentes mortas pelo computador
e sufocadas pelo shopping.
Shaftner, acorde.
Escrevam, robôs, escrevam.
- Bom dia, Jack. - Will.
Chegou atrasado, de novo.
Problema no carro.
- Quem foi o babaca que me dedurou? - Eu.
- Por que vive atrasado neste ano? - Não sei.
Por que se veste com tons monocromáticos?
Acho que tendo mesmo a usar um tipo de uniforme.
Vida passada, talvez?
Você foi porteiro?
Venha à minha sala, na primeira aula depois do almoço.
O quê? Pelo meu atraso?
Mais. Tem mais.
Anti-histamínico.
- Ellen? - Estou fora do jogo.
- Fora do jogo. - Walt?
Anti-histamínico.
Bifurcação.
Só quatro sílabas. O ponto é meu.
- Não o incentive. - Está bem, "bifurcacional".
Aceito.
Vêm três hoje. Os professores da Escola Croyden, falida.
Coextensivamente.
Teremos aula de artes.
- Sabe quem vai lecionar? - Não.
Qual é o nome dela?
- Coextensivamente. - Quer parar?
Quer parar de interromper? É a vez do Walt.
Diabólico, e eu saio do jogo. Quem é?
Dina Delsanto.
Ela é uma pintora de sucesso.
Não daria conta dela.
- Walt só dá conta de fiapos. - Como a chamam?
Sincelo.
Dizem que ela bateu num aluno com a bengala.
Bateu num aluno?
Que bobagem. Teria sido presa por isso.
Vamos procurar uma tatuagem.
Bom dia. Quero apresentar nossos novos professores.
Srta. Elliott, latim. Sr. Chow, matemática.
Srta. Elliott, prazer.
E a Srta. Delsanto, artes. Deem as boas-vindas a eles.
Esclareçam suas dúvidas com Walt, que dá aulas aqui desde...
- quando mesmo? 1842? - Dois.
Venham, vou lhes mostrar suas turmas.
Srta. Delsanto, fique à vontade, por favor.
- Com licença. - Depois de você.
Sr. Chow, nos veremos mais tarde.
- Até mais. - Ah, obrigado.
Oi.
Meu nome é Jack Marcus. Os garotos me chamam de Sr. Marc.
E agora você diz o seu nome.
Fomos apresentados.
Ah, eu nunca ouço o diretor.
O que leciona?
Artes.
Daí o cachecol.
- E você? - Inglês.
Daí o "daí".
Quer se aquecer com um jogo?
Ah, não.
Eu digo uma palavra de cinco sílabas com A.
Você diz uma de cinco sílabas, com B...
e continuamos até alguém empacar.
Anti-histamínico.
Está bem, vou aceitar.
Carolíngio. Pode desafiar minha
palavra, se pensar que está errada...
mas se perder o desafio, eu ganho mais um ponto.
Carolíngio.
Italiano não permitido.
Não estipulou o inglês.
Claro que o jogo é em inglês.
Carolíngio. Cinco sílabas em inglês, por favor.
Idiota, mais idiota, o mais idiota.
Está bem, vou permitir isso.
Experimentação. F para você.
Esta é a sala dos professores, não?
Posso só ficar aqui, por favor?
Obrigada.
Só uma coisa.
Você bateu mesmo num aluno com essa bengala?
Não. Bati num professor.
Fabricação.
- Certo, você desenhou isso? - Não deve...
- Ei, você... - Pare.
- Ei, não. Dê-me isso. - Vamos. Vamos.
- Bom dia. - Bom dia.
Boa tarde.
Srta. Delsanto, esperávamos que trouxesse seus quadros.
Meus favoritos são os que fez quando morava em Nova York.
Pessoalmente, sou fã do seu trabalho mais figurativo.
E adoramos que tenha escolhido nossa cidadezinha.
Não escolhi.
Bom, mas se mudar de Nova York para o interior, eu...
Família.
Querem saber por que eu saí da cidade grande?
Interessante.
E estranho, porque eu não me interesso pelas suas vidas privadas.
Não preciso conhecê-los.
Não preciso da história da vida de ninguém.
Não seremos bons amigos.
E não sou o tipo de professora que vão visitar quando crescerem...
levando uma caixa de chocolates e um cartão da Hallmark. Não.
De quem é este trabalho?
É meu. Gloria Belzer.
Isso é habilidade.
Todos nós gostamos de habilidade.
O dicionário diz que a arte é a habilidade criada pelo homem.
Se aceitarmos essa definição, isto é arte, certo?
Qual é a sua definição, moça?
- Certo? - Sim.
Sim. Obrigada. E este?
- Esse é meu. - Este tem habilidade também.
E algo mais.
Sinto a presença de algo mais aqui. Eu sinto.
Talvez essa seja a chave.
Este registra no meu cérebro.
Este registra no meu cérebro e no meu peito, ou posso dizer...
- Peito. - Pare.
Coração, ou seria...
Mais abaixo.
Cale-se.
Emoção?
Essa é a chave? Emoção?
Cuidado.
Porque se seu cachorro morreu e você ver este...
pode ficar muito emotivo e chamar isso de arte.
Mas essa não é a arte que nos interessa.
Nesta aula, nos interessa o que chamamos de belas artes.
Belas artes, o que quer que signifique.
O problema está nas palavras. Não confiem nelas.
As palavras são mentiras. São armadilhas.
Vamos ver. Vamos sentir. Vamos enxergar.
Vamos aprender, até me mostrarem o que são belas artes.
Está bem? Podem começar.
Vamos.
Saudações, meu capitão.
- Tenente Swint. Tudo seguro? - Sim, senhor. Tarefas para mim?
Encher o fosso, impedir a ralé de entrar.
Ei, Sr. Marc?
Por que sempre almoça no seu carro?
Para que, por meia hora, ninguém me faça uma pergunta idiota.
Hora de ir para a fila.
Sr. Marc, tem 60 garotas novas na escola hoje.
Uma delas vai destroçar seu coração, Finetti.
Tomara.
Vai transformar uma revista premiada num blog online?
Não premiam mais.
Não fazem um concurso há anos. Caro demais.
E francamente, eu não...
Elspeth.
Jack, conhece a Srta. Croyden, do nosso conselho.
Srta. Croyden, sim.
Imagine uma reverência.
Will ia falar francamente.
Sim, Jack, a revista nos decepcionou ultimamente.
Faltou inspiração, infelizmente.
Jack, você criou a revista de forma impactante...
com alguns trabalhos seus, seus alunos estavam motivados.
Era um escritor publicado.
Ainda sou. Isso não passa, como a caxumba.
- Seis anos... - É publicar ou morrer?
Estão brincando? Isso aqui é o colegial.
Quem mais publicou algo?
Você era nosso astro literário.
Que diferença faz eu ter publicado?
Já fez diferença. Foi mais fácil perdoar seus erros.
- Erros? - Foi banido do Huntsman.
Pelo amor de Deus.
- Banido do restaurante local? - Discuti com o maître d'.
- Estava bebendo. - Você bebe com o jantar.
Jack, você estava bêbado. Ligaram para nós.
Você prometeu que não haveria mais incidentes.
Estão me vigiando, caso eu tropece e caia?
O trabalho na revista varia...
de acordo com o talento dos alunos e as aulas.
As aulas, sim.
Sem inspiração, sim. Toda a droga da escola.
Estamos lecionando na era dos zumbis.
Todos nós tentamos inspirar.
Eu discuto com um garçom presunçoso. De repente, estou cercado e bêbado.
O que mais? Quem mais tem reclamações?
Mais alguém aqui tem más notícias para Jack Marcus?
Saia. Quero tudo.
Estamos fazendo uma edição ótima.
A Lion.
Estou planejando um trabalho novo para ela. Obra minha.
Além da redação que faço.
Tem um poema novo.
A revista importa para a Croyden. Mesmo.
E quanto ao Huntsman, não foi nada. Eu já pedi desculpas.
Não foi nada.
O que mais?
É isso, Jack.
É bom saber que está escrevendo de novo.
É mesmo.
Elspeth.
- Meu emprego está em risco? - Vai ver o conselho no mês que vem.
Jesus Cristo.
O que houve com você, Jack?
Chegou aqui cheio de prêmios literários e promessas.
Revolucionou as aulas.
Eu lembro. Transava muito na época.
- Vai me castigar? - Você me conhece tão pouco?
- Foi só um lapso. - Esqueça, preciso deste emprego.
Então nos dê alguma coisa.
No trabalho dos seus alunos, na revista.
No seu poema.
Seja quem você era.
Ninguém pode fazer isso.
Olá? Dina?
Oi, por que está pintando com sua blusa linda?
Vou aposentar esta blusa e dar para você.
Não. Vamos pôr Velcro nela, como nas outras.
Você quer a blusa ou não?
Tome.
Ao menos ponha isso, sim?
- Não consigo. - Está bem.
Como foi seu primeiro dia na Escola Croyden?
Nenhum deles têm vontade e talento.
Bom, tem uma garota talentosa...
e o professor de inglês é um... Louco.
Barry mandou esses de volta?
Ah, ele não os entende.
Disse que os críticos vão acabar comigo se mostrá-los.
Ele sabe sobre...
Para quê?
Para ter pena?
- Sei do que ele precisa, mas... - Devia descansar.
Vá alimentar sua família.
- A mamãe quer que ligue. - Depois de acabar aqui.
Obrigada, Sabine.
Os relógios são elétricos. Eles fazem barulho.
Os rádios estão quietos. As notícias, longe.
O clima não importa. O que
O que importa são as manchas
Você quer salvar as alterações em Poesia? Sim Não Cancelar
No princípio, era o verbo.
E a palavra era "infatigavelmente".
São oito.
- Oito? - Oito.
É AR, não é?
Dá para perceber.
Bom, minha mulher tem há uns anos.
Eu notei a...
Mas ela está bem melhor com os novos remédios.
Até agora, meu corpo não tolerou nem um remédio.
O médico diz que ele vai me fazer o coquetel certo a tempo.
"Interdenominacional".
- Ele é louco? - Quem?
Bom, ele gosta de você, Dina. Deus a ajude.
- Anti-igualitarismo. - Por favor.
Não, tem 10 sílabas, em inglês. Estive guardando. É sua.
Sua geração tem os dedos mais rápidos da História.
Tuitando com os amigos, em menos de 140 caracteres, dizendo o quê?
Tomou banho?
Você assistiu a alguma porcaria de série de TV?
Tomou um iogurte?
E se vocês tiverem que dizer algo significativo...
em três linhas e 17 sílabas?
Manhã e noite Alguém espera em Matsushima!
Amor não correspondido
Sobre o que é isso?
Isso tem 400 anos, Friedman. É um haicai, um tweet primitivo.
Diz que alguém espera, espera todo o dia...
mas ninguém vem.
Porque é...
um...
Amor não correspondido?
Amor não correspondido.
Certo. Passem as tarefas para a frente.
Está sério hoje, senhor.
- Qual foi a tarefa, Swint? - Três parágrafos sobre formigas.
Especificamente?
Três parágrafos emocionantes sobre as formigas.
Especificamente.
Tínhamos que usar enciclopédias, não computadores?
O que é muito arcaico.
É? Quem sabe quem foi o Barão Anson?
Barão Anson, quem souber ganha um A.
Vamos. Vamos, vamos.
- Ele era um comandante britânico. - Circum-navegou pelo mundo?
Levou o primeiro navio de guerra à China, fundou os fuzileiros?
Lindo. Lindo.
Onde fica a cidade de Ansonia?
Quem é Christopher Anstey?
- Swint, largue seu telefone. - Estou só...
Poeta britânico, fez enorme sucesso em 1766.
Bravo.
Vocês usam um computador.
Clicam em "formiga", conseguem os dados, tudo bem.
Se pegarem um livro e folhearem até acharem uma formiga...
vão encontrar um santo, um almirante,
um poeta, uma cidade em Connecticut.
Vão aprender algo mais, além da tarefa...
só por conta da sua inegável e valiosa curiosidade.
Vão ver uma palavra e vão pular nela...
ou ela vai pular em vocês.
E vocês a terão para sempre.
Sabe, Sr. Marc, posso digitar "formiga" no menu...
e surgem várias palavras como
"antônimo", "Antártica", "Antígua"...
"antropologia" e até "Anthony Hopkins".
Enfim, a Srta. Delsanto disse que "palavras são mentiras".
Sim. "São armadilhas", ela disse.
Mentiras?
Armadilhas?
Ela disse isso?
E a verdade?
O poder?
Uma imagem vale mais do que uma palavra.
Mesmo?
Quantos acham isso?
- Você não acha? - Não.
Não.
"Consideramos estas verdades evidentes
de que os homens são criados iguais".
"Evidentes".
"Criados iguais".
Palavras chocantes na sua época.
Fortes.
"E que são dotados pelo Criador de certos direitos inalienáveis".
"Inalienáveis": que não podem ser concedidos ou tirados.
Que palavra.
"Para que neste país renasça a liberdade...
e que um governo do povo, pelo povo, para o povo...
não sucumba...
e os filhos dos ex-escravos e os filhos dos ex-donos de escravos...
possam sentar juntos à mesa, como irmãos".
Nossa, o que foi isso?
Quem vocês ouviram aí?
Jefferson?
Lincoln.
King.
Palavras que deram início a um país inteiro...
depois o protegeram numa época de guerra e sonharam com melhorá-lo.
Palavras fizeram isso.
Não imagens. Palavras.
Bem, então, é guerra.
Guerra!
Então as palavras são mentiras, armadilhas.
Sim, até as minhas.
E as imagens são...
- Eu preciso mesmo dizer? - Diga.
- Está bem. Uma imagem vale... - Não ouse dizer isso.
- Vale por 1000 palavras. - Isso é besteira, e você sabe.
Tchau. Estou cansada.
Sabe, se palavras são mentiras, o que é a verdade?
Uma imagem? Algo que você pintou?
Aqui vai uma palavra para você: "arrogância".
E aqui vai uma imagem:
Vou acabar com você.
Oi, pai, estamos no Grill, acabando os drinques, eu...
Espere, espere, espere.
- Oi, ainda estão no Grill? - Sim. Espero que ainda venha.
- Não quero atrasá-los. - Não, não. Tudo bem.
Quero muito que você conheça a Catherine.
Nossa, estamos exaustos. Percorremos todas as montanhas daqui.
Estão todas planas agora.
Aí está. Bela imagem. Ótima imagem.
Vocês deixaram as montanhas planas, como roupas sem rugas.
Isso é bom, Tony. Está escrevendo?
Não me manda seus escritos há tempo.
Você está bem, pai?
Estão tentando acabar com a revista.
Desgraçados miseráveis.
Sabe, estão diminuindo o pessoal.
Então você está aí com sua namorada.
- Sim, com a Catherine. - É?
- Está com suas roupas engraçadas? - Sim, sim.
Por que não usam roupas normais?
Sabe? Quero dizer, usar capacete, tudo bem...
mas não use essas roupas estranhas se não correr.
E se todos os pilotos se vestissem como pilotos de NASCAR?
Quero dizer, seria uma bobagem, sabe?
Quero dizer, vocês, sabe? Vocês...
Quer saber? Eu vou até aí.
Vou chegar em 20 minutos e comeremos a sobremesa.
- Eu pago a sobremesa. - Não, pai, não.
Outra hora, está bem?
- O quê? Por quê? - Porque você não pode dirigir.
- É. - Bom...
Você quer... Quer vir aqui? Eu posso conhecê-la.
Não.
Obrigado, mas estamos exaustos, então, outra hora.
Fique bem, sim?
Fique bem.
- É. - Desculpa, pessoal.
- Aqui está. - Seu pai vem?
Não.
Dane-se. Olhe só para você.
- Não sabe quem... - Princesa, entre aqui.
Vamos, levo você até a porta.
- Deixe-a em paz, Swint. - Não dá.
Desculpe, queria deixar. Queria deixar, mas não dá.
Acho que é esse andar de gueixa dela.
Continue.
Sua amiga, Emily, é de uma beleza exótica.
É muito rara nesse país. Levo você até sua mesa.
Você me desafia? Você me desafia? Vamos, Emily.
É minha Madame Butterfly. Venha voar comigo.
- Pare. - Swint, o que está aprontando?
Quer saber? Desculpe, Sr. Cowan. É a caçada. É eterna.
Estacione seu carro na rua e vá para a aula.
Muito bem, parem um instante e segurem seu trabalho, quero ver.
Estão satisfeitos?
Isso é bom o bastante?
Ninguém aqui quer mudar o mundo?
Tarde demais.
Então lutam para ser o quê? Complacentes?
Não nesta aula.
Cole, se você quer fazer uma fantasia violenta...
pelo menos faça uma sua. Já vi essa aí antes.
Emily, recomece. Corrija a proporção.
- Recomeçar? - Sim.
Veja o pescoço. Alongue o pescoço, mas com equilíbrio.
- Ei, Emily. Emily. Está bom. - Estude Modigliani, El Greco.
- Swint? - Senhorita?
Acha que um clichê de desenho animado vai garantir sua aprovação?
Não vai.
Voltem ao trabalho. Vamos.
Está bem, senhorita. Vou mudar, mas...
chamá-lo de clichê é meio irônico...
porque o Sr. Marc disse que você leciona clichês.
Não devíamos dizer nada.
O Sr. Marc declarou guerra à senhorita.
Então, o que vai fazer?
Não sei nem me importo com o que você está dizendo.
Concentre-se em melhorar seu trabalho.
Está bem.
Imaginem que este é o melhor desenho de um cérebro humano que já viram.
Agora, ouçam. Ouçam.
"O segredo fundamental do cérebro será descoberto, um dia.
Mas mesmo quando isso acontecer, a maravilha continuará...
aquela mera coisa molhada...
é capaz de criar um cinema interno e vivo de pensamentos...
visões, sons e toques.
Um dia poderemos explicar como a matéria se torna consciente?"
Não tem mil palavras aí.
Só cerca de 50, escritas por lan McEwan no seu romance Saturday.
Vocês me dizem que esta imagem vale mais do que as palavras?
Estão brincando?
Esse clichê não os irrita?
Vocês são alunos de inglês.
Estudam uma língua. Estudam uma literatura.
As palavras são suas deusas, e alguém insulta sua religião.
E vamos provar que ela está errada.
Agora.
UMA DÚZIA DE VERDADES VALEM MIL IMAGENS
Pelos Alunos do Sr. Marcus, Inglês
- Venha ver isso. - Que loucura.
É demais.
Marcus foi com tudo.
MANTON FILTROS CLÁSSICOS
Quando ler isso, outro americano
morrerá de doenças causadas pelo fumo.
A produção, o marketing e a mídia estão roubando a infância
das crianças americanas.
Por que ele acharia isso?
Ele falou que estava aqui.
Está melhor do que eu pensei.
Americanos gastam em ração o bastante
para alimentar um país africano.
Não vamos ficar quietos, vamos?
Não são alunos de inglês?
Sim. Mas isso não deve ser algo unilateral, sabe?
Ajude a Apoiar a Tradição da Croyden de DAR
Oi, Tony, sou eu.
Sinto muito pela semana passada.
Sabe, eu estava tão cansado que mal conseguia falar.
Mas quero muito conhecer a Catherine, vamos marcar.
Sei lá, sexta? Quando quiser?
Está bem? Ligue para mim.
Ei, Kristin. Esperem aí.
- O que tem à tarde? - Ótimo. Sim.
Uma imagem vale mil mentiras. Turma de Arte da Srta. Delsanto
- Viu esse? - Esses? Estão mentindo.
- A verdade está nas imagens. - Este é seu?
- É incrível. - Ela pegou você.
Isso é propaganda.
Veja só isso. Não desenhamos tão bem.
Isso parece...
Você dá um belo golpe.
Estou abalado.
Meus joelhos estão frouxos.
Estou fora.
Além das imagens de boxe, isso tem um objetivo?
Ah, entendi. Está sendo arredia.
Tudo bem. Precisamos de gente arredia.
Sabe de onde vem a palavra "arredio"?
- Não. - Do holandês.
Navegando na direção do vento, como um grande navio.
Sabe o que eu trouxe?
Uma prévia da próxima edição da Croyden Lion só para você.
Leia e chore.
O próximo golpe é meu.
Ah, e essa tem sete: internacionalmente.
Desculpe, não ouvi sua resposta.
Anti-igualitarismo. Em inglês, tem 10.
Você tinha se preparado.
Pode navegar para longe agora?
Você tinha se preparado.
Andou estudando.
Palavras em Detrimento de Imagens... A qualquer tempo: Cinco Ensaios
A Caminho da Formiga, de Jack Marcus Quem é Você, de Jack Marcus
Quem é Você? De Jack Marcus
O título é "Quem é Você?", de Jack Marcus.
Sou um poemeto numa página Com espaço para outro
Divida comigo este campo branco
Largo como metros de neve
Limpo, a não ser pelas marquinhas Como passos de pássaros
Venha agora
Este é o recuo da onda Os segundos após o raio
Uma fatia fina do silêncio Quando a música termina
O gelo antes de derreter
Deite-se ao meu lado
Faça anjos, faça demônios
Faça quem você é
Sabem, este poema é um convite ao leitor...
Para se deitar na neve.
Para se revelar, o que vocês vão fazer...
não com palavras, mas com um desenho ou
pintura, vão mostrar o que sentem...
o que veem ao lerem este poema. Certo?
Desculpe, Sr. Marc.
Está bem. Venham.
Ataquem-no.
- Peguem-no. - Roubem. Roubem.
- Não, não! - Viu?
- Drible até o fim. - Não vi também.
- Ei, vamos. - Eu peguei.
- Isso! - Vocês ganharam.
Ele está segurando.
- Vamos, Sr. Marc. Levante-se. - Levante-se, velho.
Ele é uma graça. Olhe para ele.
Adoramos você, Sr. Marc!
Roy, sabe de onde vem "maionese"?
A palavra?
O exército francês, após a conquista da cidade de Mahón...
pediu que o cozinheiro deles criasse um molho pela vitória, maionese.
A propósito, tem um pouco no seu lábio.
E, Ellen, a palavra "abacate" é asteca.
Em asteca, significa "testículo".
Verdade.
Está em outra guerra?
Calma. Iago quer meu emprego.
Ela é a Lady Macbeth dele.
E sei que estou misturando Shakespeare, mas estou cansado.
Você falou comigo.
Quero falar com você sobre sua revista.
Meus alunos estão desenhando reações ao seu poema...
e alguns já acabaram. O trabalho é muito bom.
- E o poema é bom? - Sim.
E você pintou algo?
Estou falando da minha turma.
Você pintou, não foi?
Quero que inclua os três melhores trabalhos na sua revista.
Não. Inclua-os na revista de arte.
- Não existe revista de arte. - Exatamente.
Por que não incluir arte?
Um poema não precisa de uma imagem.
Se captasse um poema numa imagem, o poema não precisaria existir.
Precisar? Ah, precisar?
Está sendo muito refinado nisso. Precisamos da sua poesia?
Nós só precisamos de comida, abrigo, ar e sexo.
O resto é opcional.
- As palavras são opcionais. - Sim.
Mas você as usa agora, não? Porque precisa delas para se comunicar.
Até as sociedades mais primitivas precisavam se comunicar.
Sim. Por isso existiram os desenhos nas cavernas.
Desenhos antes de palavras.
E você sabe onde pode enfiar sua
revista chata, apagada e sem imagens.
E esse round vai para Delsanto.
- Delsanto? - "Ding", "ding".
Do que estão falando? Ela saiu. Ela desistiu.
Ela fugiu.
Está bem, está bem. Tenho um desafio para você.
Esqueça o poema.
Escolha um assunto. Pinte sobre ele. Nós imprimimos na revista.
Eu escrevo mil palavras sobre o mesmo assunto.
Fazemos uma montagem.
Palavras versus imagens. Qual vale mais?
Por que devo me importar? Esta guerra vã é sua.
Porque assim vou publicar o melhor trabalho dos seus alunos.
Você pode escolhê-los. Vamos.
Vai dar uma meta para eles.
Esta guerra vã está animando esses garotos.
Não, não vou pintar.
Vou escolher o melhor trabalho dos meus alunos...
e você vai escrever suas mil palavras sobre ele.
Não, não permito. Quero você, Delsanto.
Você sempre navega contra o vento.
- Eu gosto disso. - Vamos.
Ótimo. Shaftner, me diga que está com fome.
Finetti, diga à Tammy que está atraído por ela.
Tammy, diga a ele que não gosta dele.
Está bem, Stanhope, diga que quer reunir a tribo ao meio-dia.
Quer falar sobre fazer flechas e achar
um lugar melhor para buscar raízes.
Tudo bem grunhir, mas tem limite...
assim como os gestos e desenhos das cavernas...
e então as pessoas, por necessidade, inventaram...
as palavras.
Uma por uma.
Aí as codificaram...
pelo uso, de comum acordo, tribo por tribo, país por país.
Fomos de "raiz", "cavar", "fogo", "flecha"...
para "multitarefa", "irreverência".
Qual é a frase mais linda da língua inglesa:
"porta da adega".
Sabe, a língua é uma coisa viva, crescente...
que descarta palavras velhas e absorve novas todos os dias...
e é o que eu quero que façam. Cada um de vocês.
Inventem uma palavra nova.
Digam o que significa, de onde ela vem...
e por que acham que talvez ela sobreviva na língua.
As 10 melhores palavras novas vão aparecer na próxima Lion...
e talvez daí sejam difundidas e usadas na escola.
Depois o país, depois quem sabe?
O mundo todo.
Olhem só para isso. Vou desmaiar.
Desista.
O quê? Desistir da dim sum? Por que eu deveria?
- Ela é quem eu quero. - Desculpe. Eu me sinto mal.
Muitos caras gostam dela.
Sabe, aposto que você também. É. Ei.
Ei. Por que me ignora, princesa, quando podíamos nos divertir?
É? Você se divertiu com Carol Garson e se gabou para a escola toda.
Dê um tempo. Ela também se gabou.
- Por que não me dá uma chance? - Deixe-me em paz.
Minha princesa, por quê?
Porque você é nojento e grosso.
- Vamos contar para alguém? - Ah, rejeitado.
- Do que está rindo? - Ei!
- Vamos. - Ei, levante-se.
- O que está fazendo? - Só toquei no ombro dele.
- Sei, assim? - Vai, Cole.
- Sabine? - Alô?
Não consigo tirar a roupa.
Estou morrendo de dor.
Está bem, Dina? Dina, já vou para aí.
Tome ibuprofeno, está bem?
Sim, obrigada.
Obrigado por me receber.
Só queria me desculpar pessoalmente pelo que aconteceu.
Estava com problemas pessoais naquela noite. Não vai se repetir.
As pessoas querem se sentir seguras e relaxadas aqui, Sr. Marcus.
É um porto seguro.
É. É um porto seguro, eu sei.
Eu juro, Sr. Franks, que Deus me atinja...
Não me mate, mas me machuque gravemente, se falhar.
Não, não, é sério mesmo.
- Muito bem. - Obrigado.
Ei, chegou cedo. Bom menino.
Você viu o trabalho da Delsanto?
Sim, sim, eu a pesquisei também.
- É incrível. - É.
Por que ela não fica em casa pintando?
Acha que aquela bengala é por uma lesão no futebol?
Ela tem artrite reumatoide.
Sabe que chegou uma hora em que minha Edie não escovava os dentes?
Bom dia. Belo poema, Jack.
Ah, então você viu?
Sim, a professora de artes fez cópias.
Estou louco para ver a revista impressa.
Vai demorar umas semanas, tenho minha avaliação.
Então vai dizer a eles?
Claro, vou lhes mostrar o poema, mas...
Mas o quê?
- Quais são minhas chances? - Melhoraram.
Alguns colegas seus serão entrevistados. Veremos.
Sabe, sou benquisto no Huntsman.
- Ótimo. - E o trabalho na minha turma?
Deveria ver alguns ensaios.
Traga-me os ensaios.
Oi.
Você está bem?
Passou um tempo fora, então...
Então sentiu minha falta?
Ainda assim, me cumprimenta de forma tão anti-entusiasta.
São nove. Nove.
Bem-vinda de volta, Delsanto.
Não é o seu melhor.
É, sim.
Não é. Sei julgar melhor do que você...
e posso lhe mostrar o que fazer e como fazer.
Sempre tento fazer o que me pede, nunca é bom o bastante.
- Não deveria se contentar com ele. - Mas gosto dele.
Tenho orgulho dele, gostaria de
terminar, mas você não vai me deixar.
Vai terminá-lo...
e vai aparecer na revista. Na próxima Croyden Lion.
O Sr. Marcus vai escrever sobre ele.
Agora não.
O quê? E se eu não quiser?
Por que não iria querer?
Porque faz parte da guerra, não faz?
A imagem que vale por mil palavras? Você deveria pintar.
Não, a pintura será sua. Será esta.
Mas quero sentir você. Quero ver você.
Não quero que ninguém olhe para ele como parte de uma guerra.
Qual é a diferença?
- Porque eles vão... Não quero... - Não quer o quê? O quê?
- O quê? - Não quero ninguém me olhando.
- Pelo amor de Deus, que se danem. - Não posso dizer isso. Você pode.
- Não sou como você. - Não, diga. Agora.
Que se danem. Ouça-se dizer isso. Que se danem.
Diga, porque eles não importam. Não mesmo. Nenhum deles.
O trabalho importa.
Importa acertar o trabalho e para já.
Só isso importa porque só isso dura.
E você acha que tem todo o tempo para aprender, crescer e criar?
Acha que tem todo esse tempo? Não tem. Ninguém tem. Ninguém.
Se eu pintar para a revista...
pode pedir que Dale Swint me deixe em paz, por favor?
Que se dane Swint. Estou dizendo o que importa. Estou dizendo.
Tenho algo para lhe dar, algo de valor...
e não é uma aula sobre a sua vida amorosa, não... Vamos.
Emily, não.
HIPEREMOCIONALIDADE NOVE PARA VOCÊ. SUA VEZ.
Alô? Sabine?
Alô?
Delsanto, sou eu.
Estive pensando.
Um homem vale mais do que suas palavras, não?
E uma mulher vale mais do que seus quadros?
Talvez sejamos menos do que isso.
Talvez nosso trabalho seja o melhor de nós.
Espero que não.
Mas aí está.
Você é difícil, Delsanto.
Sou?
É?
É tarde demais para uma visita?
Sim, é tarde demais.
Está bem.
Vou fazer outros planos.
Você tem outros planos?
Sim, outros planos.
Boa noite, então, Delsanto.
Boa noite.
- Desculpe, desculpe. - Tudo bem.
- Ah, é Swint. - Deixe-me ver.
Meu Deus.
"Namore comigo, senão..."
Senão.
- Boa. - É.
- Lá está ela. - Lá está ela.
O que está havendo?
Então, Emily, quem a conhece tão bem?
Posou para isso?
Em. Em, Em, sinto muito.
Está por toda a rede. Ninguém sabe quem foi.
Parem de rir. Vão para as suas salas.
Vão, já. Vão.
Desculpe. Tiramos do site. E acho que já temos quem fez isso.
Olhe para mim quando falo com você. Não... Olhe para mim, eu disse.
Preciso ligar para seus pais.
Emily, Emily, não fui eu.
Não fui eu, Emily.
Foi o Swint. Foi o Swint.
Vamos, Emily.
Estão me perseguindo, meu capitão. Acho que querem me enforcar.
- Ele diz que não foi ele. - Claro que foi.
E que você daria testemunho por ele.
Gosto da Emily, senhor.
Eu a provoco, mas porque gosto dela.
E esse desenho não tem o meu estilo.
Não consigo desenhar como nos gibis. Sabe disso.
Ele é esperto, mas nunca o vi ser malicioso.
Emily deve estar morrendo com isso.
Sou cartunista.
Todos sabem. Sou cartunista.
Espere lá fora.
Emily garante que é de Swint, mas não tem provas.
Este é o caderno de Swint. E esses dois são iguais.
Não são, não.
Cole tem traços muito curtos.
Veja esse sombreado.
Não tem sombreado neste desenho da Emily.
Não acho que nenhum deles iria querer magoar a Emily.
Bom, não conhece o Swint muito bem.
Você não conhece arte. Ficaria feliz de lhe dar uma aula.
Não preciso de uma aula para entender meus alunos.
Está acusando o Swint porque não gosta dele.
Por que você gosta dele? Porque o chama de "meu capitão"?
- É de um poema. - Eu sei, do Whitman.
Ah, capitão, meu capitão
A conversa militar é uma bobagem entre nós.
Ele é um palhaço, mas é esperto. É inofensivo.
- Tem certeza disso? - Ao menos tanto quanto você.
Srta. Delsanto, isso é muito sério.
Ele pode ser acusado criminalmente.
Preciso suspender Cole enquanto investigamos.
Entendo.
Sim.
Então é melhor eu não atrapalhar.
Vai estar muito ocupado suspendendo Cole Patterson...
e procurando uma professora substituta...
para lecionar artes no mesmo dia.
Srta. Delsanto.
Eu suspenderia a suspensão.
Ela é resoluta.
É do latim resolutus.
Ela se resolveu.
Então por que Swint iria querer magoar Emily?
Porque ela lhe disse não.
Nós, homens, somos acostumados a isso. Aceitamos.
É bem comum.
Quer tomar um café comigo neste fim de semana?
Um brunch no domingo?
Brunch é um convite bom.
Não. Obrigada.
Viu só o que eu falei?
Isso mesmo.
Tudo é um jogo para você?
Quase nada.
Alguém atacou uma colega hoje...
tem a ver com esta turma, porque a arte foi usada como arma.
Vamos contra-atacar com a mesma arma...
mas não queremos nomear o autor do ataque...
mas em definir que tipo de pessoa faria isso.
Quero que todos pensem em alguém assim que conhecem e desenhem.
- Quem poderia ser? - Ele é um babaca.
Pode ser ela. Pode ser uma professora.
Esta pessoa tem prazer na dor alheia.
No medo alheio.
Na humilhação alheia.
Já viram essa pessoa sorrir ou até gargalhar quando alguém se magoa.
Principalmente quando a pessoa mesmo magoa, ela gosta.
Desenhem um retrato desta pessoa, o mais fiel possível.
- É um cafajeste. - Oi, pai.
Temos que cancelar na sexta. Desculpe.
A faculdade está uma loucura. Catherine está dando aulas...
e não temos tempo.
Mas vamos dar um jeito, quando as coisas se acalmarem...
vamos nos encontrar, está bem?
- Capitão. - Tenente Swint, como vai?
Bem, nas circunstâncias, senhor.
Tem certeza? Sei como é ser cercado e estar em minoria.
As pessoas julgam.
Eu sei, senhor.
É uma droga, senhor.
O que faço?
- Cabeça erguida, soldado. - Sim, senhor.
O que está fazendo? Não pode pegar meu caderno.
Não pode pegar algo de um aluno, está bem?
Existem regras. Não pode fazer isso.
- Senhor, está machucando um aluno! - Você também está.
Isso é roubo. Vou acusá-lo de roubo.
Confisco, três sílabas, do latim confiscari:
apropriar-se para o tesouro.
Agora temos provas de que Dale Swint desenhou Emily.
Você estava certa. Eu estava errado.
Que surpresa.
Isso é do caderno de Swint.
Jack o confiscou.
- Você o confiscou? - Sim.
E ele desenhou você aí, então não sei se quer ver.
Acabem com o desgraçado.
Ele será expulso imediatamente.
Não quer dizer que a guerra acabou.
Na semana passada, Emily usou palavras contra Swint.
Hoje, Swint fez um desenho.
Veja o que houve.
Ainda conto com sua pintura para a revista...
minhas mil palavras, e aí veremos quem ganha.
Por que essa guerra artificial? É por você?
Sim.
Por mim.
Eles querem me demitir.
Devem entrevistá-la. Estou sendo "avaliado".
Pode pensar numa coisa boa para dizer a meu respeito?
Estou sem palavras.
Descobrir fatos é...
Um daqueles copos ali?
- Escola, então é uma variação. - Sim.
- Preciso de duas versões. - Sim.
Alteza.
Não sei se é bom você estar aqui na véspera da sua avaliação.
Pensei nisso e disse para mim mesmo: "Jack..." Eu me chamo assim.
"Jack", eu disse. "É hora de mostrar as cores...
deixar a comunidade saber que é aceito no sagrado Huntsman...
e está são."
E Jack me lembrou que é você, Elspeth...
quem cuida de tudo por aqui.
Então você saberia quais são minhas chances.
Quais são?
Tem muita coisa contra você.
Não posso mentir. Mas o poema está a seu favor, e escrever de novo...
Não quero falar do poema.
E os ensaios dos alunos?
E quanto ao interesse da escola nas palavras versus imagens?
- Isso prova o valor da revista. - A revista é uma questão econômica.
Quanto ao seu lugar na Croyden, eu não sei.
- Preciso que me prometa. - Prometo. Assino com sangue. O quê?
Preciso saber que, se decidirmos contra você...
não vai me castigar por isso.
Está preocupada que conte o segredo.
Gostaria que prometesse.
Acho que você é um homem bom.
Não sou, não.
Mas sou um bom professor...
e vou lutar por isso de todas as formas possíveis.
Por que deveria prometer?
Talvez se ficar com medo, diga coisas boas amanhã.
Ei, Tom. Quero o de sempre.
Pode deixar, Jack.
Faça bem fraco.
Prontos? Três, dois, um.
- Isso! - Aí vamos nós.
- Desculpe. Desculpe. - Tudo bem. É por isso que eles...
Moças, Jack paga esses.
Obrigada, Jack.
Ele é escritor de verdade.
- O que escreve? - Contos, poesia, sabe?
E teve livro publicado, não?
Estive na Atlantic Monthly.
O que ele não sabe é que eu estive...
Estive na Playboy também.
- Mesmo? - É.
O quê? O quê?
- Certo. É. - Estive.
Fui a Miss Janeiro.
Quer ver como eu sou?
- Desculpe. Desculpe. - Tudo bem.
Tem que sair.
Acabou a vodca?
Quero que saia daqui.
Jesus. Parece sério.
Moças. Tom.
- O que eu fiz? Caí da cadeira. - Não é por isso.
Não tem graça. Não tem charme.
Tem um problema com o álcool.
Não é um problema. É diversão.
Sabe, tem gente que coleciona patos de madeira.
Trinta e seis.
673, 10-1.
POLÍCIA
Chame alguém. Consiga uma carona para casa.
Está bem?
- Boa noite. - O que está fazendo?
Entre, por Deus.
Não precisa voltar assim.
Quer um café?
- Quer que eu faça isso, ou... - Não, deixe comigo. Sente-se.
É bobagem.
Sabe, o gerente do Huntsman implicou comigo.
Sabe, desculpe privá-lo da Cathy.
É Catherine.
Puxa, ela chama você de "Anthony"?
A propósito, como você chama o Bill?
Você o chama de pai também?
- Eu o chamo de Bill. - Ele bebe?
Ele bebe ou sou só eu quem bebe no seu mundo?
Quem É Você? Sou um poemeto numa página com espaço para outro.
Por que meu poema está aqui?
Porque é bom.
É o seu melhor.
Quando vai pegar seu carro?
Vou pegar um táxi amanhã.
Sabe, estão querendo me demitir...
então preciso tomar medidas desesperadas.
- O que vai fazer? - Vou usar tudo.
- Boa sorte. - Todos.
Porque sou um bom professor, mereço ser salvo, não?
Não quero café. Ligo para você amanhã.
Ei, ei.
Quero um abraço.
Espero que mantenha seu trabalho, pai.
Está bem?
Ah, ele tem um ego enorme.
Todos nós sabemos disso.
Nunca o vi bêbado, pessoalmente...
mas ele fala alto e pode ser chato.
Insolente.
Ele venera a língua.
Ele a conhece mais do que a maioria dos professores de inglês...
e se importa.
O que mais se pode querer de um professor?
Ele se importa mesmo.
Ele é espalhado, desorganizado, não tem um plano nunca.
Ou se tem, nunca o segue.
Não dá nota para a maior parte das tarefas.
É muito convencido, sabe, "sou um escritor" e essas bobagens...
E a revista.
É só para Jack Marcus se expor.
Desculpem a franqueza.
Obrigado.
Eu mal o conheço.
Dê-nos suas impressões.
Bom, estou impressionada pelo fato...
que estive estudando palavras de várias sílabas...
só para ganhar dele no seu jogo.
Estou impressionada com como os alunos aderiram a essa guerra dele.
Vocês viram o local, ideias que os estudantes criaram...
e são boas. São boas.
E ontem à noite...
pintei meu primeiro quadro em seis meses.
E eu pensei que nunca mais faria isso.
Mas fiz isso para mostrar que uma imagem a qual ele não faria jus...
em palavras.
Ele é uma peste.
Sempre desafiador.
Graças a Deus por isso.
Ah, droga.
- "Entre", disse ela. - O que você quer?
"Entre", disse ela, com um sorriso aberto de boas-vindas.
Essas flores são para mim?
Não respondo a perguntas vãs.
São lindas.
Olhe só para isso.
Nossa, que ótimo.
Não toque. Só vai secar em...
É ótimo.
Está bem, então ainda estou trabalhando nele.
É muito diferente do que já fiz.
Tem vasos na pia.
Você pintou isso? É lindo.
Por que me trouxe as flores?
Porque eu ouvi o que disse na avaliação.
E obrigado. Mantive meu emprego, Delsanto.
Parabéns.
Quero comemorar.
Isso é do poema?
Esses são seus desenhos do poema novo?
- Não é nada. É só... - Você os colocou aí.
Meu Deus, Delsanto, você devia ver uma coisa.
Devia ver como você fica nessa luz.
Por Deus.
Eu queria ser pintor.
Está sem palavras.
Sem imagens também.
Não posso dizer o quanto quero juntar nossas bocas.
Mesmo?
- Sente atração por mim? - Muita.
- Por quê? - Mesma espécie, sexo oposto.
- Não sente atração por mim? - Nem um pouco.
- Achou que eu sentiria? - Esperava muito, com este terno.
É velho, mas é sob medida, e você não sente nada?
- Admiração. - Ótimo.
Pelo seu alfaiate.
Nossa, você é fantástica.
Você é um bundão.
- Você tem um bundão. - Não sabe nada da minha bunda.
Desculpe, estudei suas dimensões por meses.
Delsanto, vou até aí onde a luz bate em você...
e vou beijá-la.
A menos que diga um não bem alto e retumbante.
Há anos não tenho nenhum homem na minha vida.
- Por opção. - Deles?
Isso é ridículo.
Não, é ótimo. A fita na sua mão é ridícula.
Bom, então tire, com jeito.
- Ouça. - Está cobrindo meus ouvidos.
Ouça.
Podemos decidir agora se queremos acabar na cama.
Sem discussão, sem palavras, sem imagens, sem passado, sem culpa...
Quer calar a boca?
Precisaria ter cuidado.
Fiz vasectomia e sou muito limpo.
Comigo, idiota.
E meu corpo.
Precisa me dizer o que dói e onde, e quanto.
Essa ideia é péssima.
As pessoas fazem isso sempre. Só saem para jantar antes.
Você já foi casada?
- Não, por quê? - Relacionamentos longos?
Morei com um homem em Barbados por seis anos.
Fui casado com uma pediatra, acabou mal.
Tenho um filho na faculdade e uma tia-avó com 107 anos.
Chegaríamos a isso com dois jantares e um filme...
e depois viria o cara de Barbados...
E minha tia Nel, mas aqui estamos nós, prontos, agora.
Estou melhor.
Os remédios parecem estar... Mas como posso confiar?
Ainda não.
Então, quero que saiba que se eu disser sim...
será, em parte, porque a vida sempre me tira coisas.
Nunca sei quando é a última chance de fazer alguma coisa...
completamente.
E se for, eu não quero perder.
Pode fazer isso de novo?
Espere, pelo amor de Deus.
Faz nove minutos.
Não estou pronto.
Diga quando vai estar, então.
Sabe, uma experiência dessas deve ser curtida.
Vou ler até se recuperar. Quero meu livro.
Sim, pegue... Pegue um livro grande e grosso.
Vou ter que procurar outros pretendentes. Dê-me meu livro.
Sua Jezebel.
Seu Rip van Winkle.
Sabe, acho que a regra é, tipo, 20 minutos.
Aí eu ligo para a regra.
Regra, venha aqui.
Regra, está me ouvindo?
Regra, estou morrendo.
Por favor, Regra.
O quê?
Para quem salvou seu emprego hoje...
e transou...
você parece meio perdido e infeliz.
- Mesmo? - Por quê?
É por isso?
- Por nós? - Não, não, não.
Palavra linda essa, não? "Infeliz"?
Sabe, vem do inglês antigo, forlēosan.
Não mude de assunto.
Delsanto, não quero ir para casa.
Posso ficar?
Dormir juntos, é um passo e tanto.
É?
Acho que tem que começar me chamando de Dina.
Quem é Dina?
- Dina. - Dina.
Não, é estranho.
Dina.
Você precisa ver, Dina, por favor.
Pode falar? Pode olhar?
- Não estou bem, talvez... - Pode ver isso?
Olhe.
- Está bêbado? - Veja esta imagem.
É perfeita.
Lembra-se disso?
Lembra-se do poema?
- Sim, lembro. - Sim, bom, ouça. Ouça.
Eu não o escrevi.
Eu o roubei.
Do meu filho.
Roubei.
Nunca escrevi um poema tão bom assim.
Não. Eu...
Eu roubei. Disse que era meu.
Salvei minha pele.
Salvei meu emprego.
Como pôde fazer isso?
E se o fogo apagar?
Preciso de uma câmera.
Quero captar este olhar...
de decepção e repulsa.
Está usando as palavras erradas.
- Não, trabalho com as palavras. - "Pena" é a palavra que procura.
- Sim, não quero isso. - Não pode escolher o que eu sinto.
- Quer que eu vá embora? - Não pode, está bêbado demais.
Quero que pare de beber.
Vá deitar no sofá e durma.
Vá embora.
Ah, droga.
Quero que saia da minha casa.
Quero que saia da minha vida.
- Sinto muito. - Quero que vá agora...
sem mais uma palavra.
Está guardando essas para seu museu de vodca?
Puxa, Jack.
Vejo que suas habilidades culinárias não melhoraram.
Ainda come frango frito na cerveja.
Sou Jack, professor de inglês, e...
sou alcoólatra.
Estou sóbrio há seis dias.
- Entregue para Jesus, cara. - É, Jesus. Bom professor.
Gandhi, Martin Luther King.
Sra. Betty Hiller, da 5ª série...
foi meu anjo e modelo pessoal, mas não espero chegar ao nível dela.
Só quero parar de beber.
Para sempre.
Por favor, seja direto.
E se for Jack Marcus, tchau.
O fato, Delsanto, é o remorso.
Não peço perdão. Espero que esteja bem.
Você está pelo menos minimamente bem?
Sabe, tchau, em inglês, é uma versão menor de "vá com Deus".
Enfim, obrigado por pensar em mim.
Vou continuar tentando.
Por ora, até logo.
"Até logo", em inglês, vem de "salve",
o que significa "fique em paz"...
que é o que eu quero dizer.
Você não escreveu o poema?
Não é seu?
Não acredito no que estou ouvindo.
Fico enojada.
Este é meu pedido de demissão.
Eu mesmo escrevi.
Se fosse possível, gostaria de terminar o ano.
- Termine o ano, então. - Obrigado.
Não, não é por você...
é para ninguém perguntar, ninguém saber por quê.
Pode nos dar isso.
O que vai fazer?
Vou tentar achar uma escola que aposte em mim.
- Desejo o melhor para você. - Meu Deus.
Meu Deus.
E quanto à montagem, Palavras versus Imagens?
Ainda está no cronograma...
mas duvido que tenha a Srta. Delsanto.
Ela pediu licença médica.
Delsanto!
Licença médica? O que está fazendo? Escondendo-se?
Vamos.
Precisamos de você na escola.
Não me deixe tirar isso de você, sabe?
Não valho tanto.
- Delsanto! - Cale-se!
Venha aqui fora. Dê um tapa em mim.
Dê um soco no meu saco.
Obrigada, talvez eu faça isso.
Irmã dela, Sabine.
- Jack Marcus. - Sério?
Por que está falando com esse idiota?
- Só... - Não.
- Ouça... - Não diga nenhuma bobagem.
Diga que quero comprar aquele quadro.
Não importa o preço, quero comprar.
O quadro não está à venda.
E ela mandou dizer ao babaca, arrogante e egocêntrico...
que a licença médica não tem nada a ver com ele.
- Ela operou o joelho. - Diga a ela...
Dê um jeito. Ela está se fechando, isso me assusta, seja presente.
Diga a ela que quero arrancar meu coração, entregá-lo a ela...
e vê-la devorá-lo.
Quando?
Não, mas sente mais o sabor.
- Isso. É muito bom. - É o que eu digo.
Está bem.
Este é meu pai. Catherine.
- Prazer em conhecê-la, finalmente. - Prazer.
- Hank. - Hank.
Prazer em conhecê-lo.
- Vou deixá-los conversar. - Certo.
- Até já. - Certo.
- Que surpresa. - Ela é bonita.
Belo sorriso. Energia boa.
O que você quer?
- Lembra do poema que escreveu? - Sim.
Sabe, o que eu... O que estava no meu quadro?
Contei para umas pessoas que era meu.
Pus meu nome nele por um tempo.
Agora estou dizendo a verdade para todos.
Vou me demitir da escola...
e parei de beber.
Sei que você já ouviu isso antes...
mas talvez, depois de um tempo...
quando vir seu pai sempre sóbrio, nunca bêbado...
comece a acreditar em mim.
E embora eu seja horrível...
por favor, não me mate para você, Tony.
Amo você.
E quero conhecê-la.
Tchau.
E isso não tem nada a ver com Deus.
Droga.
Emily.
Emily?
Oi. Achei que fosse o doido.
Venha.
Adorei.
Está todo danificado.
Desisti de tentar consertar.
Não, eu sei o que você queria. É muito bom.
É o melhor que fiz desde que meu corpo parou de colaborar. Sente-se.
Tenho me esforçado tanto para pintar o que vejo, e agora aprendo a ver...
o que posso pintar, alguma coisa que me empolgue.
Se gosta, fique com ele. Pode ficar.
Não consigo mais olhar para ele.
Obrigada.
Quero que veja o que estou pintando agora.
Sinto falta da sua opinião.
Da sua insatisfação.
Traga seu trabalho, será um prazer ficar insatisfeita com ele.
Mesmo?
Você me ensinaria aqui?
Quero dizer, nos fins de semana ou depois da aula.
Mas não sou só eu. Cole Patterson...
quer ter aulas também, talvez alguns outros.
As aulas não são as mesmas. Ninguém nos incentiva.
- Só dizem: "Está bom, Emily". - Você é boa.
É boa o bastante para agradar muita gente, a maioria.
Bom, que se danem.
É isso aí.
Então, vamos lá.
Palavras novas, inéditas.
Friedman.
"Textualizando": fazendo amor por mensagens de texto.
- Boa, Friedman. - Cole.
"Favelamba".
Uma dança latina numa favela.
Como é?
Uma dança latina numa favela.
Isabella.
"Abrapertar": dar um abraço apertado em alguém.
Isabella.
Sr. Marc, Sr. Marc, isso é legal, mas queremos falar da sua guerra.
- É. - É.
É, como pode fazer uma batalha sem a Srta. Delsanto?
Ela vai estar aqui.
Ela não vem.
Ela só volta no ano que vem.
Isso é inaceitável.
Ela precisa vir.
- É. - Ela precisa vir.
PALAVRAS X IMAGENS SAGUÃO DE ENTRADA, SEXTA, 12h30
ESTEJA LÁ PELA SUA ARTE
EMILY VAI LEVAR UM QUADRO EU VOU LEVAR AS PALAVRAS
ESTEJA LÁ PELOS SEUS ALUNOS
QUE FERIDA NÃO SE CUROU SENÃO EM ETAPAS?
PELO AMOR DE DEUS, DELSANTO, SAIA DA TOCA E LUTE
(E POR FAVOR, LEIA SEU E-MAIL) MARCUS
Estou sem palavras... e sem imagens. Aperte o play.
- Oi. - Oi.
Olá de novo. Vou verificar e aviso...
- quando estiverem prontos, certo? - Está bem.
- Quer se sentar? - Não posso me sentar aí ainda.
Achei que a perna estivesse melhor.
Sim, posso até dar um chute no seu saco, se tentar me ajudar.
Quer alguma coisa? Uma bebida ou...
Não, obrigada.
- "Irrepreensibilidade"... - Pelo amor de Deus.
"Incorrigibilidade", as duas têm sete.
"Masturbacionalístico", relativo à masturbação.
Diga...
até eu ter virado um nojo de tão bêbado...
foi bom, não foi?
Não lembro.
Estou sóbrio há 36 dias.
Ah, então talvez queira comemorar com cerveja.
Sim, foi bom.
Sim, é por isso que estou tão indignada...
pelo que você é capaz de fazer e pelo que desperdiça, destrói.
Não estou nem aí para essa guerra idiota.
Você vai dar seu show lá, os alunos vão votar...
você vai ganhar, ser feliz e me deixar em paz.
Só estou aqui pela Emily.
É muito bom ver você, Delsanto.
Senhoras, senhores, bem-vindos ao Palavras versus Imagens.
É isso aí!
Representando as imagens, os alunos de artes...
- cujas obras estão à nossa volta. - É isso aí.
Esperem. E a professora deles, a artista, Srta. Dina Delsanto.
São obras dela que veem nos telões.
Stanhope.
Qual é mais impactante?
Tem mais valor? É mais valioso?
A palavra ou a imagem?
Vamos lá, imagens.
Palavras, palavras, vamos lá.
Ah, só aplaude.
- Palavras. - Palavras.
- Palavras são demais! - Palavras!
"Uma imagem vale por mil palavras". Anônimo.
"Não há fragata como um livro para nos
levar para longe". Emily Dickinson.
"Uma imagem me diz, numa olhada...
o equivalente a 12 páginas de explanação num livro".
Ivan Turgenev.
O retrato de Shakespeare apareceu na sua 1ª série de peças com a legenda:
"Leitor, não olhe para o retrato, mas para o livro dele".
"De que adianta um livro sem figuras?", pensou Alice.
Lewis Carroll.
"Uma imagem requer tanta trapaça, tantos truques e farsas...
quanto a execução de um crime".
Edgar Degas.
Como prova.
Sem essa.
Falando primeiro, pelas imagens, Srta. Delsanto.
Consertá-lo foi ideia do Sr. Marc, espero que não se importe.
Está ótimo. Está melhor ainda.
Por que a arte?
Se nossos sentidos e nossa consciência...
estivessem em sintonia com a natureza...
se pudéssemos nos comunicar e nos entender...
a arte não seria necessária.
Na verdade, todos nós seríamos artistas...
porque todos nós seríamos um só.
Não tenho nada mais a dizer, a não ser que esta obra...
foi começada por mim e terminada pela Emily.
E esta.
Sem falar, é claro, nas obras de todos os alunos que veem aqui.
Obrigada.
Pelas palavras, Sr. Jack Marcus.
É isso aí.
Vamos lá!
Nossa, aí estão suas imagens.
E estas são minhas mil palavras, só que não são mil...
são cerca de 400, acho que bastam.
Mas tem um problema.
Se os escritores são chamados de artistas também..
Como artista eu não estou no mesmo patamar da Srta. Delsanto...
porque ela, na sua arte, nos transporta daqui...
para outro lugar.
Ela pega o que vemos todos os dias e transforma em fora do comum.
Como quando John Updike olhou para os pássaros num fio...
e os chamou de pontuação de uma frase invisível.
Ou Jeanette Winterson descreve...
tropeçar em lajes de sol do tamanho de cidades.
E Joyce Cary fala de uma manhã fria...
com gelo na grama, como se fosse o luar congelado.
E James Agee fala de homens...
que tiram os colarinhos engomados à noite...
e mostram os pescoços, parecendo altos e tímidos.
Cada artista torna o mundo só dele ou dela...
e, assim, eleva o mundo.
E, assim, nos eleva.
Dá-nos uma visão maior.
"A arte é a forma mais intensa de individualismo...
que o mundo já conheceu". Oscar Wilde.
Proust disse que só pela arte...
podemos sair de nós mesmos e conhecer
a visão do outro do universo.
Agee, Updike, Winterson e Delsanto...
nos dão essa visão porque eles se dão para nós...
pelas palavras, pelas imagens.
Nós só podemos dizer:
Porque o que sentimos é indescritível.
E o valor de artistas assim, de artistas como a Srta. Delsanto...
é que pelos seus talentos, pelas suas agonias...
pelas suas energias e suas visões...
eles nos fazem sentir nosso melhor.
Por eles queremos ser melhores.
E eu agradeço a ela.
E agradeço a todos vocês por nos darem esta chance...
de homenagear os artistas e a arte...
não através de uma batalha...
mas através de uma reunião.
Um casamento...
de palavras e imagens.
Emily, Cole, é com vocês.
Shakespeare disse:
Comparar-te com um dia de verão?
Tens mais doçura e mais amabilidade:
Flores de maio, ao vento rude vão...
Vou buscar o carro, está bem? Volto num minuto.
Você está bem?
O sol está muito forte.
Está com medo de derreter?
Não mesmo.
"Eu me recuso a derreter", disse o sincelo.
"Ha, ha", riu o sol.
E brilhou.
Sabe quem escreveu isso?
Seu filho.
Sua bruxa gelada.
Seu bêbado idiota, destruidor de arte.
Palavras e Imagens